Aunque, parafraseando el verso de Nuria Parés,
traiga hoy el alma de rodillas,
aunque tan bella imagen,
tan triste, tan sencilla,
me acompañe estas horas en las que aguardo mi partida,
algo se me enciende dentro,
una vela, una cerilla,
pequeña llama cálida que me calienta
la caverna que dentro me expande.
Aunque los versos, las palabras,
se me tornen ripios,
y el alma, ese alma que sonreír solía,
ahora camina a trompicones, abiertas las rodillas,
de sangre cubiertas las piernas,
extendiendo el cuello, como una tortuga, próximo a quebrarse,
buscando el cielo
como si las estrellas o la luna tuvieran la respuesta
a una pregunta nunca formulada;
la luz que desaparecida me inunda,
me anega cada recoveco de este cuerpo que ya no habita.
Sólo espero,
con esa frugal esperanza de quien nada espera,
de quien no retiene ya nada sino el aire que le circunda,
que esa luz no sea una frugal estrella,
un instante, una chispa,
sino el fuego perdido de Prometeo,
la zarza incombustible,
la llama del amor jamás extinta.
Aunque traiga hoy el alma de rodillas
me lame las entrañas una claridad
que me dice que esta luz no es fuego fatuo, no es mentira.
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