Nosotros, los efímeros

Escuchando "Dust in the wind" de Kansas

Nosotros, los efímeros,
que nos perdemos en los brazos del otro
pensando que el tiempo no existe,
y el tiempo vuela
y tú vuelas.
Nosotros, los efímeros,
los inconstantes,
breves puntos sobre un papel inmenso,
sólo somos gotas de lluvia sobre el mundo
que pronto se evaporan.
Nosotros, los efímeros,
pensamos que el amor nos dura
-¡ingenuos!-
si ni nosotros duramos para siempre.
Nosotros, los efímeros,
que buscamos perdurar en la Historia,
sin darnos cuenta de que la Historia la creamos nosotros,
con las palabras, con el Tiempo,...
sin darnos cuenta de que nosotros, imperfectos,
creamos imperfecciones,
como nosotros,
efímeras.
Y, sin embargo,
aquí estoy,
pensando cuál será mi próximo paso,
olvidando que estas letras se las comerá el olvido,
como a mí,
como a nosotros,
efímeros.

Hogares

Escuchando: Michael Bolton "How am I supposed to live without you"

Antes,
en la casa de mi abuela,
se escondían galletas y caramelos al alcance de las manos de los niños,
juguetes bajo las mesas redondas de manteles viejos,
folios y más folios
pintarrajeados con colores,
pinturas en todos los cajones.
Recuerdo llegar de la escuela
y verla esperándome,
con la puerta abierta de par en par y un beso en los labios,
mientras mi abuelo,
sentado en un sofá con tantos años como mis padres,
veía los documentales de la dos.
Y recuerdo sentarnos juntas a hacer los deberes,
con un bocadillo de chorizo,
o de pan con chocolate,
y hablarme de la vida,
y enseñarme a tejer,
o llevarme al parque.

Ahora,
en la casa de mi abuela ya no hay dulces ni galletas,
sino papillas y medicinas en todas partes,
los juguetes han dado paso a orinales, sillas de ruedas...
no hay donde sus nietos puedan pintar
porque sus nietos ya no quiere ponerle color a la vida.
Ya no me espera,
al regreso del trabajo,
porque no tenemos tiempo
para que la vida nos aplaste
y no merendamos juntas
ni mi abuelo ve los documentales de la dos con sus ojos cansados.
Pero siempre que voy
ella
aunque triste
me espera con un beso en los labios.

Cañas y tapas

No sé qué me da más miedo.
Saber que te quise.
Que ya no te quiero.
Leer los poemas que escribí estando juntos
y verme dentro del abismo
y descubrir que hay espacio suficiente
para mí,
y para ti,
y para ti,
y para ti...
pero no para un nosotros.

Match point (II)

Hoy, la mañana sabía a tierra batida
después de un largo partido,
y aún con el corazón en un latido
me he mirado rápida en el espejo
para verme nueva.
Hoy, saboreaba el despertar
y me miraba a los ojos,
desnuda de complejos y miedos,
aceptando cada error por mío,
asumiéndolos como también tatúo mi piel con mis victorias.
Hoy, he ganado juego, set y partido.
Desde esta mañana me he prometido quererme como nunca.

Desahuciados

Caminar por la calle
y no sentir nada
sino un vacío que te recorre las venas.
No sufrir de grises tristezas
ni disfrutar de renovadas alegrías,
no padecer ni el desconsuelo
ni gozar de la ventura.
El mayor de los castigos
es saberse llena
de nada.

Mañanas de domingo

Domingo.
Levantarme sola con el peso impuesto
sobre los hombros.
Con el dolor en el estómago,
abajo, muy abajo.
Levantarme y ver el sol
y pensar en un nuevo día,
y en calor
y en nuevos comienzos aunque el camino aún se muestre oscuro.
Levantarme,
levantarme y pensar...

Rebelión

Hoy,
a pesar de que la niña que me inunda la campana
decidió exponer sus debilidades,
hoy,
la guerrera,
la fuerte,
ha decidido rebelarse contra ella,
gritarle,
atarla a la pata de la cama y dejarla allí
para los restos.
Hoy,
Andrómaca ha caído
y en su lugar se alza Atenea,
que más que virgen jugaba al despiste mientras los poetas no miraban.
Hoy,
aunque en los ojos galopa el llanto
y se agolpa a las puertas como una presa a punto de estallar,
hoy,
he decidido que no,
que se acabaron los llantos,
las palabras grises,
las noches frías,
los días sin sol.
Hoy,
la hija de la Luna,
ha tomado la espada.

Parece que la lluvia también baila descalza

A Valle.  Gracias por la frase.

