viernes, 30 de enero de 2009

MORRIÑA


Espero, Irlanda,
lanzarme un día al mar
y que mis cuarenta y nueve hermanas,
aquellas cuyos nombres me faltan
-tan sólo retengo
Galataia, Kymó, Glauké...-
me lleven a tus costas,
y si pierdo el cuerpo por le camino
eso poco importa,
me convertiré en la primera ninfa libélula
si así consigo
por mar o por cielo
llegar a tus verdes,
a tus cantos,
a tus entrañas de madre.

Deseo, Irlanda,
que un día las nubes o las olas
me devuelvan a tus tierras
y, en la eternidad,
ganarme el poder llamarlas mías.

martes, 27 de enero de 2009

YO, MUÑECA DE TRAPO

Me siento triste y sola,
una niña gris perdida entre la niebla
de sus llantos.
Caminando,
helada y pálida como la Luna,
con el cabello y los ojos de tierra y viento
abiertos y descompuestos en tristezas
que ya no recuerdo.

Solitaria y melancólica libélula
lejos de una patria
que sólo pude disfrutar unos días,
poco tiempo para queien ansiaba un hogar
en el que recogerse al calor de lo que nunca he tenido.

Caminante y camino,
cargada de muertos y lágrimas,
la espalda dolorida y las piernas quebradas
continúo la senda
que es lo únoc que aún tengo,
que es lo único que aún piso,
que es lo único que ahora veo...
porque me siento superada
por el entorno,
la oscuridad pesa demasiado
en mis pestañas,
no hay luz que me proteja,
Leanan y melancolía
apagaron el candil de la esperanza
y yo me siento cada vez más vacía
y no por ello consigo mover mis alas
atadas a las Raíces
que me marchitan,
que me ahogan,
y que, muy pronto,
lograrán apagar
la diminuta luz
que aún persiste en mis dedos.

lunes, 26 de enero de 2009

IRLANDA


Cómo explicar,
para quienes no han sentido
la patria lejos,
para quienes nunca han escuchado
el desgarro que se siente
cuando tu tierra
no es tu hogar,
cómo siquiera
poder comprender yo misma,
que lo siento,
el dolor de tenerte lejos
y no saber si algún día podré regresar.

jueves, 22 de enero de 2009

INFORMACIÓN

En este blog podréis encontrar mi poesía (bueno, parte de ella) y noticias acerca de las actividades culturales del ambiente riojano así como todas las noticias en relación con "Parque de atracciones".

Si queréis leer prosa, tan sólo haciendo click sobre la imagen de "parque de atracciones" seréis enlazados a mi otro blog (www.enredadaentrelaspalabras.blogspot.com) en el que escribo prosa así como los mismos contenidos culturales de noticias y actividades que en éste.

En los dos blogs, todas las entradas están etiquetadas.

Gracias a todos por vuestra visita y espero que os gusten mis palabras.

miércoles, 21 de enero de 2009

COMPRAR "PARQUE DE ATRACCIONES" EN LOGROÑO

Para aquellos que lo deseen, podréis encontrar la antología poética de las 7 poetas rusas "Parque de atracciones" en la Librería Cerezo cuyas señas os dejo a continuación:

Librería Cerezo
Hijos de Gumersindo Cerezo, S.L
C/Portales, 23 26001 Logroño (La Rioja)
TEL. 941 25 17 62 – FAX. 941 23 01 17

"ESPADAS COMO LABIOS"

«Espadas como labios» será el nombre que llevará una sección de poesía semanal en el "De buena fuente".

Los poemas no pueden pasar de los 20 versos, si os apetece publicar algo, enviadlo a enriquekb@gmail.com junto al nombre completo, lugar de nacimiento y año del mismo, se tratará de publicar todo aquello que a juicio de los encargados merezca la pena. Esperan vuestro trabajo.

La introducción a la sección:

"Mil números de "De Buena Fuente" y camino de los mil años desde que Gonzalo de Berceo pusiese la poesía escrita en estas tierras en boca y corazón del mundo. Con el cambio de milenio -otra vez los miles, feliz coincidencia- ha surgido en esta ciudad una generación de poetas sin parangón en nuestra historia cultural: revistas, fanzines, libros, participación en jornadas, surgimiento de editoriales y seminarios internacionales..., innumerables publicaciones y recitales testimonian la calidad y vigor de sus propuestas estéticas.
Y creemos que esta realidad incontestable debe tener su reflejo en este periódico de todos, porque no es bonito no reconocer lo propio y porque la buena poesía nos ayudará a respirar en este mundo de prisas, crisis varias y competición.
El verso de Aleixandre "Espadas como labios" encabezará cada semana una muestra de la mejor poesía que se escribe hoy en Logroño, y nos permitirá disfrutar aquí lo que otros vienen disfrutando (y mucho) en otros medios y lugares".

ANIMAOS
Información facilitada por Enrique Cabezón.

martes, 20 de enero de 2009

SALVE, MUSA


En tus ojos de oro y cieno
veo reflejada tu ira, Leanan.
No me castigues sin palabras
como si fuera tu alumna niña,
tú sabes que si te adoro
es porque tú me harás libre
cuando te lleves mi carcasa malherida
y abrasada por aquello que llaman poesía.

