En el mundo de modas en el que nos movemos, se ha forjado una nueva imagen, la del rebelde, pero no el rebelde tal y como lo conocemos (un personaje generalmente marginado o algo asocial, cuya apariencia y actos no gustan a la sociedad que le rodea. Idea, supongo, heredada del Romanticismo y la bohemia) sino un rebelde conformista, alguien que, al estar a la moda esta imagen, se ha hecho con un prototipo y trata de seguirlo (generalmente, consiguiento únicamente la apariencia).
Por eso nuestras calles se han llenado de preadolescentes que llevan monopatines como un complemento (como quien lleva un reloj o un cinturón), de niñas-bien que cruzan las aceras en bici de paseo, sin casco, sin guardar una sola fila y por el medio de la acera, de chavales (chicos y chicas) con extraños epinados emulando a personajes de los que no saben nada y de los que se olvidarán en cuanto cambie de rumbo el sendero del Gusto establecido por aquellos que, de vez en cuando, se reúnen para elegir el color de la temporada.
Absurdo.
Perdonen el calificativo pero es eso lo que me parece. Cada uno de nosotros debería forjarse su propia personalidad sin caer en la vanalidades de la moda, eligiendo al vestimenta que se ajuste a nuestro propio gusto e intuición.
El nuevo rebelde no es sino un producto del consumismo que el capitalismo y la globalización nos han introducido en la cabeza. Para demostrar mi teoría (sobre el consumismo), planeen un fin de semana, pero un fin de semana diferente. ¿En que sería diferente? En que no pueden gastar ni un sólo céntimo. Por tanto, olvídense de ir al cine, de tomar un café y algunos etcéteras más. Ni usted ni la persona o personas con la/s que vaya pueden gastar nada de dinero. El 99% de las personas terminarán por aburrirse el primer día al cabo de una hora o dos.
Y esta mentalidad, global, sí, que tanto nos ha aportado, no hay que infravalorarla, pero es esta mentalidad la que nos ha aportado una nueva generación de descontentos conformistas, de autómatas, ovejas de un mismo redil.
Bien es cierto que no todos los supuestos rebeldes son tan supuestos. Hay gente que se esconde bajo una capa de barniz de normalidad y otros que, siguiendo la estética del rebelde pero, eso sí, por personalidad propia.
Espero que sean éstos últimos los que hagan cambiar el mundo.
miércoles, 29 de octubre de 2008
martes, 28 de octubre de 2008
SIN PALABRAS
Qué decir si me miento
porque tengo miedo,
si no me atrevo a vivir
ni a volar
porque aún te quiero
o me quiero
o me muero
o me siento y pienso y río y lloro
porque sé
que esto son vanas palabras
hilos de araña que teje y teje y teje y teje y teje y teje...
y no llega nunca.
Qué decir si no duermo si sueño sueño sueño sueños
malditos sueños
que me confunden más de lo que mi confundida alma desconoce
allá donde los páramos de la razón y la locura se pierden se funden se introducen
en mí.
Qué decir si necesito un verso
que me convierta en rana que me convierta en ninfa en matruska en suspiro en polvo en verso en musa.
Qué decir
si no me quedan ahora palabras.
porque tengo miedo,
si no me atrevo a vivir
ni a volar
porque aún te quiero
o me quiero
o me muero
o me siento y pienso y río y lloro
porque sé
que esto son vanas palabras
hilos de araña que teje y teje y teje y teje y teje y teje...
y no llega nunca.
Qué decir si no duermo si sueño sueño sueño sueños
malditos sueños
que me confunden más de lo que mi confundida alma desconoce
allá donde los páramos de la razón y la locura se pierden se funden se introducen
en mí.
Qué decir si necesito un verso
que me convierta en rana que me convierta en ninfa en matruska en suspiro en polvo en verso en musa.
Qué decir
si no me quedan ahora palabras.
TARDE DE LLUVIA EN LA CIUDAD
Tarde de lluvia apagada
en la ciudad de murallas perdidas,
tarde de sombras bajo las farolas de las esquinas,
de suspiros,
tarde marchita.
La noche cae
y los hombres grises se refugian en sus burbujas doradas
a mí sólo me queda la calle
y convertirme en una sombra,
quieta, callado,
una sombra sin nombre,
sin paso, sin huella ni sombra,
una sombra de la oscuridad de la noche,
agazapada en una baldosa rosada,
esperando que te acerques
para robarte un beso de la mirada.
en la ciudad de murallas perdidas,
tarde de sombras bajo las farolas de las esquinas,
de suspiros,
tarde marchita.
La noche cae
y los hombres grises se refugian en sus burbujas doradas
a mí sólo me queda la calle
y convertirme en una sombra,
quieta, callado,
una sombra sin nombre,
sin paso, sin huella ni sombra,
una sombra de la oscuridad de la noche,
agazapada en una baldosa rosada,
esperando que te acerques
para robarte un beso de la mirada.
"CIUDAD DE MÁRMOL" de Octavio Gómez Milián
Ediciones 4 de Agosto&Confesiones de Margot&Zaragota.blogia.com se complace en presentar Ciudad de Mármol de Octavio Gómez Milián
Tras su presentación en Logroño hace unos meses en el entorno del Agosto Clandestino esta vez Ciudad de Mármol viaja a Zaragoza.