Parece que hoy

la lluvia también baila descalza,

gris y pálida como el filo de una navaja,

azul como el hielo en los cristales

o como el que se derrite en los polos

igual que yo quisiera verte derretido a mi lado.

Hoy, entre los charcos,

he visto el reflejo de alguien que no era yo,

y no sé si me ha sonreído o me ha burlado.

Al poco, ha cruzado una nube y ha desaparecido

dejándome sola viendo el agua encharcada

entre los baldosines de mi nuevo barrio.

He vuelto a casa,

pensando en tristezas,

en alegrías que ahora son tristes,

en llantos que ya no lloro,

en sonrisas que vienen como las olas

y he pensado

que como la lluvia

debo conformarme a bailar descalzas a ratos,

apreciando los instantes de felicidad que no me roba la vida,

guardándolos en una caja,

para que no se desgasten,

para que no vuelen con sus alas de mariposa y sean libres,

para capturarlos entre mis pupilas,

agotar su estancia,

aunque eso suponga su muerte.

Parece que la lluvia también baila descalza...

Olvido

Escuchando "Cuando suba la marea" de Amaral

Casi he olvidado el piso en el que vivías,
el portal o el camino que antes podía hacer con los ojos cerrados.
He olvidado el olor de tu ascensor
que impregnaba tu casa entera,
las caras de tus vecinos,
la voz del camarero de aquel bar en el que un día compartimos regalos.
He olvidado todas esas cosas,
el sabor de tus besos,
tu postura antes de que abrieras los ojos cada mañana
o cómo me mirabas pensando que no existía nadie más en el mundo.

He olvidado todas esas cosas.
Quizás, un día,
olvide que un día viviste a mi lado.

Tras releer: Haiku 3

Nada que descubra lo que siento,

que este día fue perfecto y parezco tan feliz.

Nada como que hace mucho tiempo

que me cuesta sonreir.

AMARAL

Tal vez

sólo a mí importen mis tristezas.

Tal vez

mis lágrimas no las quiera ver nadie.

Pero sé que aún queda

quien quiera

quien sepa

abrirme los labios.

ESTUPIDECES

Escuchando "Something stupid" y "Can't help falling in love with you"

Sólo los tontos se enamoran.

Sólo los tontos creen en el amor.

Sólo los tontos tropiezan con la misma piedra.
Varias veces.

Sólo los tontos.

Sólo los tontos.

Sólo los tontos.

Los tontos.

Y yo,
soy gilipollas.

PENÉLOPE

Escuchando "Titanium"

Hoy, a tres días del aniversario del inicio de su viaje,
Penélope teje y desteje,
teje y desteje,
teje y desteje,
pensando en que Ulises, a tres días de cumplir tres años el comienzo de su andadura,
está en los brazos de Calipso sin acordarse de ella.

Penélope, sola, encerrada en su palacio,
desteje por el día sin molestarse en pensar que los pretendientes se molesten,
ya los espantó ella esperando que Ulises un día recobrara el juicio,
se montara en su barco y volviera a Ítaca.
Penélope desteje los recuerdos en su cabeza buscando el hilo traidor
pero han pasado tantas veces las hebras por sus dedos
que ya se le han borrado las huellas,
se le han secado los ojos, de tanto llanto y tanto observar,
se le ha encorvado la espalda,
se le han debilitado los brazos, las piernas...

Penélope, sola, encerrada en su palacio,
teje por las noches pensamientos enlazados,
rompe los hilos y los anuda,
forma finales felices que luego destruye.

Penélope, sola y encerrada en su palacio,
piensa en Telémaco,
sentado en una esquina, enmudecido, temeroso como un conejo,
pequeño e inmóvil
y por su mente pasa el recuerdo de Medea
pero no su locura y sus agallas.

Y Penélope piensa en Ulises,
en que hoy, más que nunca,
lamenta haber sido Penélope
y que tú seas Ulises.

Locuras

Y pensar
que gustosa arribaría mi barca a tus orillas
aunque el miedo me haga pender de un hilo,
que he pensado en cuáles serían nuestros problemas
y no me han importado,
que por fin
alguien
me ha desatado la risa ligera que me caracterizada,
la sonrisa sincera que me tatuaba el rostro
y he sentido un ligero temor en los labios
que otros labios me han calmado.

Catulo

(...) da mi basia mille, deinde centum,

dein mille altera, dein secunda centum,

deinde usque altera mille, deinde centum.

CATULO

Pensaba que no volvería a reír nunca,

que sólo mis brazos me darían calor,

que el tiempo se marchitaría en mis ojos

y venus abandonaría mi piel al amparo de mis propios dedos.

Y, sin embargo,

el sol de nuevo se ha alojado en mis orillas,

en las de mis labios, en las de mis ojos, ...