Mima mis palmas
mientras aún pueda escuchar
tus suspiros en mi boca de azul,
yo te rebelaré todos los secretos que posea,
mortales designios que tú,
por tu atemporal e imperecedera esencia,
desconoces.
Pero no me enciendas la luz
para que vea mi demacrado
rostro en el papel marfil
y en los espejos del olvido,
¿qué harás si te quedas sin poeta?
Aprovecha, Musa,
que a mí ya me tienes,
que sigo tus pasos,
te invoco cada día bajo la Luna negra
y que, junto a Melancolía,
bailo a tu son y te dejo las puertas abiertas
de cada poro de mi piel
para que me atravieses cuando quieras
Sonríe, Leanan,
veo esa tilde en la comisura
de tus labios,
y el brillo de un verso en tus pupilas...

Salve, Musa,
morituri te salutant.

DE PUTAS Y VÍRGENES

Vivamus, mea Lesbia, atque amemus,
rumoresque senum severiorum omnes unius
aestimemus assis. Soles occidere et redire
possunt:/Nobis cum semel occidit
brevis lux/Nox est perpetua una dormiena
(Carmen V) CATULO
Esta noche de ínclita lluvia,
la misma que ayer pisé con mis plantas descalzas,
leyendo un tibio volumen
de poemas ateneístas,
he llegado a la flor más grandiosa e intranquila
entre aquellas que he logrado conocer,
y he descubierto,
que a las vírgenes,
a las intelectuales,
les ha sido impuesta la fama de putas,
de lesbianas o ambas.
Debemos recordar a la denostada Avellaneda,
a Safo
y a tantas otras,
que bajo el yugo de una sociedad
que las veía como objeto de culto y adoración,
sin voz, sin alma, sin mente.
Cuencos vacíos de sopa
que afamados varones
y hombres de mala calaña
no dudaban en sorber
con rapidez y malos modos
o las arrojaban al fuego
si éstas mostraban un poco de sentido común
y cerraban sus fauces
en torno a la mano
de aquel a quien daban de comer.
Oh, mujeres,
culpadas de bestias
por aquellos que no soportaban
en vuestra luz ver su odioso reflejo.
Y vosotros,
hombres culpables,
no tratéis de vírgen a aquella
que cedió en vuestros placeres
y contra quien no osásteis levantar las manos
por temor a ser castrados,
y no volváis a decir,
que mis musas,
que mis poetas,
que mis mujeres,
son putas,
que ellas nunca cobraron
por tener que soportar vuestras infamias
en palabras
y jamás consintieron
en acercarse a vosotros
más allá de lo que el hedor de vuestra envidia
y vuestro odio
les permitía respirar.

VERSOS AGRESTES

A la luz del pabilo
casi extinto entre mis manos
y en la oscura certeza
que de mis dedos
tan sólo sombras y cieno,
negra muerte de versos bastardos
podría salir
y que,
espantados a la luz del día,
como la raza oscura
de aquellos a quien venero en un rito gris,
se esconderían entre el recuerdo y el olvido
en ese rincón maldito
donde sólo los poetas sobreviven.

Déjame, Musa, ponerte el cuello
para que absorbas mi alma,
que quiero ser tuya,
que quiero morir en versos
y que la locura me cubra el cuerpo
atemporal y mortuorio.
Rasgaré mis ojos y mis palmas,
la sangre caerá sobre la herida
y una premonición futura
descubrirá que soy un fantasma,
una vaga sombra de un rayo de luna invernal
y que estas palabras
no son sino la estela vana
de una ilusión fatal.

lunes, 19 de enero de 2009

POR EL 200 ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE UN GENIO (III)


Al leer tus versos,
tus palabras,
disfruto pensando que te leo a ti.
Y me imagino cómo eras,
tus sonrisas
-escasas-,
tus miradas,
tus manos llenas de tinta,
tus suspiros,
tus caricias,
tus besos,
tu alma.

Al recitar tus versos,
tus palabras,
en un rimbombante éxtasis de imaginación
pruebo a sentirme tú(ya),
camino por el estrecho pasillo de mi cuarto,
me agito el cabello en locura de genio
pero nada consigue acercarme a ti.

Suenan los cascabeles de mis muñecas,
di adiós al sueño,
canta la luna nueva,
maldita sea tu luz blanca
le contesto yo
lanzándole las garras de mi Musa.
Peroe s cierto que sobre mi puerta
no hay cuervo
ni busto de Palas
y que en las paredes enfermizas de mi cuarto
tan sólo veo en la oscuridad
decenas de estrellas
que no me señalan el camino
ni a tu genio ni a tus manos.