Viernes 31 de Octubre
primero a las 20h en la librería Portadores de Sueños (c/Blancas) con la presencia de la escritora aragonesa Eva Puyó y el editor de 4 de Agosto Enrique Cabezón. Después continuaremos la fiesta con un concierto en el Páramo en el que contaremos con las actuaciones de Experimentos in da notte, Lousiana y El Hombre Lento. A partir de las 22h. Después sesión de dj a cargo de Raúl García y aliados. El autor
Octavio Gómez Milián nació en Zaragoza en 1978. Su obra poética hasta ahora incluye los libros Labios perdidos no dan dirección (Editorial Chorrito de Plata, 2005), Por qué no nos hicimos todo el daño de una sola vez (Editorial Devenir, 2005), Con el sueño cambiado (Editorial Eclipsados, 2008), Nunca supimos cómo parar eso (Ayuntamiento de Zaragoza, 2008), Ciudad de Mármol (Editorial 4 de Agosto, 2008) y en prensa Manual de poesía para Zombies (INJUVE, 2008) –junto a Juan Luis Saldaña- y Nada mejor para esta noche (Editorial Olifante, 2008). Sus textos también aparecen en las antologías Los chicos están bien (Editorial Olifante, 2007) y 20 poetas aragoneses expuestos (Editorial Olifante, 2008). Selección y coordinación de la antología de poesía femenina Parque de Atracciones (Libros del Imperdible-1001ediciones, 2008) y es asesor de contenidos de la Editorial El Chorrito de Plata. Fue el redactor del fanzine Confesiones de Margot y en la actualidad trata de sacar adelante la revista de cuentos y tebeos Cuello de Botella. También tiene una banda de rock recitado Experimentos in da notte y junto a Nacho Serrano desarrolla el proyecto Atmósferas de Margot. Colabora con Heraldo de Aragón y La Magia de Viajar por Aragón. Sus textos han aparecido, entre otras, en las revistas Rolde, Turia, Eclipse, Babelia, Criaturas Saturnianas, Degeneración Espontánea, Yo Donna o Mondo Sonoro. Escribe prensa musical rosa en www.bunburyclub.com -Crónicas de ZarAGOTA- y reseñas de discos y conciertos en www.aragonmusical.com. En la actualidad colabora en Radio Zaragoza, La General TV y Aragón Televisión.
Los presentadores
Eva Puyó: escritora zaragozana. Su primera novela fue Ropa Tendida (Editorial Xordica). Ha publicado cuentos en la revista Rolde y fue colaboradora de Confesiones de Margot.
Enrique Cabezón: nació en Logroño en 1976. Ha publicado los libros de poemas "Territorio de Ceniza" (Logroño, Kabemayor ediciones , 2003), "El lenguaje de las serpientes" (Logroño, Ediciones del 4 de Agosto, 2005; junto al poeta José Luis Pérez Pastor), "Dios cabalga los lomos de las muchachas" (Béjar, LF Ediciones, 2005) y "No busques lágrimas en el ojo del muerto" (Alzira, Germanía, 2006). Además del e-libro "La traición en los colores" (Nausícaa , 2001). Además tiene una dilatada carrera como ilustrador e historietista, de su obra gráfica cabría destacar "Cementerio de las horas" (Onil, Ediciones de Ponent , 2004) o la adaptación de la novela picaresca de 1.604, original de Gregorio González, "El guitón Honofre" (Logroño, Kabemayor ediciones , 2005) con guiones de su hermano Luis Alberto Cabezón. Ha grabado un disco ("fracaso, etcétera") con su banda de rock: enBlanco, que ha recibido excelentes críticas desde los medios especializados. Además colabora habitualmente en prensa y es uno de los integrantes del proyecto Ediciones del 4 de Agosto. Desde hace siete años desarrolla su trabajo de diseñador gráfico desde su propia empresa, kbcreativos, desde la que ha trabajado para Warner Music, Dro Atlantic, EDG Music, Grupo Profisegur, Greenpeace entre otras, también para prácticamente todas las instituciones de La Rioja.
Las bandas
Experimentos in da notte: proyecto de rock recitado a cargo de Pablo Malatesta (guitarra eléctrica, teclados, programaciones y arreglos), Luis Cebrián (voces y guitarras) y Octavio Gómez Milián(micrófono y textos). Herederos del spoken word y la poesía más alucinada sus influencias son Leonard Cohen, El Hombre Burbuja, Ángel Guinda, Gainsbourg, Muy Poca Gente, Manuel Vilas o Perico Fernández.
Lousiana: proyecto de la poetisa Ana Muñoz (voz, letras, guitarra, clarinete y composición) y el líder de Nubosidad Variable Luis Cebrián (voces, guitarras, arreglos). Pop elaborado a base de emociones y textos cuidados y desarrollado a dos voces, con la naturalidad acústica de lo íntimo. Sus influencias van desde Nancy Sinatra&Lee Hazlewood a Love of Lesbian pasando por Maga, Cali, el pop oscense y las canciones de U2 para las bandas sonoras de Wim Wenders.