Y, sin embargo,

he vuelto a sentir el tiempo detenerse y acelerar un momento,

hacer de la noche un instante,

y encontrar en el rumor del aire, de una caricia, de un beso,

el constante pulso de un susurro eterno

que no se detiene.

Mi querida E.

Escuchando...

Hoy te he pensado
y te he visto tan ajada
que he querido colocarte una manta sobre los hombros
pero se ha desvanecido entre mis manos antes de rozar tu espalda.
Estabas delgada, consumida,
casi desnuda tratando de soportar el frío,
sola y vapuleada como la puta que te han hecho creer que eres,
arrojada al cieno y golpeada,
y, aun así,
un ser infecto y mantecoso no duda en sajar tus senos
con sus afilados dientes
buscando algo de vida que pueda quedarte,
una suerte de limaco malvado y gigante
que se ha apostado ante tu piel
alimentándose te tu abundancia hasta dejarte seca.
Lo que no sabe,
o de lo que no quiere darse cuenta,
es que si tú mueres
su destino no será diferente.

Niña de cristal

Escuchando "When you say nothing at all" de Ronan Keating

Tengo la piel de un cristal tan fino
que me circundan grietas por toda mi geografía
y aún no me he roto.
No soy de cristal de Bohemia ni de vaso de rey,
soy de un cristal tan suave y tosco como el hielo de un iceberg.
Y en las noches frías, cuando estoy sola y no puedo recurrir a un cuerpo que me suavice los temblores,
me tumbo en la cama,
arropada por mil y una capas,
como si fuera el guisante de una princesa disfrazada,
y procuro no moverme por no quebrar en llanto y que las lágrimas me golpeen el vacío.

Ahora,
que el invierno se ha apostado ante mi puerta,
me estoy construyendo un cuerpo de madera,
firme, movible, flotante, más cálido que el cristal.
Ahora,
que el invierno se ha apostado ante mi puerta,
y las grietas tiritan amenazando con quebrar.

Acoqueando (versión bluf)

Escuchando "No puedo vivir sin ti" de Coque Malla

Versión chapucera y macarrónica de la canción.

Prometo, cuando esté mejor, de salud, economía y ánimo,

hacer algo que merezca más la pena.

Llevas años enredado en mis recuerdos,
en mis dedos, en mi lengua,
y no puedo más, no puedo más.
Debería estar cansada de mis manos,
de tus puñales, de tus mentiras,
no quiero más, no quiero más.

Yo puedo vivir sin ti,
a mi manera,
yo puedo estar sin ti,
buscaré mi manera.

Prometiste que no te irías,
pero dejas en mi casa rota mi vida.
Sé que no vendrás, tú no vendrás.
Te has llevado tus maletas, traspasado mil fronteras,
ella es tu reina,
en mi no reinarás, ya no reinarás.

Yo puedo vivir sin ti,
a mi manera,
yo puedo estar sin ti,
buscaré mi manera.

Y ahora estoy aquí esperando a que vengan a buscarme,
tú te alejas,
no me dañarán, no me dañarán.
No me quedo para siempre con reinos y banderas,
ya no hay fronteras,
me dejaré llevar a ningún lugar.

Yo puedo vivir sin ti,
a mi manera,
yo puedo estar sin ti,
buscaré mi manera.

Volverán (II)

Volverán los dolores de espalda

mis días a quebrar,

volverán los estiramientos y las muecas,

las mochilas oscuras para evitar

que de nuevo el costado me pinche el alma,

las manos pagadas que me crujan la espalda,

pero esas que con amor me tocaban untadas en aceite

y buscaban relajar mis músculos y mis huesos,

esas, no volverán.

Volverán los tristes días de invierno

buscando el quicio de una puerta que me ampare del viento,

volverán las largas noches en soledad,

apoyada en la pared de un bar cualquiera,

cerveza en mano,

buscando una llama que no se extinga rápido,

pero esos días, esas noches,

de abrazos y sábanas,

esos, no volverán.

¿Volverá la poeta a sentir del corazón un vuelco,

del alma unas alas, del cuerpo un fuego,

que le arrugue los labios?

¿Volverán los versos a marchitarse en las orillas del papel

y la musa, enojada, la mirará vacía?

¿Volverá a pensar en verbos de futuro, de presente amable,

y no en presentes ingratos, gélidos pretéritos y escurridizos condicionales?

Volverán.

Poema 20

Escuchando "Imagine" de John Lennon

Ésa ha sido la última lágrima
que me ha surcado la mejilla
con tu recuerdo impreso en ella
con el fuego de quien ya no ama al que hiere.