MIS RECUERDOS (POR EL 200 ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE UN GENIO)

Poema premiado en la XVII edición del concurso literario
Esteban Manuel de Villegas (Nájera)
con el 1er premio de poesía en modalidad jóvenes.
MIS RECUERDOS
Mis recuerdos, mis pasiones, aplastadas por un río.
Mis sueños y esperanzas, destruidas pro un álgido descuido.
Heladora desconfianza impuesta a mis ojos de niño,
a mi alma de poeta...
Esperando otra vida me confío en esta cárcel
de barrotes invisibles y barreras infranqueables
aguardando en la oscuridad que alguien mire más allá del vacío
de esta soledad que me embarga y detiene mis latidos.
Sobrecogedores labios que nunca me han besado
profieren hirientes palabras y colocan su simiente
en la pobre vida de quien estos versos escribe...
Éste es mi último día
pues la vida maldita, que navega por los ríos
de las tinieblas infinitas de aquellos amores perdidos
hace que mi ánima llore sola, perdida en el camino.
Nadie puede ayudarme, la desesperación vive conmigo.
Y la mente vaga sola, presa de la locura,
llevando en su pensamiento una rima del momento
que dice algo de un cuervo
y de la muerte de la amada que un hombre lamenta en un sillón.
Mente, alma, corazón...
fenecen con mi cuerpo y mi vida,
dejando un triste recuerdo de lo que un día fui tangible
en mis obras y poemas.
Las lágrimas resbalan por mi rostro,
el último aliento por mi boca escapa,
la mente busca un rostro querido,
la imagen final, la póstuma memoria...
Se nubla la vista,
la sangre se calma,
y, dentro de mi pecho,
mi corazón se para.

POR EL 200 ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE UN GENIO


domingo, 18 de enero de 2009

EL RENACER DE CAPERUCITA



A Adriana (Awi).

He descubierto

que aunque siga siendo siempre crisálida,

aunque no pueda extender mis alas

más allá de donde mi burbuja lo permita

o mi cadenas me dejen,

podré convertirme en una nueva lolita

entre mis palmas y mis versos,

ser la musa negra y oscura desde mis versos,

matar al lobo a dentelladas y comérmelo

tras haber disfrutado de su compañía

como una mantis religiosa.

Devoraros a todos con la mirada,

sentir el fuego dentro de mí,

no hay castigo,

no hay castigo,

no hay castigo suficiente.

Soy una niña mala

y eso te gusta.

Pero no dejaré que pisotees mi inocencia,

yo pongo las normas

y vas a cumplirlas.

Que hoy he descubierto

que quizás no sea aún libélula,

ni fénix,

ni enredadera,

pero aún soy niña,

aún soy niña

y puedo morderte.


sábado, 17 de enero de 2009

AHORA QUE TODO (RECUERDO) MUERE

Ahora que todo recuerdo en mi mente
muere
y que aquel día en que juntos
nos acurrucamos bajo las sábanas,
aquellos días y aquellas lágrimas
se me van diluyendo en la memoria.

Una curva extraña
se cruzó en tu camino
y sesgó tu vida y mi inocencia.
Fuiste el primero en irse o,
al menos,
el que más siento.
Pronto te acompañaron Isabel,
Paula,
Pedro,
Rosario
...
demasiados muertos que cargar a mi espalda,
demasiadas lágrimas para un corazón aún tiernos.
A mi espalda suenan los gritos de mis raíces,
o mis cadenas,
y una lágrima huidiza,
una tras otra,
por mí,
por vosotros,
caen raudas por mis mejillas de crisálida inmóvil.

Hacedme un hueco entre vuestras palmas
de polvo y tierra
que si siguen abriéndose mis heridas
pronto mi alma estallará rendida ante la muerte
y podremos volver a vernos.

DE ANÓNIMOS Y OTROS

Pensé
-qué ingenua-
que aquellos que se escudan
tras un anónimo o apodos que no nos muestran
quienes son
habían cambiado,
había vuelto a confiar en la gente,
ha debido ser el efecto del té y el incienso
pues tan sólo unos momentos más tarde
de permitir la entrada a todo el que quisiera,
de dejar que quien quisiera expresarse
con educación y sin insultos,
y hablando sobre aquello
de lo que en este blog se cuenta,
unos minutos después
alguien ya ha comenzado de nuevo
mordiendo las palabras
y escupiéndolas sobre los que aquí no pueden defenderse.

Grito un canto,
rezo una oración
y pido,
pido
que algún día
los que ahora rasgan palabras
vayan a Oz
y se conviertan en valientes.

CRÓNICA DE UNA TARDE DE "FÁBULA"




Eran las ocho de la tarde, el Ateneo Riojano extendía su luz de letras por toda las calle Muro de cervantes y las rúas colindantes. Elena Mahave y entramos en el portal, ya dos mujeres subían al recital. Al llegar, a la izquierda, sentados en las sillas de la cafetería, estaban Carlos Villar, Andrés Pascual y Adrián Pérez Castillo. Ascen estaba en el camino, como siempre, mirando que todo estuviera listo. Los tres se levantaron al verme y me saludaron. Luego llegó Piedad Valverde, tan ajetreada como siempre, y los demás.

Ayer decidí ponerme la falda larga, las manoletinas (ya que los nervios me jugaron malas pasadas en Valladolid con los tacones) y una camiseta negra con una sobrecamisa o algo raro de transparencias. Como siempre, la melena suelta y rizada, dejada a su libre eleción.