El Hombre Lento: banda forma por Chiqui Lento a la guitarra y voz , Jose Javier Gracia-Dos Lunas, El Galgo Rebelde, Teatro del Temple- a la guitarra, Guillermo Mata –Trogloditas, Cuti, Javierre, CAB- al bajo y Carlos Gracia-Staff, Gonzalo Valdivia, Dos Lunas, etc..- a la batería. De las cenizas de la Virgen del Pantano (banda de versiones) surge este proyecto inclasificable, que mezcla todo tipo de sonoridades: rock americano, no-wave neoyorquina, sonidos argentinos de los ochenta, glam o música de bar para generar un cóctel eléctrico absolutamente imprevisible.
Muchas gracias a la librería Portadores de Sueños y al bar Páramo por su colaboración en esta presentación.
ara entrevistas o más información:
Teléfono: 659455458
Mail: leocamaleon@hotmail.com (autor)
enriquekb@gmail.com (editor)
Tras su presentación en Logroño hace unos meses en el entorno del Agosto Clandestino esta vez Ciudad de Mármol viaja a Zaragoza.
Viernes 31 de Octubre
primero a las 20h en la librería Portadores de Sueños (c/Blancas) con la presencia de la escritora aragonesa Eva Puyó y el editor de 4 de Agosto Enrique Cabezón. Después continuaremos la fiesta con un concierto en el Páramo en el que contaremos con las actuaciones de Experimentos in da notte, Lousiana y El Hombre Lento. A partir de las 22h. Después sesión de dj a cargo de Raúl García y aliados. El autor
Octavio Gómez Milián nació en Zaragoza en 1978. Su obra poética hasta ahora incluye los libros Labios perdidos no dan dirección (Editorial Chorrito de Plata, 2005), Por qué no nos hicimos todo el daño de una sola vez (Editorial Devenir, 2005), Con el sueño cambiado (Editorial Eclipsados, 2008), Nunca supimos cómo parar eso (Ayuntamiento de Zaragoza, 2008), Ciudad de Mármol (Editorial 4 de Agosto, 2008) y en prensa Manual de poesía para Zombies (INJUVE, 2008) –junto a Juan Luis Saldaña- y Nada mejor para esta noche (Editorial Olifante, 2008). Sus textos también aparecen en las antologías Los chicos están bien (Editorial Olifante, 2007) y 20 poetas aragoneses expuestos (Editorial Olifante, 2008). Selección y coordinación de la antología de poesía femenina Parque de Atracciones (Libros del Imperdible-1001ediciones, 2008) y es asesor de contenidos de la Editorial El Chorrito de Plata. Fue el redactor del fanzine Confesiones de Margot y en la actualidad trata de sacar adelante la revista de cuentos y tebeos Cuello de Botella. También tiene una banda de rock recitado Experimentos in da notte y junto a Nacho Serrano desarrolla el proyecto Atmósferas de Margot. Colabora con Heraldo de Aragón y La Magia de Viajar por Aragón. Sus textos han aparecido, entre otras, en las revistas Rolde, Turia, Eclipse, Babelia, Criaturas Saturnianas, Degeneración Espontánea, Yo Donna o Mondo Sonoro. Escribe prensa musical rosa en www.bunburyclub.com -Crónicas de ZarAGOTA- y reseñas de discos y conciertos en www.aragonmusical.com. En la actualidad colabora en Radio Zaragoza, La General TV y Aragón Televisión.
Los presentadores
Eva Puyó: escritora zaragozana. Su primera novela fue Ropa Tendida (Editorial Xordica). Ha publicado cuentos en la revista Rolde y fue colaboradora de Confesiones de Margot.
Enrique Cabezón: nació en Logroño en 1976. Ha publicado los libros de poemas "Territorio de Ceniza" (Logroño, Kabemayor ediciones , 2003), "El lenguaje de las serpientes" (Logroño, Ediciones del 4 de Agosto, 2005; junto al poeta José Luis Pérez Pastor), "Dios cabalga los lomos de las muchachas" (Béjar, LF Ediciones, 2005) y "No busques lágrimas en el ojo del muerto" (Alzira, Germanía, 2006). Además del e-libro "La traición en los colores" (Nausícaa , 2001). Además tiene una dilatada carrera como ilustrador e historietista, de su obra gráfica cabría destacar "Cementerio de las horas" (Onil, Ediciones de Ponent , 2004) o la adaptación de la novela picaresca de 1.604, original de Gregorio González, "El guitón Honofre" (Logroño, Kabemayor ediciones , 2005) con guiones de su hermano Luis Alberto Cabezón. Ha grabado un disco ("fracaso, etcétera") con su banda de rock: enBlanco, que ha recibido excelentes críticas desde los medios especializados. Además colabora habitualmente en prensa y es uno de los integrantes del proyecto Ediciones del 4 de Agosto. Desde hace siete años desarrolla su trabajo de diseñador gráfico desde su propia empresa, kbcreativos, desde la que ha trabajado para Warner Music, Dro Atlantic, EDG Music, Grupo Profisegur, Greenpeace entre otras, también para prácticamente todas las instituciones de La Rioja.
Las bandas
Experimentos in da notte: proyecto de rock recitado a cargo de Pablo Malatesta (guitarra eléctrica, teclados, programaciones y arreglos), Luis Cebrián (voces y guitarras) y Octavio Gómez Milián(micrófono y textos). Herederos del spoken word y la poesía más alucinada sus influencias son Leonard Cohen, El Hombre Burbuja, Ángel Guinda, Gainsbourg, Muy Poca Gente, Manuel Vilas o Perico Fernández.