La última que me ha apuñalado el ojo
y ha escapado de la cárcel de la pena;
la última que, como una bofetada,
me ha cruzado el rostro,
poro a poro,
dejando tras de sí un rastro de agujas;
la última que se ha perdido entre la ropa,
o se ha evaporado, o se ha estrellado contra el suelo
en una muerte fugaz.

Ésa ha sido la última lágrima,
y aquel nuestro último abrazo,
y éstos, si logro detener mi pensamiento y mis dedos,
los últimos versos que te escriba.

NUEVO RECITAL

Viernes 9 de noviembre de 2012

Recital poético a cargo de Adriana Bañares y Nerea Ferrez: "Mix tape. No me cantes las cuarenta".

Micrófono abierto a intervenciones poéticas.

En el Bar Riff (Calle Carnicerías, 7, Logroño) a partir de las 21:00 h

Nerea Ferrez y Adriana Bañares vuelven al Riff para montar el paripé.

Nerea tenía un reto y Adriana una obsesión por las referencias.

El reto: escribir un poemario a partir de una recopilación de canciones.

Nerea le dijo a Adriana, "¿Por qué no haces el reto conmigo?" y Adriana respondió: "Pero Nerea, si yo eso lo hago siempre, in an inconsciente way".

Así que mientras Nerea recopilaba canciones para sus poemas, Adriana se puso a recopilar poemas para la lectura.

¿Qué lectura, pues?

El 9 de noviembre a las 9 en el Riff. Con OPEN MIC, claro, para todo aquel poeta-músico-performance-teatrero que se anime a participar.

Adriana promete tirarse desde alguna altura moderada al finalizar el show.

Nerea promete ponerse tacones e intentar no caerse de ellos.

MI PRIMER VAMPIRO

Mi primer vampiro

surgió de entre las sombras como un monstruo,

peludo, viejo y estremecedor,

su sola visión me produjo pesadillas

y la extraña manía de abrir la boca de mis allegados

buscando el colmillo delator.

Con el tiempo,

ese mismo vampiro se tornó hermoso,

caballero, elegante, romántico,

y el deseo de provocar su encuentro se hizo más fuerte.

La oscuridad me absorbió el alma

y busqué el origen del excepcional ser.

Oí que fue un brutal asesino,

la hija descarriada de Dios,

demonio de una isla lejana,

musa, figura oscura y gris

que se movía lenta tras un cámara sin color,

un nombre al que temer, admirar,

la abandonada por una reina misógina…

pero ahí siempre estaba él,

mirándome con sus ojos viejos,

haciéndome creer que era posible,

internándome en la oscuridad,

negándome que aquellos que se decían de su especie

y brillaban con purpurina bajo la luz del sol

fueran nada suyo.

DAS VAMPIRE (II)

Extraes mis fondos

encharcándome el crédito, el débito

y las rentas a plazo fijo.

Me engañas con tu rostro bajo la luz fluorescente,

con tu barriga de quien no le preocupa el precio,

con los tesoros que me muestras por un módico coste[1].

Me hablas del futuro

y mientras sello mi destino a perpetuidad

pienso en cómo, cada mes,

me irás sacando la sangre,

cómo se la sacarás a mis hijos,

cómo me chuparás hasta el alma

aunque yo preferiría que fuera otra cosa

y clavarte después una estaca

en el mismo orto.

---

[1]Cuota del 18% al mes, / no rembolsable. / 7% añadido los meses / que contengan una e.

TODA LA CULPA ES DE BRAM STOKER

Toda la culpa es de Bram Stoker,

de él y su vampiro enamorado,

de su amor eterno a través de las vidas.

Todo es tu jodida culpa, Bram,

¿a quién se le ocurre escribir un clásico?

¿No podías haberte conformado

con crear un monstruo tierno

por el que sentir pena y asco?

¿Por qué no hiciste como Polidori, Mary, tantos otros?

¿Por qué crear al ser eterno?

Seguramente por venganza contra quien no te quiso;

juntaste como Víctor los retazos de algo hermoso

y lograste tu propósito: el Vampiro.

Y ahora deseamos ser Lilith, Leanan, Lestat, Nosferatu…

Toda la culpa es de Bram Stoker.

DAS VAMPIRE

Dulce la esencia

a dentelladas me escarbas

y, poco a poco,

la sentencia proclamas;

seca como el junco muerto del lecho seco

que gime al paso del aire.

No hay embiste que resista,

no queda una lágrima por derramar

de los ojos tristes de la que ya está perdida,

dios de marfil y cristal.

Y, lentamente,

el corazón hecho un nudo

tira del estómago a la garganta,

tirante imposible de llanto,

se para.