Adrián me explicó que ya en abril saldrá la antología, qué decir de las ganas que tengo de verla. Me dijo que, para abrir boca, me enviará los poemas que ha escogido, tanto los míos como los de los demás, y que uno de los mío es de aquellos que escribí a Leanan, una de mis Musas.

Pasamos al salón de actos donde tendría lugar el recital. Allí estaban Antonio García Gómez, Diego Marín (con una palabra de ánimo para cada uno), Juan Kim (a quien no veíamos desde hacía tiempo, pero que sigue como siempre), Alberto y Nekane (que vinieron juntos y se ocuparon de mi cámara de fotos mientras yo recitaba, a ellos debo las fotos que tengo), Hernán Yaniquini (nuestro maquetador que ahora mismo no tiene internet) y perdón si me dejo a alguien.

Nos sentamos todos juntos, los ocho que íbamos a recitar, en primera fila.
Primero se leyó un relato, quizás muy extenso para un recital, pero igualmente atractivo, luego me tocó el turno a mí.
María Luisa, que era quien hacía las presentaciones, habló de mi tetranacionalidad (rusa, logroñesa, peroblasqueña e irlandesa) y de otras cosas. Y dijo una frase que ahora mismo no recuerdo, me describió en cuatro palabras, creo que era algo así como "la inquietud hecha mujer". Me pareció hermoso. Recordé el recital del año anterior en Santos Ochoa, mis nervios, a Javier a mi lado, a mi madre (que llegó tarde) y a María Luisa diciendo, antes de que yo recitara "La Bella y la Bestia del siglo XXI" que de mí le sorprendió mi madurez.
En aquel momento "Parque de atracciones" aún estaba en mis deseos de verlo pronto, sin ser una realidad tangible.

Subí al atril, saludé y di gracias. "Me llamo Nerea Ferrez y voy a leer cuatro poemas". Aquel fue mi comienzo. Expliqué el por qué de mi tetranacionalidad, mi amor por Irlanda y que dedicaría cada uno de los poemas que iba a recitar a alguien ya que llevaba ya 10 años escribiendo. Por lo menos, que yo recuerde.

"Tú y yo" se lo dediqué a mi madre, que no pudo ir. A sus dudas, sus críticas y a que seguramente pensaría que iba a leer "Oda al mejor amigo del hombre", que podéis leer en este mismo blog).
Después vino "La Bella y la Bestia del siglo XXI", dedicado a Eva Alejandre Villate. Conté que, aunque aún no ha sido publicada, ha sido la ganadora del 1er premio de poesía en el festival de Artefacto de este año. Me hubiese gustado que estuviera allí, tanto Eva, como Iris o Javier, habían algunos huecos que nadie consiguió llenar. Me sentí un poco sola. Poderosa en mis palabras, firme, pero sola.
"Gomás Milán" se lo dediqué "a todos los lugares que me han visto nacer y a todas las personas que se han quedado en el camino".
Y, finalmente, leí "Enredadera", dedicado a Clara Santafé, una de mis hermanas rusas, que no pudo estar pero de quien dije, espero podamos escuchar pronto otra vez.
Y terminé con un "Gracias" y aplausos. Sin sentir vértigo ni un instante, ni nervios, nada. Me sentía como si aquel atril fuese el lugar al que siempre había pertenecido y el micrófono fuese la ventana por la que miraba el mundo cada mañana.

Después de mí, Elena Mahave y su Iberia, Jesús con su café y sus viajes, Raquel, que fue la única que se sentó en la mesa, Andrés Pascual, a quien se me olvidó hacerle foto porque me quedé asombrada con sus palabras, Fernando, con quien luego estuvimos en un bar,...

Y así se pasaron dos horas. Después, el público que te pregunta, una mujer cuya madre era de peroblasco, otra que había entrado a mi blog (por cierto, gracias a todos por las más de 1000 visitas), la tía de Andrés que quería que le firmásemos pero que dijo q eu ya nos pasaría la revista, ya que cerraban el Ateneo y teníamos que irnos a cenar proque eran más de las 10.

En la cena, como siempre, no callé, creo que ya se conocen mi vida o, al menos, parte de ella.
Hablamos de Peroblasco y sus maravillosos habitantes, que hoy celebrarán, aunque yo no estaré allí para poder verlo, la hoguera de San Sebastián.

Después de cenar nos fuimos Ignacio (que dijo que no sabía por qué María Luisa lo llamaba Ignacio en lugar de Nacho, como nos explicó que le llama todo el mundo), Fernando, Elena, Jesús, Raquel y yo a un bar que, a pear de no tener en su grafía ninguna "i", las poseía todas.
Tomamos un cóctel, el mío con nombre de baila latino ("Bambolero", y es que tengo predisposición al ron), y comimos maíces, cacahuetes y galletitas saladas. Hubio quien fumó tabaco de liar con aroma a cerezas.
Estuvimos hablando de literatura, de Manuel Hidalgo, Espido Freire, Boris Izaguirre, Pérez-Reverte, Juan Manuel de Prada,... de premios y premiados, de versos y palabras.
Fernando me felicitó por mi reseña del libro de Manuel Hidalgo.
Cuando salimos del bar, cada uno en dirección a su casa, nos regaló unas palabras a cada uno, a mí me dio una poesía afrimando que eran los únicos versos que tenía.