Lousiana: proyecto de la poetisa Ana Muñoz (voz, letras, guitarra, clarinete y composición) y el líder de Nubosidad Variable Luis Cebrián (voces, guitarras, arreglos). Pop elaborado a base de emociones y textos cuidados y desarrollado a dos voces, con la naturalidad acústica de lo íntimo. Sus influencias van desde Nancy Sinatra&Lee Hazlewood a Love of Lesbian pasando por Maga, Cali, el pop oscense y las canciones de U2 para las bandas sonoras de Wim Wenders.
El Hombre Lento: banda forma por Chiqui Lento a la guitarra y voz , Jose Javier Gracia-Dos Lunas, El Galgo Rebelde, Teatro del Temple- a la guitarra, Guillermo Mata –Trogloditas, Cuti, Javierre, CAB- al bajo y Carlos Gracia-Staff, Gonzalo Valdivia, Dos Lunas, etc..- a la batería. De las cenizas de la Virgen del Pantano (banda de versiones) surge este proyecto inclasificable, que mezcla todo tipo de sonoridades: rock americano, no-wave neoyorquina, sonidos argentinos de los ochenta, glam o música de bar para generar un cóctel eléctrico absolutamente imprevisible.
Muchas gracias a la librería Portadores de Sueños y al bar Páramo por su colaboración en esta presentación.
ara entrevistas o más información:
Teléfono: 659455458
Mail: leocamaleon@hotmail.com (autor)
enriquekb@gmail.com (editor)
domingo, 26 de octubre de 2008
TARDE DE SUEÑO
Tarde de sueño
en mis párpados de cera,
el sabor de la última noche
aún pende en mi garganta
y los pasos se sienten
en mis labios de fresas.
Mis manos,
de mármol,
luchan por no romperse
como el cristal de la noche,
y mi mente quiere fundir la realidad
con el velo de la fantasía.
en mis párpados de cera,
el sabor de la última noche
aún pende en mi garganta
y los pasos se sienten
en mis labios de fresas.
Mis manos,
de mármol,
luchan por no romperse
como el cristal de la noche,
y mi mente quiere fundir la realidad
con el velo de la fantasía.
HOY DOMINGO
Hoy, domingo, como cada domingo (a menos que me encuentre fuera de Logroño), he ido a la una a misa (sí, a misa, somos pocos pero existimos). Y, cual ha sido mi sorpresa cuando, al entrar en la parroquia (una iglesia muy sobria, de planta recta, con un Cristo de mirada vahída, un pequeño confesionario, velas, crucifijos de la Cuaresma y bancos de madera y púlpito y altar de piedra), entre el púlpito donde descansa la Biblia y el altar había una guitarra española.
Ha ido llegando la gente, aquí nadie hace la genuflexión, a Dios no parece importarle el color de nuestra piel ni absurdos protocolos que ya casi nadie recuerda. Hoy el evangelio decía, "Ama a tu prójimo como a ti mismo". Mi parroquia, mis convecinos, el cura de mi iglesia... todos somos algo fuera de lo común. Empezando por el aspecto y las actividades de la iglesia que está muy cerca de una mezquita, después siguiendo por el cura quien, al faltar hoy el coro, ha decidido aprovechar que quedaban algunos y, guitarra en mano, cantar. Las monaguillas (y digo monaguillas) dando palmas, los niños haciendo peticiones, dando gracias, el intercambio de opiniones acerca de la lectura de hoy...
Podré tener dudas de vez en cuando pero al llegar a mi iglesia y demostrarme que el Dios en el que creo no es el iracundo que plantea el Opus Dei (o, al menos, los de la otra iglesia cercana a la mía), sino que acepta en su reino a todos los que han sido buenos, ya sean cristianos o no, a los que se arrepienten de sus maldades, a los que han creído en otros dioses y han seguido el camino de la rectitud moral, ...
Mi iglesia, cada domingo, me acerca a "un Dios de las pequeñas cosas", como diría Begoña. Un Dios que no es el ser omnipotente y omnipresente eternamente alejado de ti, sino un amigo que sigue queriéndonos a pesar todo lo malo, un amigo al que poder contar todo y que, sin que nosotros lo sepamos trata de ayudarnos a ser felices sin interponerse en nuestra libertad.
Ha ido llegando la gente, aquí nadie hace la genuflexión, a Dios no parece importarle el color de nuestra piel ni absurdos protocolos que ya casi nadie recuerda. Hoy el evangelio decía, "Ama a tu prójimo como a ti mismo". Mi parroquia, mis convecinos, el cura de mi iglesia... todos somos algo fuera de lo común. Empezando por el aspecto y las actividades de la iglesia que está muy cerca de una mezquita, después siguiendo por el cura quien, al faltar hoy el coro, ha decidido aprovechar que quedaban algunos y, guitarra en mano, cantar. Las monaguillas (y digo monaguillas) dando palmas, los niños haciendo peticiones, dando gracias, el intercambio de opiniones acerca de la lectura de hoy...
Podré tener dudas de vez en cuando pero al llegar a mi iglesia y demostrarme que el Dios en el que creo no es el iracundo que plantea el Opus Dei (o, al menos, los de la otra iglesia cercana a la mía), sino que acepta en su reino a todos los que han sido buenos, ya sean cristianos o no, a los que se arrepienten de sus maldades, a los que han creído en otros dioses y han seguido el camino de la rectitud moral, ...