Ya no queda alma entre cartones,

ya la risa de los labios no se lanza al asalto,

ya la vida no rezuma en los ojos,

ya la niña se ha convertido en la sombra de un antes.

AUNQUE TRAIGA HOY EL ALMA DE RODILLAS

Escuchando "Right here waiting" de Richard Marx

Aunque, parafraseando el verso de Nuria Parés,

traiga hoy el alma de rodillas,

aunque tan bella imagen,

tan triste, tan sencilla,

me acompañe estas horas en las que aguardo mi partida,

algo se me enciende dentro,

una vela, una cerilla,

pequeña llama cálida que me calienta

la caverna que dentro me expande.

Aunque los versos, las palabras,

se me tornen ripios,

y el alma, ese alma que sonreír solía,

ahora camina a trompicones, abiertas las rodillas,

de sangre cubiertas las piernas,

extendiendo el cuello, como una tortuga, próximo a quebrarse,

buscando el cielo

como si las estrellas o la luna tuvieran la respuesta

a una pregunta nunca formulada;

la luz que desaparecida me inunda,

me anega cada recoveco de este cuerpo que ya no habita.

Sólo espero,

con esa frugal esperanza de quien nada espera,

de quien no retiene ya nada sino el aire que le circunda,

que esa luz no sea una frugal estrella,

un instante, una chispa,

sino el fuego perdido de Prometeo,

la zarza incombustible,

la llama del amor jamás extinta.

Aunque traiga hoy el alma de rodillas

me lame las entrañas una claridad

que me dice que esta luz no es fuego fatuo, no es mentira.

Reflejada en el otro

"Reflejada en el otro", un texto surgido de otro texto. Una sensación de otra idéntica. Como dos alicias mirándose en el mismo espejo.

Stand by me

Escuchando "Stand by me" de Ben E. King

Es domingo
y los segundos pasan lentos como cortes en los brazos,
desangrándome un poco más,
un poco más,
pero I won't be afraid,
incluso si no estás,
ni tú ni nadie,
he dejado de ser un ser social
para convertirme, hoy, a la fuerza,
en la eremita de mi propia alma.

Hoy es domingo,
un domingo gris de violines y soul,
hasta el sol me hiere los ojos,
me apuñala la luz en las pupilas y me produce sueño,
sí, sueño,
dormir en el sueño de los justos
y quizás no levantarse
como dijo el cuervo
nunca más.

Cenicienta

Escuchando "Riders on the storm" de The Doors

Cenicienta sale de casa poco antes de las doce,
con los tacones en la mano supone su vuelta,
baja las escaleras, poco a poco,
disfrutando del frío que le recorre los pies,
sale, se divierte, vuelve a casa,
con las medias rotas y los tacones en la mano,
piensa en el frío,
en ese vacío que le expande el estómago,
en cómo lo va llenando tejiendo sonrisas,
en si le pasara algo
qué hada madrina acudiría al rescate...

Philologos

"Todos los hombres pueden caer en un error,

pero sólo los necios perseveran en él",
Cicerón.

A veces las palabras sabias

no vienen por caminos librescos,

ni de la mano de un amigo que te deja el hombro en el que llorar,

a veces las palabras vienen de lejos

de aquellos que no están a tu lado aunque sientas su aliento cerca,

a veces el calor humano no es suficiente para cauterizar las heridas

y necesitas de quien te escuche aunque sea en la distancia,

a veces el tiempo pasa y no pasa

y sólo necesitas de otro clavo estancado que busque ayuda para escapar de la agonía del madero,

una mano amiga que simplemente esté ahí por si te caes.

Punto y seguido

A quien me dijo

"Que sólo sea un punto y seguido, un capítulo más"

Que sea un punto y seguido,
un capítulo más,
que sea un apartado de un libro grueso
que no termine con tristezas.
Que la vida me depare más sonrisas,
que las arrugas del rostro me circunden las comisuras de los labios
y el final de los ojos.
Que el tiempo sea benevolente
y que cuando la tierra me caiga sobre el cuerpo frío
ésta me sea leve.
Que sea un punto y seguido,
un capítulo más,
la última de las lágrimas que me corroan mejillas, alma y corazón.