Jesús, Elena y yo nos fuimos en dirección a Gonzalo de Berceo, los demás se marcharon hacia la calle Chile cubiertos por las sombras.
El último tramo hacia mi casa estaba comenzando a penetrar la niebla, el frío no me dañaba, pensaba en todo lo sucedido, tratando de recordar todos los nombres y de olvidar que hoy debía levantarme temprano para estudira o, quizás mejor dicho, repasar, ya que el lunes 19 de este mes empezamos los exámenes.

Aquí mi crónica d ela noche de ayer.
Trataré de incluir algunas de las fotos que hice por ilustrar mejor mis palabras.
Gracias a todos los que estuvisteis alli y a los que habéis leído este texto al completo.
Nos vemos en la próxima.
Mientras tanto, nos seguiremos leyendo.


NOTA: Para ver las fotografías seguid el siguiente enlace http://enredadaentrelaspalabras.blogspot.com/2009/01/crnica-de-una-tarde-de-fbula.html

jueves, 15 de enero de 2009

EVE OR LILITH

Al ver la manzana
al alcance de mi mano,
al haberla visto tantas veces
y no haberla cogido nunca,
al sentir la rabia de temer
y el placer de mis dedos escribiendo
versos que nunca he mostrado.

Es en este instante cuando me debato
si seguir siendo Eva
o rebelarme,
coger la manzana,
escupir al gusano en el suelo
y seguir mi camino sola.

INSINUACIÓN

Es tu cuello al descubierto,
desnudo de adornos o cabello,
lo que me excita.
Al mirarte por la espalda soy yo
quien siente un escalofrío
recorriendo mi columna
y pienso
en lo bien que se vería mi dedo
recorriendo esa parcela de ti
y qué bien sentarían mis labios rojos y mis besos
en el lienzo blanco de tu nuca.

miércoles, 14 de enero de 2009

I WISH (III)

Estos no serán versos de caricias
que a mi dios escondo,
estos versos bastardos que lloran,
que almentan,
tanto tu altura y la de los tuyos
como la causa de su crecimiento,
estos versos no serán tu tálamo
ni tu sepultura,
no mitigarán el dolor que sientes
ni podrán secar las lágrimas internas
que corroen tu alma
de poeta en tinta.

Estos versos sólo son una mano
que a ti se tiende,
que siempre estará con la palma hacia arriba
por si necesitas cogerla,
porque el dolor libera nuestros versos,
los versos mitigan nuestro dolor,
pero un sólo poeta,
por muy grande que sea,
no puede levantar el rostro
si la mano del gigante
y la canción de la agonía
pesa sobre sus pestañas.
Yo seré la palanca que te haga libre,
yo moriré por ti si hace falta,
porque quizás la razón de mi existencia
se encuentre
en abrirle el camino
a aquella a quien no merezo ni destarle los chapines carmesía
ni seguir como una fiel Totó
por las baldosas de arena
de tu particular camino a la Ciudad de la Esperanza.

domingo, 11 de enero de 2009

I HOPE YOU HAD THE TIME OF YOUR LIFE

Espero que el día que me vaya
y extienda mis alas negras
en la oscura noche
de un plenilunio
puedas pensar en la razón de mi partida
y te des cuenta
de cuántos errores cometiste,
de todas mis lágrimas
que formaron el mar que nos separa,
del dolor que quebró el abismo,
de la soledad a la que me destinaste
como un antiguo dios cruel,
de la amargura de mis versos,
de la tan llamada muerte,
de la vida y el sol que me quema...
me has convertido en un vampiro,
pero no volveré para aniquilar a mi creador,
tampoco trataré de perdonarte
no vaya a ser que lo consiga,
quiero pasar el resto de lo que me quede de vida lejos de ti
y de cuanto a ti me recuerda
pues quiero borrarte de mi mente,
quiero olvidarte
y hundirme en el abismo con mi Madre
quien me contará cuentos cada noche
y calmará mis tristezas
como tú debiste hacer.

TOO TIRED, TOO OLD

Cansada ya de veinte años de luchas
sin tregua,
harta de sentirme sola
y horrible,
deseando muchas veces la muerte
(y mal rayo me parta)
y rasgarme la piel
porque me dejara de doler el alma.
Ahora te digo,
que si así eres feliz: has ganado,
prefiero volar
que detenerme otro día más a escuchar tus quejas,
si debo recluirme en lo alto de la más alta montaña
donde ni siquiera el dragón custodio
pueda encontrarme
entonces me dirigiré al norte
buscando esa cueva.
Si deseas un monstruo
hallaré mis maestros,
pero luego no castigues al can
que mordió tu pierna
si continuamente le has estado ladrando.
Quizás aún aguante,
cavaré poco a poco mis raíces
sin que puedas darte cuenta,
y un día,
un día no muy lejos
me iré
y, te prometo,
que si puedo
no volveré nunca.