Mi iglesia, cada domingo, me acerca a "un Dios de las pequeñas cosas", como diría Begoña. Un Dios que no es el ser omnipotente y omnipresente eternamente alejado de ti, sino un amigo que sigue queriéndonos a pesar todo lo malo, un amigo al que poder contar todo y que, sin que nosotros lo sepamos trata de ayudarnos a ser felices sin interponerse en nuestra libertad.
EJEMPLARES DE "PARQUE DE ATRACCIONES"
La vida es poesía porque la poesía es vida
y en cada átomo del aire
hay un verso esperando
que venga un poeta a recogerlo.
Nerea Ferrez.
Como ya dije, Clara Santafé, querida hermana mía, me trajo, junto con su inestimable presencia, 10 ejemplares de "Parque de atracciones", antología poética en la que aparezco junto a otras seis poetas rusas más (Clara Santafé Subirás, Ana Muñoz, Analía Basualdo, Ana Gijón, Laura Tajada y Rut Sanz), todas ellas fantásticas poetas e incomparables hermanas y compañeras de páginas y vivencias.
Cada ejemplar cuesta 8 euros (lo que no es un precio excesivo si observamos lo que un libro puede llegar a costarnos hoy en día). Tienen una maquetación excelentes y son perfectos para llevarlos en el bolsillo de la chaqueta y leer en cualquier momento de espera o relax unos versos.
Hay de todo tipo, de todas las tintas, de dedos y sentires diferentes... el prólogo, maravilloso, es de Cristina Grande.
Si alguien quiere hacerse con el libro y está en Logroño que contacte conmigo.
Gracias a todos por seguir creyendo en la poesía.
Besos y versos a todos,
Nerea Ferrez.
sábado, 25 de octubre de 2008
CRÓNICA DE UNA NOCHE DEGENERADA
Introducción a la futura crónica que Clara Santafé Subirás, hermana rusa mía, (hay un enlace en mi lista para llegar a su blog) va a escribir en su espacio personal.
Eran las 18:47 cuando el tren llegó a Logroño desde Zeta, y en sus butacas traía a Clara, con una maleta rosa de ruedas, tacones y una resaca del día anterior.
Fuimos juntas hasta los Salvatorianos, donde dormiría aquella noche, dejamos la maleta, cogimos libros (ejemplares de "Parque de atracciones") y fuimos en dirección a mi casa tan rápido como nos permitían las piernas. Allí imprimimos unos poemas de Clara, me cambié de zapatillas y salimo más rápido que antes para llegar a tiempo al recital, ya que, en un principio, a el cortometraje no llegábamos. Al final, todo empezaría a las 20:30.
Al llegar a La Gota de Leche, presentaciones, saludos, "Ella es Clara, de Parque de atracciones", allí, finalmente, estaban todos. Carmen (querida poeta nuestra), Lucas (sin diggeridoo pero con poemas), Ana (la novia de Lucas, tan simpática como siempre, con una sonrisa en los labios, recordando al última vez que nos vimos), Enrique (sentado en una mesa), Diego (por ser el coordinador, al frente de todos), Javier (que vino, aunque decía que no iba a hacerlo), Cristina (y su santa paciencia conmigo), Eva (estresada e histérica), Elena (con faldas y un brote de piernas), Juan (que me echó la bronca), Iris (junto a los químicos), Matilde (amenazada por Eva si no venía), Madariaga (acompañando a Matilde), Adrián (poeta pastor), Antonio (como siempre, incombustible), Catherine y Jere (que a veces no parecían comprender, pero presentes, animando), Nekane y Beto, ...
Pasó el corto, todo el respeto que pudieran tenerme se esfumó, recitamos, como siempre, me tocó presentar a mí, pero ya estoy acostumbrada y le estoy cogiendo el gusto, leímos y leímos, y cuando dieron las 21:30 (pasadas) nos fuimos a cenar. Las conversaciones y lo que pudiéramos hacer lo omito. Sólo decir que bebimos, reímos, comimos, cantamos y visitamos tantos bares como pudimos, después de varios vinos, calimocho, cerveza y chupitos varios, acompañamos a Clara a su eventual casa, estuvimos un rato hablando, Eva y yo nos fuimos, Clara se quedó allí durmiendo. Llegué a las 5 de la madrugada a mi casa y me han despertado a las 9 para limpiar mi cuarto. A las 12 estaba en Salvatorianos para buscar a Clara y acompañarla a la estación, cuando el Talgo se la ha llevado hacia su casa he sentido que algo se había desprendido de mí, como si Clara con su partida se hubiese llevado algo, ahora escribo, antes de ponerme a darle los últimos toques a mi trabajo sobre el Romancero. El lunes tendré que hacerme análisis de las plaquetas y la coagulación de la sangre. Valladolid se acerca. Pronto, en una ciudad nueva, volveremos a repetir la noche de ayer...
Gracias a todos los que compartisteis la noche de ayer conmigo y, en especial, a Clara, por su sonrisa y aguantar el frío, el cansancio y el sueño sin quejarse ni una sola vez y por ser ella, simplemente.