This is my apocalypse

ESCUCHANDO: "The End" de The Doors

Cuando la voz no es suficiente para elevar al alma
a llegar a la calma que tanto ansía,
cuando el tiempo pasa y te aplasta la poca vida que te queda
entre los pliegues de la ropa y de las arrugas
que un día marcaron tu sonrisa.
"This is the end, my only friend",
sí, éste es tu final,
¿no ves cómo el espejo te esquiva la mirada
y decide no responder a tus preguntas
por vergüenza o compasión?
Ahora las palabras brotan como hierba mala
y tú las dejas salir
porque son lo único que te quedan, ¿verdad?
Eso y el recuerdo de que en otra vida
los colores se fundieron de pronto en uno,
largo, oscuro y profundo,
un color al que descendiste tú voluntariamente,
tu descenso a los infiernos,
porque sabías que el cielo no son sino cuentos de viejas
para que los adultos no giman y griten en la cama,
para que lo hagan en los recintos dedicados a ello,
para que no teman que al final,
después de tanta mierda,
de comer tanta mierda,
o de hacer que otros se la coman,
no haya nada,
polvo y facturas que dejar a una viuda, a unos padres o al banco.
Y tú descendiste a los infiernos y decidiste no volver,
¿para qué?,
¿para que te ensalzaran como al nuevo mesías?,
no, ese no es tu estilo,
mejor terminar cuanto antes,
volver si se puede, si has olvidado la mierda,
al cabo de unas décadas, de algún siglo,
y comer más mierda hasta que el cuerpo estalle de nuevo.
Ahora lamentas volver más que nunca,
tu falta de ese don que te llevó a ser dios
-¿o fue todo un sueño inducido?-,
lamentas la mierda y seguir tragando,
pero aún no ha llegado el final absoluto,
de momento los caballos trotan sobre tu cabeza,
dieciséis pezuñas aplastando tu cráneo,
y tú les gritas silencio,
sólo quieres dormir,
volver al vientre materno,
gimes y gritas,
te revuelves en las sábanas envueltas en sudor,
y exhalas
"this is the end, the end, the end, my only friend...
the end".

Pulgarcita

Pulgarcita está inquieta,
dolorida y magullada,
en su cama de sábanas frías y ausentes
se siente como la crema solitaria de un milhojas casi devorado,
sumergida en vacío de una ausencia.

Pulgarcita duerme sola,
                come sola,
                sueña sola,
                vive sola,
Pulgarcita está sola
y sola con su soledad
fuerza al sueño a soñar
que el calor de un cuerpo amado y amante le abraza en las noches frías,
                                                                 le llama los días ausentes,
                                                                 le besa los labios yermos...
Pulgarcita,
ahogada en la inmensidad de un mundo de muñeca gris,
se deja rendir al sueño
por ver si al despertar el sol vuelve a acariciarle el rostro.

Noches de ciudad

ESCUCHANDO: "The English Ladye and the Knight" de Loreena McKennitt

Oh, torres temerosas del tiempo y el designio de los hombres,
vuestras siluetas, que recortan el cielo plomizo de esta noche de lluvia,
se alzan majestuosas punzando las nubes.
Las calles, vacías,
dejan el silencio quebrado a las gotas que caen.
Oh, calles,
mis dulces calles de esta provincia
cuyo gris perlado me impregna el alma.
Oh, cielos abiertos que se expanden más allá de la vista.
Oh, muros de la patria mía,
reino olvidado de infancia,
hoy, paseando por tus calles me ha sobrevenido una tristeza alegre
pensando, si tengo suerte, si imploro al hado su favor,
me dejará terminar mis días pisando estos adoquines,
estas piedras,
observando cómo las gemelas se siguen alzando hacia el infinito,
cómo sus lanzan apuntan al cielo,
cómo sigo caminando como un visitante por entre sus calles.

Volverán

Volverán los dolores de espalda
mis días a quebrar,
volverán los estiramientos y las muecas,
las mochilas oscuras para evitar
que de nuevo el costado me pinche el alma,
las manos pagadas que me crujan la espalda,
pero esas que con amor me tocaban untadas en aceite
y buscaban relajar mis músculos y mis huesos,
esas no volverán.

Triskel

ESCUCHANDO: "La senda del tiempo" de Celtas Cortos

En dos días la luna llena
inundará el cielo,
la luna llena inundará mis entrañas
haciéndome encoger de vuelta al centro materno,
y la luna llena inundará mis pupilas
cuando piense
que el olvido no te arranca de mi memoria,
que cada vez que pienso que me hundo
tú me sacas del pozo de mi propia oscuridad
y me recuerdas que el mundo sin ti es más frío,
como Madrid,
habitable pero extraño.
Y llega la luna llena
y habrán pasado 106 noches
con sus 106 días,
y no puedo evitar pensar
en todos los cielos que compartiremos solas,
la luna y yo,
a la carrera siempre
del destino que nos esquiva.

Reto poético-musical (información)

¡Hola a todos!

Me he propuesto un reto para lo que queda de este 2012 y es hacer un poemario en torno a un recopilatorio de música al que llamé "Cd Moñas" que comenzó por facebook.