No soy p(r)o(f)eta (d)e(n) mi tierra

Mi nacimiento no me vincula a un único rincón.
El mundo entero es mi patria.
Séneca
La patria del escritor es su lengua.
Francisco Ayala

Al hablar de España
se me llena la boca de sangre y fuego
y termino en cenizas.

Al pensar en España veo
rostros de lágrimas y muertos.

Al oír España recuerdo
banderas apolilladas por el odio,
gritos en susurros
y gente rasgando las calles.

Al decirEspaña
no me late el corazón más fuerte
ni siento la palabra hogar
en mi memoria,
tan sólo noto seis letras cayendo
en el profundo abismo
de mi olvido y de mis labios.

Será que los poetas estaban en lo cierto
y yo no tengo partia,
yo no tengo patria,
tan sólo versos.

sábado, 10 de enero de 2009

NUEVA PROPUESTA

A todos los que habéis llegado a mi(s) blog(s), además de daros la bienvenida y las gracias, os propongo hacer un ejercicio de interacción.

Comenzaré un poema con unos versos en esta misma entrada y podréis ir completándolo en los comentarios de la entrada hasta el 14 de febrero, que será cuando ponga el poema entero en los dos blogs (con el nombre de quien ha escrito cada aportación, por supuesto).

Así que, ánimo y gracias.

No son sus ojos que al temblar
caen en la red del desconcierto
sino las golondrinas de tus pestañas
que piando, piando...

NOT TOO LOST



Hoy me siento os cura y sola,

libre y completa,

con un extraño desgarrón en el alma

pero ya no me duele.

"Limón y sal",

me dijo mi Musa.

Y hoy, tras hacerme la promesa

de que dejaré de buscar a mi príncipe y a mi mirlo blanco,

tras asumir que soy masoquista

(¿a qué libélula le gustan las ranas

sino a mí?)

y desesperar por última vez en gritos,

he decidido volar,

aprovechar el viento del sur

que me guíe al norte,

a mi verde Eire,

a mi tierra,

a mi hogar,

a mi nombre

que aún busco.

viernes, 9 de enero de 2009

RECITAL DE POETAS DE "FÁBULA"

El viernes 16 de enero a las 20 horas en el Ateneo Riojano (calle Muro de Cervantes, 1) tendrá lugar un recital organizado por los miembros de la revista literaria Fábula que hace unos meses sacaron su número 25.

En este recital participarán aquellos autores que han colaborado con Fábula y leerán sus poemas o textos.

ONCE UPON A TIME

Oí una vez que dijeron
entre valses y cadencias de música,
entre suspiros de alas que caen y vuelven,
oí que el mundo vive,
que se llama Gaia,
que se llama Gea,
que se llama Madre
y que si la abrazo sentiré su latido en mi pecho,
oí una vez
que en remotos tiempos
los hombres vivían
en un mundo de glorias,
que adoraban a mujeres superiores y hermosas,
que las musas danzaban por el mundo mortal,
oí una vez,
que cuando el mundo aún no era mundo,
la niña se hizo hija de la Luna
y en sangre cubrió su muerte y su vida
y creó la raza oscura.
Oí una vez,
te digo que no miento,
que una vez fuimos libres,
que caminábamos con el viento,
te digo que una vez,
cuando éramos almas y no cuerpo
vivíamos,
¡vivíamos!
y éramos libres,
pero eso fue hace tiempo
y ya no somos ni hijos del viento,
ni escuchamos el latido casi extinto
de nuestra Madre,
y no somos libres,
no somos libres
ni lo volveremos a ser...
nunca.

DE VULPE ET VULTURE

No fueron tus besos,
los vuestros,
los nuestros que nunca existieron,
los que me hicieron quedarme a tu lado,
rondando como un buitre esperando que muera su presa,
no fueron tus caricias ni tus cogidas de manos,
que algunas fueron
y otras sólo están en mi mente,
las que me retuvieron contigo,
no fuerno nuestras noches ni nuestros días,
esas dos semanas de nervios e ilusión,
esos meses de incertidumbre,
los años juntos sin estarlo,
...
no fuisteis por lo que me quedé,
pude elegir cualquier otra gallina que comerme
pero os elegí a vosotros
y me sentí defraudada,
os elegí a vosotras
y nunca quise darme cuenta,
fui el buitre que ronda su presa,
que da vueltas, y vueltas, y vueltas, y vueltas,
y nunca llega a ninguna parte,
y ya estoy mareada,
así que, en cuanto consiga situarme
y vomite mis temores,
me quitaré el disfraz
(o me pondré uno nuevo)
y, ten cuidado si me encuentras,
que soy una zorra
y no me importa romper el gallinero
si puedo comerte.