Eran las 18:47 cuando el tren llegó a Logroño desde Zeta, y en sus butacas traía a Clara, con una maleta rosa de ruedas, tacones y una resaca del día anterior.
Fuimos juntas hasta los Salvatorianos, donde dormiría aquella noche, dejamos la maleta, cogimos libros (ejemplares de "Parque de atracciones") y fuimos en dirección a mi casa tan rápido como nos permitían las piernas. Allí imprimimos unos poemas de Clara, me cambié de zapatillas y salimo más rápido que antes para llegar a tiempo al recital, ya que, en un principio, a el cortometraje no llegábamos. Al final, todo empezaría a las 20:30.
Al llegar a La Gota de Leche, presentaciones, saludos, "Ella es Clara, de Parque de atracciones", allí, finalmente, estaban todos. Carmen (querida poeta nuestra), Lucas (sin diggeridoo pero con poemas), Ana (la novia de Lucas, tan simpática como siempre, con una sonrisa en los labios, recordando al última vez que nos vimos), Enrique (sentado en una mesa), Diego (por ser el coordinador, al frente de todos), Javier (que vino, aunque decía que no iba a hacerlo), Cristina (y su santa paciencia conmigo), Eva (estresada e histérica), Elena (con faldas y un brote de piernas), Juan (que me echó la bronca), Iris (junto a los químicos), Matilde (amenazada por Eva si no venía), Madariaga (acompañando a Matilde), Adrián (poeta pastor), Antonio (como siempre, incombustible), Catherine y Jere (que a veces no parecían comprender, pero presentes, animando), Nekane y Beto, ...
Pasó el corto, todo el respeto que pudieran tenerme se esfumó, recitamos, como siempre, me tocó presentar a mí, pero ya estoy acostumbrada y le estoy cogiendo el gusto, leímos y leímos, y cuando dieron las 21:30 (pasadas) nos fuimos a cenar. Las conversaciones y lo que pudiéramos hacer lo omito. Sólo decir que bebimos, reímos, comimos, cantamos y visitamos tantos bares como pudimos, después de varios vinos, calimocho, cerveza y chupitos varios, acompañamos a Clara a su eventual casa, estuvimos un rato hablando, Eva y yo nos fuimos, Clara se quedó allí durmiendo. Llegué a las 5 de la madrugada a mi casa y me han despertado a las 9 para limpiar mi cuarto. A las 12 estaba en Salvatorianos para buscar a Clara y acompañarla a la estación, cuando el Talgo se la ha llevado hacia su casa he sentido que algo se había desprendido de mí, como si Clara con su partida se hubiese llevado algo, ahora escribo, antes de ponerme a darle los últimos toques a mi trabajo sobre el Romancero. El lunes tendré que hacerme análisis de las plaquetas y la coagulación de la sangre. Valladolid se acerca. Pronto, en una ciudad nueva, volveremos a repetir la noche de ayer...
Gracias a todos los que compartisteis la noche de ayer conmigo y, en especial, a Clara, por su sonrisa y aguantar el frío, el cansancio y el sueño sin quejarse ni una sola vez y por ser ella, simplemente.
domingo, 19 de octubre de 2008
EL RECUERDO DE IRLANDA
El rastro de Irlanda, la Bella,
comienza a diluirse en la sombra
como los ojos de Deirdre
que, en su sepulcro,
ya no mira ni llora.
Empiezo a olvidar el acento
de quienes compartieron conmigo
su casa, su tierra
y em hicieron una más,
aquellas montañas,
los cuervos y gaviotas,
el frío,
la lluvia que caía sin mojar,
las sonrisas,
la cerveza,
las puertas de colores.
Necesito volver a casa,
no quiero perder de nuevo la senda
que me condujo al hogar.
Late en mí, Irlanda,
late que si no te olvido
y no quiero que el vacío
vuelva a cubrir tu sitio.
sábado, 18 de octubre de 2008
QUERIDO ABUELO CHEJOV
Querido abuelo,
soy rusa,
soy rusa y me dijeron que tu nieta,
quién sabe,
“nunca digas este cura no es mi padre
si no es más joven que tú”
es una de las frases habituales de mi madre.
Soy rusa, tu nieta,
y apenas te conozco
pero soy sólo una niña
y tú estás tan lejos...
te escribo para decirte lo que seguro añoras,
para contarte que hay quien te recuerda,
que el mundo sigue igual de mal que antes
pero que nos queremos
como siempre,
en la intimidad de los hogares
calientan las llamas
en los corazones.
Querido abuelito Chéjov,
no te angusties en tu lado gris,
o quizás me engañe y sea del color de la infancia
y no quiera admitirlo,
no te preocupes que nos queremos,
te mandamos recuerdos
desde este lado del muro
gris, vacío y completo,
no te angusties, abuelito,
que no tardaremos en vernos.
CRECER
Me dijeron que nunca
dejara de crecer.
Supongo que se referían a mis versos,
a mi poesía
que se expande por la nevada seda
porque hace mucho que dejé de cumplir años,
que dejé que mi corazón ya no latiera
y tomara un dulce reposo merecido
en la oscuridad calmada de mi infancia
o quizás fue en mi futuro incierto y sosegado...
ahora mismo no recuerdo.
Soy anciana (poeta) (rusa) (niña)
y la memoria me falla
entre los silencios del tambor de plata melancolía
que rige el ritmo ruidoso de mis versos.