Iré publicando junto a la lista de las canciones los enlaces a los poemas.

También podréis volver a mirar esta entrada haciendo click sobre la imagen en la columna de la izquierda del blog.

Aquí van las canciones (podéis sugerir otras canciones):

"Every breath you take" The Police Analogías

"Wherever you will go" The Calling 24

"Hurt" Johnny Cash Ahora

"Pieces" Red K2

"La senda del tiempo" Celtas Cortos Triskel

"Alerta" Amaral Amigos

"The End" The Doors This is my apocalypse

"My love for you is real" Ryan Adams Que no me cuentes las gotass

"The English Ladye and the Knight" Loreena McKennitt Noches de ciudad

"Riders on the storm" The Doors Cenicienta

"Stand by me" Ben E. King Stand by me

"Imagine" John Lennon Poema 20

"I will be right here waiting for you" Richard Marx  Aunque traiga el alma de rodillas

• "Don't wanna miss a thing" Aerosmith
• "Time after time" Cyndi Lauper
• "When you say nothing at all" Ronan Keating
• "Listen to your heart" Roxette
• "Wonderwall" Oasis
• "How to say a life" The Fray
• "Wish you where here" Pink Floyd
• "Chasing cars" Snow Patrol
• "Time of my life" Dirty Dancing
• "I will always love you" Whitney Houston
• "Unchained melody" Righteons Brothers

• "When you say nothing at all" Ron Keating
• "The reason" Hoobastan

• "Ain't no mountain high enough"
• "I believe I can fly"
• "When a man loves a woman" Percy Sledge
• "What a wonderful world" Louis Armstrong
• "Somewhere over the rainbow"
• "Broken eyes" Two Gallants
• "Two atoms in a molecule" Noah and the whale

• "Love train" The O'Jays
• "I don't want to set the world on fire" The Ink Spots
• "Can't help falling in love" Elvis Presley
• "Just like a woman" Bob Dylan
• "Moon river"
• "Pieces" Sum 41
• "Try a little tenderness" Otis Redring
• "Sea of love" Cat Power
• "I've seen a darkness" Billy 'Prince' Billy
• "I've got you babe" Pretenders
• "Bonefires" Alberta Cross
• "Shortbread" Little Hurricane
• "Little Jack Ugly John" Bette&Sebastian
• "The Initials B.B." Serge Gainsburg

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ESCUCHANDO: "Wherever you will go" de The Calling

Las letras me aplastan hoy el día.
Ya desde ayer se me hacían pesadas
y las lágrimas corrían por mis mejillas.
Ya ayer el día rodó pesado por mi cabeza
deseando que llegara la noche y no el día.
Pero ha llegado,
y tengo que ser fuerte,
aun estando sola,
tengo que ser fuerte,
y ponerme las botas de lluvia para pisar los charcos sin mojarme los pies,
y salir a la calle,
y comer menos o más, pero mejor,
y no pensarte,
y no pensar en nadie,
disfrutar de estar sola,
aprender a estarlo,
aprender a ser yo y solo yo las veinticuatro horas del día.

ANALOGÍAS

Parte II de "A trancas y barrancas"

ESCUCHANDO: "Every breath you take" de The Police

No se ha ido.

Aún sigue ahí,

mirándome,

cada vez que me lavo los dientes,

cada vez que me peino,

              que me pongo las lentillas,

              que simplemente me miro en el espejo por ver si sigo ahí

o ya Alicia huyó al mundo de las maravillas.

Pero él sigue ahí,

una parte sigue ahí y otra, mínima, te la has llevado.

No sé si la estarás usando,

o si aguardará en el fondo de tu maleta a que el olvido se la coma.

Y pienso en mi propia analogía.

En si te has dejado aquí adrede para volver

o si no quieres que logre olvidarte,

en si te acordarás de mí cada día

o has guardado la foto de tu cartera y los recuerdos de tu cabeza

para no usarlos más.

Mientras,

no se ha ido

y aún sigue ahí,

ocupando un espacio físico,

recordándome que exististe,

que aún estás

pero cada vez más lejos.

La cultura, un alimento de primera necesidad

Enlace a:

LA CULTURA, UN ALIMENTO.

Fin de fiestas

Llegar a casa con los ojos vidriosos
y copas rotas bajo la piel.
Su ruido estridente me da dolor de cabeza.
Me duelen los pies dentro de las zapatillas de diez euros.
Zapatillas negras.
De cordones negros.
Como mis ojos negros.
Como el aro negro que me cruza el labio.
Y subo peldaño a peldaño hasta llegar a una casa que no siento mía
como si escalara el puto K2 del que tanto me hablaste
y llego sin cansancio porque mis piernas se han hecho al llanto del esfuerzo
mientras se me caen los párpados sobre los cristales rotos.
Pienso en esos quilos que se me han ido,
dónde estarán,
si tendrán intención de volver
o si, como tú, han volado del nido dejándome sola y con un montón de mierda que limpiar.