DE RANAS Y POETAS

Oí que dijeron,
que dijo un poeta,
que si hubiera podido elegir
nunca hubiera sido esclavo de las musas.
Nunca poeta.
Es cierto que yo misma
he renegado a veces
de mis llantos y mis musas,
de mi Leanan y mi Melancolía,
y de otras tantas que se han prestado a mis juegos,
o que han aceptado mi compañía
pero siempre he vulto a ellas
con un ruego en el alma,
con algún regalo,
algún beso
o algún castigo que satisfaga su desdén
porque,
también es cierto,
que habiendo probado en mis labios
el sabor de la poesía
ahora no puedo dejarlo,
no puedo dejarlo,
no puedo...
y, además,
si me volviesen a preguntar
a mis escasos once años
si quiesiera ser poeta
viendo mis lágrimas y mis desvelos,
viendo mis versos,
amados bastardos,
sin dudarlo
besaría a la rana
aunque nunca se convirtiera en príncipe,
me convertiría en rana
aunque nadie me besara
porque un sólo verso me da
más que mil reinos
y cuentos de hadas.

jueves, 8 de enero de 2009

SAN VALENTÍN (PREVIO)


¡Eh, tú!
Sí, tú,
que sé que me estás escuchando
y que hace tan sólo un instante
me mirabas el culo
con ansias de sátiro.

Sí, tú, no te creas que no te he visto
y atrévete ahora a mirarme a mis ojos de árbol caído,
ven, agárrame la mano,
he dicho la mano...
sí, acércate que te susurre algo al oído,
sí, huele el perfume de inocencia
que ilumina tu mirada,
nunca habías sentido esto antes,
digo ese escalofrío en tu piel,
no, nunca.

Mira, las alas de la noche se extienden...
de acuerdo, dejémonos de poesía,
ven,
a este rincón,
sí, a este rincón oscuro de la noche eterna,
déjame agarrarte y sostenerme
sobre ti como si fuera una equilibrista,
oh, querido,
¿quieres que diga tu nombre?
no lo sé, así que grito,
¿no te importa?
claro que no, tú a lo tuyo...
sí, oh, mmm..., yeah, oh, sí, claro, mmmm... sí, mi amor, sí...
(qué vanal es esto si no tienes un Adonis)
déjate de manoteos y ve al grano,
que hace frío aquí en la calle,
ya te siento,
ya siento tu esencia,
ven, acerca tu boca a la mía,
tan sólo un último beso como despedida
antes de que volvamos a ser dos...

-PLOF-

Vaya, éste,
como los otros,

se ha quedado con el rostro extraño,
entre placer y sorpresa,
y esa mueca de dolor que me desconcierta.
Si es que no aprenden...

otro más convertido en rana.

DÉJAME

Déjame sola
y que cure mis heridas con alcohol,
que la soledad y el tiempo
me harán más fuerte,
que el no tenerte será el preludio
de lo que luego suceda.

Déjame sola
que no quiero remilgos ni lágrimas
ni poner escarcha en mis pestañas
ni luz a mis baldosas
que deslumbre la oscuridad de mis cuencas.

Déjame sola
que sola no sufro
sino por mi propia pena
y ya con mis océnaos de Nereidas escondidas
o extintas tengo bastante.

Déjame sola
te ruego, no me hagas caricias
ni me comprendas
que no te quiero,
que no te quiero,
ni a ti ni a nadie,
que soy una ninfa de esas que pinta la historia,
de esas serpientes viles que te absorben el alma,
que soy mala y no lo entiendes,
ponte un tapón en los oídos y regresa a tu Ítaca,
Ulises,
vuelve con tu Penélope y déjame sola
que yo sólo puedo matarte
y comienza a escasear el suelo en mi cementerio.

miércoles, 7 de enero de 2009

POSTNAVIDAD Y PREEXÁMENES

Triste y solitaria,
muda e intranquila,
la dulce muñeca dormida
observa en sus sueños la libélula de luz.

¿Qué la muñeca duerme?
Quizás no sea cierto
que en sus ojos de botones
veo brillar la locura
escondidad en un ramillete de pestañas
de plástico.

La libélula vuela,
se posa en los brazos de trapo
de la pequeña muñeca
que mira, que mira,
mueve sus alas la libélula,
ángel de luz azul,
pedazo de cielo encantado,
que no sabe, que no siente,
el temor de la muerte en sus alas.

Se abre una espiral de oscuridad
en la boca de la inocente muñeca,
dientes como cuchillas de perlas
se abren y aparecen despiadados.
La muñeca se lleva a la boca la pobre libélula
que no puede gritar,
que ahora está muda,
cae al abismo de la agonía inquieta,
se han quemado sus patas y antenas
con el fuego de las entrañas
de la muñeca.
Pero no acaba aquí su pesadilla,
que toma el aliento,
y, al cerrar los ojos para volar y ser libre,
despierta y descubre,
que no es ya libélula,
que no es ya libre,
sino una poeta,
una niña en crisálida
muerta de miedo por el futuro
y por la calma que precede a la tempestad.

martes, 6 de enero de 2009

Expectations y Loose lips

Es en esta mañana de soledad
ante la pragmática lingüística
con "Expectations" en mis tímpanos
rotos y desgastados
que quiero bailarte las pestañas
y mordeme el labio
para ver si te gusta más
que sea un ángel inocente
o la niña mala del cuento.

Quizás debiera dejarme llevar por al corriente,
no suspirar más por un amor
que nunca obtengo
y pensar que si me quieren,
bien,
aunque no sea mi príncipe azul ni mi rana.