Soy una vieja gloria
que jamás llegó a ser tal,
que no pudo alcanzar la playa
para lanzarse al mar
y volar entre las ondas y mis cuarenta y nueve hermanas.
Y hace años que no crezco,
es inconfundible mi aspecto,
y cada día me hago más pequeña,
más pequeña,
más pequeña...
y desaparezco.
CANTOS A MI NIÑA ESTRELLA
A Elena Mahave,
porque nunca abandone
el sueño que compartimos.
Oh niña canta tus versos,
desliza tu pluma sobre el papel en blanco
que desafía a tus versos desde su blancura,
su vacío,
su nada absoluta y eterna.
Oh niña canta y no te angusties
porque tu voz aún no se escuche
y quieran los hombres taparla con gritos
y malas intenciones
que tu rima,
tus palabras son el eco de una musa
que aguardó callada al nacimiento de un corazón poeta.
Ahora laten tus versos
bajo capas de piel mortal,
ya la llama imperecedera
resuena música y ritmo en tus venas.
Oh niña canta palabras,
escribe melodías,
no acalles tu magia ni tu sentir
por incomprensiones vacías,
cierra los ojos y sumerge tu alma
en hondas caricias de reinos olvidados,
en suspiros de muertos y amores infinitos,
en madrugadas, en besos, en ondas lejanas,
en aquello que abrace lo que tus brazos no alcanzan.
Canta niña,
y escribe,
y rima,
y estalla,
y sueña
y nunca
te rindas
DESCRIPCIÓN
De azabache son mis cabellos
y en largas ondas caen
hacia el abismo incierto
recubierto por las arenas de una recóndita playa
que se expande y contrae
buscando las olas.
Tengo tierra en mis pupilas,
tierra oscura y tinta,
si desciendes
descubrirás una caverna de rosas mustias.
Soy sueño y viento,
armonía dorada de un otoño de infancia
y soy palabras con alas nuevas,
con alas rotas,
de plumas y estilográficas
que danzan
y recorren
sinuosos y cristalinas
desde las dunas de oro y roble
viernes, 17 de octubre de 2008
INSOMNIO (II)
La habitación destartalada, papeles de lingüística esperando que continúe ne su estudio, Isabel de liar por todas partes, un botellín de agua, la lámpara para leer, tecleos a la una y cuarto de la mañana. Se me caen las lentillas de los ojos. Mi cuerpo pide reposo y sueño, descanso en esa cama vacía que me espera. Pero hay algo en mí que me dice: espera.
Un indeseable insecto revolotea en torno a mis cabellos negros. Tengo la garganta seca pero el agua no sirve de nada para calmar mi sed. Sed de libertad y caricias tengo, y unas humildes gotas no apagarán mi sequía de alas y besos.
Me despido por el momento. Morfeo me reclama. Mis ojos ya no distinguen más allá de mis pestañas.
Buenas noches versos, buenas noche luna, buenas noches musas mías, buenas noches poeta niña.
Un indeseable insecto revolotea en torno a mis cabellos negros. Tengo la garganta seca pero el agua no sirve de nada para calmar mi sed. Sed de libertad y caricias tengo, y unas humildes gotas no apagarán mi sequía de alas y besos.
Me despido por el momento. Morfeo me reclama. Mis ojos ya no distinguen más allá de mis pestañas.
Buenas noches versos, buenas noche luna, buenas noches musas mías, buenas noches poeta niña.
INSOMNIO
Es en estas horas desveladas
del sueño arrancadas y divididas,
en la espera entre la cama y la vigilia,
cuando,
estando el cascabel acallado
por un vulgar pedazo de tela naranja,
mis ojos caen de sus fundas de plástico
y los insectos que se esconden
en mi dormitorio
sobrevuelan la luz artificial
de un beso.
Es en estas horas desveladas,
dormida en una nube de opio reseco,
cuando trato de caminar,
como si fueran una senda,
sobre mis versos,
directa a probar mis alas
y dormir,
al fin,
en la calma de mis sábanas y mis tinteros.
del sueño arrancadas y divididas,
en la espera entre la cama y la vigilia,
cuando,
estando el cascabel acallado
por un vulgar pedazo de tela naranja,
mis ojos caen de sus fundas de plástico
y los insectos que se esconden
en mi dormitorio
sobrevuelan la luz artificial
de un beso.
Es en estas horas desveladas,
dormida en una nube de opio reseco,
cuando trato de caminar,
como si fueran una senda,
sobre mis versos,
directa a probar mis alas
y dormir,
al fin,
en la calma de mis sábanas y mis tinteros.
jueves, 16 de octubre de 2008
CIEN PUPILAS
Cien pupilas
en la noche oscura,
cien pupilas
entre estrallas nocturnas,
borrachas de gloria
pasadas, futuras,
cien pupilas entre nubes,
entre sueños,
enredadas en los pechos de los amantes.
Cien pupilas que son polvo,
que son suspiro,
que son espuma de olas
y arenas de sal,
cien pupilas que en la mañana
no son nada.
en la noche oscura,
cien pupilas
entre estrallas nocturnas,
borrachas de gloria
pasadas, futuras,
cien pupilas entre nubes,
entre sueños,
enredadas en los pechos de los amantes.