Nubes de tormenta

Apalabrada
atascada
alargando las sílabas una a una
buscando una razón para moverme y no pegarme a este sofá y dejarme pasar.
Hoy se me han colado las nubes en la cabeza y en los ojos
y el sueño me apesadumbra,
hoy la tormenta se ha introducido entre los poros
y espero que la luz que entra por la ventana
la evapore.

Un adelanto de "Geografía interior" (3/3)

De la tercera parte del poemario: "Sit tibi terra levis"

IV.

Deja que al aire canten

mis labios estos que ya no son

ni tuyos ni de tu boca,

que el alma se me llene de Irlanda,

que en mis ojos discurran

las aguas de mi región,

que las noches silenciosas

sean compañeras espectrales

y la luna ya no brille para los dos.

Déjame que sobreviva a mi manera,

sin prisa, a pasos cortos,

arrastrando los pies.

Déjame pensar que al final del camino

la tierra me será leve.

Un adelanto de "Geografía interior" (2/3)

De la segunda parte del poemario: "La tristeza es la región donde anida el verso"

I.

Embarqué el cuerpo

a pesar de que el alma me pedía descanso;

me alejé tanto

que la antigua lejanía multiplicó la nueva.

Supuse que el llanto

arengaría a la fuerza necesaria para el olvido,

pero este corazón rebelde

no desiste al desencanto,

al temor,

al vértigo de extender los brazos

y sólo encontrar aire.

Un adelanto de "Geografía interior" (1/3)

De la primera parte del poemario: "Du wirst mich niemals verlassen, selbst wenn Du gehst"

ESTA NOCHE

Esta noche, mientras trato de rendirme al sueño y en mis oídos el silencio zumba, recuerdo otras noches en que me perseguía el desvelo, noches en las que recurría al azul cielo de la valeriana en comprimido para acallar mis lágrimas, mis pesadillas o mis nervios.

En noches como esta no me tuve sino a mí misma entre mis brazos, agotada por un tiempo que veía extinguirse en vano, temerosa de todo, sabia de nada, deseosa de un continuará.

En noches así me levantaba de la cama y a la luz de un mini-flexo a pilas me dedicaba a llenar páginas de devaneos que me explicaran algo sobre mí misma, una puerta al interior de mi alma o, al menos, a esa habitación llena de mí que existe en mi cabeza.

Y ahora estoy en otra de esas noches, pasándome la lengua por los dientes y pensando que las muelas del juicio sólo sirven para acumular "paluegos" y caries, pensando en que estarás dormido desde hace rato, en que el futuro me asusta, estos quilos de más me estorban y veo cómo el tiempo pasa cada vez más rápido.

A veces deseo un botón de esos que hay en algunos mandos que te permiten ver la película más lenta o más rápida... lástima que la vida no nos permita un reposo.

Y me voy a dormir, con esa preciosa canción en la cabeza de Frank Sinatra, The way you look tonight, rondándome los oídos, olvidándome del zumbido del silencio, y de que tú hoy no estás a mi lado, pero imaginándote, como tantas noches, dormido, acurrucado entre las sábanas, como un niño. 

A bird in a cage

Escuchando "Bird in a cage" de Hey Gravity!

Como un pájaro me tienes,
con la puerta abierta hasta que quiero salir;
como un pájaro que quiere ser libre o comer de tu mano,
como un pájaro,
como un pájaro sin cortarme las alas,
sin dejarme estirarlas,
dejando que el tiempo pase en vano,
que se me adormezcan las ganas de volar

y aún no sé por qué.

Otra mañana sin lluvia

Quiero que vuelva la lluvia
y me traiga las alas,
quiero sentirme otra vez a gusto en mi piel
aunque a veces se marchite o duela,
quiero que este sol de primavera
que nada tiene que ver conmigo
se vaya lejos y me devuelva las tormentas,
quiero sentirme otra vez a gusto
empalada en mis huesos
y dejar de sentir esta punzada que me recorre el cuerpo.
Quiero poder escribir alegre
o que sean otras tristezas las que me guíen los dedos,
pero no esta punzada,
no esta valla eléctrica que me comienza en los pies y se distribuye por todos los miembros,
no este ser sin ser,
este vivir sin vivir,
ni morir sin morir,
ni dejarme libre ni atarme a tus manos para siempre.