Ahí se levanta Leanan
y se alza en furia,
me ata las manos y me arrastra
al lado oscuro de mi alma
donde verte sufrir me gusta,
donde disfruto con tus lágrimas,
en ese lugar donde soy la puta asesina,
la asesina puta de tu cuento,
y a ti te gusta que me cubra de cuero
y saque el látigo y las esposas de mi armario,
que te ate a la cama y te coma el cuerpo.
Bien, así lo haré,
tan sólo da un paso adelante para que yo te vea,
sal de la fila de ovejas y acércate al matadero.
Te estoy esperando
pero pronto me iré,
en cuanto Leanan se duerma de nuevo
la Melancolía despertará y volveré a ser la libélula en crisálida.

Al fin y al cabo, qué importa perder un par de batallas
si todos tenemos los labios perdidos.

lunes, 5 de enero de 2009

JUST(ICE)

Tan sólo déjame,
con un guiño en los ojos,
atarte a la cama y morderte el cuerpo,
que quiero comerte a besos,
y desgastar tu piel en caricias,
romper mi boca en gritos,
quiero morir por ti un segundo,
quiero fundirme en tu cuerpo
y ser el chocolate caliente
sobre una tostada,
quiero ser la serpiente que anida
dormida en tu pecho
y despertar de un suspiro en la madrugada.

Tan sólo el hielo de tus palabras
me calma
(un segundo),
no puedes evitarlo,
es todo química,
sé que lo quieres,
imagina que soy otra,
esa niña buena que espera vivir para siempre a tu lado,
imagina que no soy una libélula,
imagina que no quiero volar de tu lado
en cuanto aparezca el día,
imagina que soy un preso
y tú la justicia
y tus besos mi castigo,
y tus brazos mi cárcel.

Que tan sólo quiero un segundo,
tan sólo un segundo,
tan sólo un segundo,
que luego me marcho,
y prometo devolverte tu piel,
tus besos,
tus palabras,
y prometo volar,
volar e irme lejos,
oscura e inquieta
donde reinan las sombras de donde provengo.

sábado, 3 de enero de 2009

MALDITA SEA LA SANGRE QUE ME ALTERA

Maldita sea la luz que me desvela
y la sangre que altera mi calma,
la música tranquila de arpas
y guitarras quietas,
maldita yo, muda e inquieta,
maldita mi suerte
que entre tambores de látigo ardiente
se muere, se mata, se hiere
y se hiende, se marchita
la flor que arrastra la primavera de mi ser,
y caigo en el profundo abismo
donde se va mi sangre,
donde llega mi herencia
de desgracias y lágrimas,
de sueños rotos y melancolía eterna,
de caminos que llevan a una ciudad de ovejas.

Malditas sean mis raíces,
y malditas mis alas
que crecieron en quien no debían.
Malditos estos versos
que aunque arrancados de mí
no me ayudan a quitarme el peso
que me hunde
que me hunde
que me hunde
que me hunde
...
que me mata.

viernes, 2 de enero de 2009

DESPERTAR

Allí, en el baño,
donde el blanco se ha vuelto
gris y amrfil,
allí el suelo ha comenzado a respirar,
si sosegado o violento ya no sé.

Y en la cocina
los colores
han adquirido una nueva visión
distinta a cualquiera que haya conocido.

Ahora alguien perfora mi oído
mientras una melodía perfecta
me calma.


No sé si será el sueño
o que al fin he logrado despertar.

VIGILIA

Me guardo el alma
presa en el cuerpo,
soy mi propia reclusa y mi guardián.
Bloomfield y su conductivismo
me miran de reojo
con una mueca en los labios
-"nunca lo entenderás" me dicen-
y caen las páginas,
ya ni los colores ayudan
para pintar el arcoiris.

Yo no me resigno,
no em conformo,
cojo la bandera,
abro las puertas de la jaula
que encierra a la libélula azul,
y con mis versos al viento,
recitando mis años, mis heridas y cabellos,
gritando al viento,
empapada de lluvia y de sol,
repleta de luna y constelaciones,
cargada de sonrisas
en una mochila sin fondo,
camino cantando,
camino libre,
camino y camino y camina y camino
y hay camino
y habrá camino
siempre que pongas un pie,
siempre que dés un paso más,
y habrá camino siempre aunque tú te hayas ido,
y habrá camino
y yo seguiré luchando
hasta que ya no pueda con mis alas
y me hunda con mi Madre,
con mi Gaia,
con mi Eire,
con mi ser y Ser
y seguiré el camino,
seguiré la senda
con los versos en palmas,
la bandera ondeando,
regalando sonrisas al mundo
a cambio de reponer las aguas del océano con lágrimas.

PRIMER PENSAMIENTO DEL AÑO

La soledad
duele aún más
cuando quien la padece
necesita del amor para subsistir.

Resumen

http://yenodeblog.blogspot.com/2008/12/nerea-ferrez.html

En este enlace encontraréis un resumen de mis blogs. Si os gustan, votadlos o escribid algún comentario.
De todas formas, si no os gustan también podéis poner algo pero, sinceramente, preferiría críticas buenas o, al menos, constructivas.
Feliz año a todos y muchosbesos y versos.