Cien pupilas que son polvo,
que son suspiro,
que son espuma de olas
y arenas de sal,
cien pupilas que en la mañana
no son nada.
lunes, 13 de octubre de 2008
QUÉ FÁCIL PARECE OLVIDARME
Ahora que todos
rehacen su vida
y nadie se acuerda que,
tan sólo un tiempo atrás,
estuve ahí,
ahora que me siento
como una moneda al aire,
que ni pesa ni cambia
el curso del destino,
ahora me doy cuenta
-o eso pienso-
de lo fácil que es olvidarme.
Tantas palabras,
tantos halagos
sobre la belleza de mi sonrisa,
la particularidad de mis versos,
la fuerza de mi espíritu
o mi despistado ingenio
no son ya sino hojas secas
en el viento.
Si tan sencillo
es borrar mi memoria,
¿sucederá lo mismo
con mis versos?
rehacen su vida
y nadie se acuerda que,
tan sólo un tiempo atrás,
estuve ahí,
ahora que me siento
como una moneda al aire,
que ni pesa ni cambia
el curso del destino,
ahora me doy cuenta
-o eso pienso-
de lo fácil que es olvidarme.
Tantas palabras,
tantos halagos
sobre la belleza de mi sonrisa,
la particularidad de mis versos,
la fuerza de mi espíritu
o mi despistado ingenio
no son ya sino hojas secas
en el viento.
Si tan sencillo
es borrar mi memoria,
¿sucederá lo mismo
con mis versos?
sábado, 11 de octubre de 2008
LOST SOULS IN THE MIST
No sé quién soy, si romántica o decadentista, si niña o mujer, si poeta o perdida.
Como un alma errante más vago entre la niebla de la inconsciencia sin saber si voy o vuelvo, quién soy, de dónde vengo o a dónde voy.
Por no saber no sé ni mi nombre, ni mi cuerpo, ni mi rostro que he inventado mil veces. No conozco mis dedos, ni mis manos, ni mi tinta, ni mis versos.
Yo no sé qué será de mí, que es o qué ha sido, he creado tantas veces mi historia que ya no sé lo que fue real y lo que inventé o he soñado.
A menudo pienso, y temo, que todo esto no sea sino una ensoñación, que yo ya haya muerto o diez mil interrogantes más que me aturden y marean.
Doy vueltas por mi cuarto, revuelvo la tierra que cubre mi senda, doy vueltas, y vueltas, y vueltas y más vueltas y ya estoy perdida de nuevo, he vuelto otra vez al mismo punto, yo esto ya lo he vivido, dejà vu lo llaman. Pasado y presente se confunden y son uno, y yo caigo dentro de la ruleta del tiempo, me escondo entre sus engranajes, soy una Alicia sin conejo, ni reloj ni años, una Alicia oculta, oculta y abandonada entre la niebla, y ya poco importa si soy poeta o perdida, si niña o mujer, si romántica o decadentista, no sé quién soy y, quizás, nunca lo sabré.
Como un alma errante más vago entre la niebla de la inconsciencia sin saber si voy o vuelvo, quién soy, de dónde vengo o a dónde voy.
Por no saber no sé ni mi nombre, ni mi cuerpo, ni mi rostro que he inventado mil veces. No conozco mis dedos, ni mis manos, ni mi tinta, ni mis versos.
Yo no sé qué será de mí, que es o qué ha sido, he creado tantas veces mi historia que ya no sé lo que fue real y lo que inventé o he soñado.
A menudo pienso, y temo, que todo esto no sea sino una ensoñación, que yo ya haya muerto o diez mil interrogantes más que me aturden y marean.
Doy vueltas por mi cuarto, revuelvo la tierra que cubre mi senda, doy vueltas, y vueltas, y vueltas y más vueltas y ya estoy perdida de nuevo, he vuelto otra vez al mismo punto, yo esto ya lo he vivido, dejà vu lo llaman. Pasado y presente se confunden y son uno, y yo caigo dentro de la ruleta del tiempo, me escondo entre sus engranajes, soy una Alicia sin conejo, ni reloj ni años, una Alicia oculta, oculta y abandonada entre la niebla, y ya poco importa si soy poeta o perdida, si niña o mujer, si romántica o decadentista, no sé quién soy y, quizás, nunca lo sabré.
lunes, 6 de octubre de 2008
INSPIRACIÓN
En la luna he visto
reflejada tu sonrisa
rayo eterno de luna nueva.
Es la vieja historia.
Yo me enamoro
de la fugacidad de una sombra
y tú,
maldita musa,
te escapas
esperando que siga tus huellas.
Pero esta vez no saldré del agua,
el frío será el cristal
que me proteja de tus hechizos
y yo una infa nueva
dispuesta a cautivar a mujeres y hombres
sin permitir que nadie desbarate
su ordenado corazón herido.
reflejada tu sonrisa
rayo eterno de luna nueva.
Es la vieja historia.
Yo me enamoro
de la fugacidad de una sombra
y tú,
maldita musa,
te escapas
esperando que siga tus huellas.
Pero esta vez no saldré del agua,
el frío será el cristal
que me proteja de tus hechizos
y yo una infa nueva
dispuesta a cautivar a mujeres y hombres
sin permitir que nadie desbarate
su ordenado corazón herido.
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