NUEVO RECITAL

Viernes 9 de noviembre de 2012

Recital poético a cargo de Adriana Bañares y Nerea Ferrez: "Mix tape. No me cantes las cuarenta".

Micrófono abierto a intervenciones poéticas.

En el Bar Riff (Calle Carnicerías, 7, Logroño) a partir de las 21:00 h

Nerea Ferrez y Adriana Bañares vuelven al Riff para montar el paripé.

Nerea tenía un reto y Adriana una obsesión por las referencias.

El reto: escribir un poemario a partir de una recopilación de canciones.

Nerea le dijo a Adriana, "¿Por qué no haces el reto conmigo?" y Adriana respondió: "Pero Nerea, si yo eso lo hago siempre, in an inconsciente way".

Así que mientras Nerea recopilaba canciones para sus poemas, Adriana se puso a recopilar poemas para la lectura.

¿Qué lectura, pues?

El 9 de noviembre a las 9 en el Riff. Con OPEN MIC, claro, para todo aquel poeta-músico-performance-teatrero que se anime a participar.

Adriana promete tirarse desde alguna altura moderada al finalizar el show.

Nerea promete ponerse tacones e intentar no caerse de ellos.

MI PRIMER VAMPIRO

Mi primer vampiro

surgió de entre las sombras como un monstruo,

peludo, viejo y estremecedor,

su sola visión me produjo pesadillas

y la extraña manía de abrir la boca de mis allegados

buscando el colmillo delator.

Con el tiempo,

ese mismo vampiro se tornó hermoso,

caballero, elegante, romántico,

y el deseo de provocar su encuentro se hizo más fuerte.

La oscuridad me absorbió el alma

y busqué el origen del excepcional ser.

Oí que fue un brutal asesino,

la hija descarriada de Dios,

demonio de una isla lejana,

musa, figura oscura y gris

que se movía lenta tras un cámara sin color,

un nombre al que temer, admirar,

la abandonada por una reina misógina…

pero ahí siempre estaba él,

mirándome con sus ojos viejos,

haciéndome creer que era posible,

internándome en la oscuridad,

negándome que aquellos que se decían de su especie

y brillaban con purpurina bajo la luz del sol

fueran nada suyo.

DAS VAMPIRE (II)

Extraes mis fondos

encharcándome el crédito, el débito

y las rentas a plazo fijo.

Me engañas con tu rostro bajo la luz fluorescente,

con tu barriga de quien no le preocupa el precio,

con los tesoros que me muestras por un módico coste[1].

Me hablas del futuro

y mientras sello mi destino a perpetuidad

pienso en cómo, cada mes,

me irás sacando la sangre,

cómo se la sacarás a mis hijos,

cómo me chuparás hasta el alma

aunque yo preferiría que fuera otra cosa

y clavarte después una estaca

en el mismo orto.

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[1]Cuota del 18% al mes, / no rembolsable. / 7% añadido los meses / que contengan una e.

TODA LA CULPA ES DE BRAM STOKER

Toda la culpa es de Bram Stoker,

de él y su vampiro enamorado,

de su amor eterno a través de las vidas.

Todo es tu jodida culpa, Bram,

¿a quién se le ocurre escribir un clásico?

¿No podías haberte conformado

con crear un monstruo tierno

por el que sentir pena y asco?

¿Por qué no hiciste como Polidori, Mary, tantos otros?

¿Por qué crear al ser eterno?

Seguramente por venganza contra quien no te quiso;

juntaste como Víctor los retazos de algo hermoso

y lograste tu propósito: el Vampiro.

Y ahora deseamos ser Lilith, Leanan, Lestat, Nosferatu…

Toda la culpa es de Bram Stoker.

DAS VAMPIRE

Dulce la esencia

a dentelladas me escarbas

y, poco a poco,

la sentencia proclamas;

seca como el junco muerto del lecho seco

que gime al paso del aire.

No hay embiste que resista,

no queda una lágrima por derramar

de los ojos tristes de la que ya está perdida,

dios de marfil y cristal.

Y, lentamente,

el corazón hecho un nudo

tira del estómago a la garganta,

tirante imposible de llanto,

se para.

Ya no queda alma entre cartones,

ya la risa de los labios no se lanza al asalto,

ya la vida no rezuma en los ojos,

ya la niña se ha convertido en la sombra de un antes.

AUNQUE TRAIGA HOY EL ALMA DE RODILLAS

Escuchando "Right here waiting" de Richard Marx

Aunque, parafraseando el verso de Nuria Parés,

traiga hoy el alma de rodillas,

aunque tan bella imagen,

tan triste, tan sencilla,

me acompañe estas horas en las que aguardo mi partida,

algo se me enciende dentro,

una vela, una cerilla,

pequeña llama cálida que me calienta

la caverna que dentro me expande.

Aunque los versos, las palabras,

se me tornen ripios,

y el alma, ese alma que sonreír solía,

ahora camina a trompicones, abiertas las rodillas,

de sangre cubiertas las piernas,

extendiendo el cuello, como una tortuga, próximo a quebrarse,

buscando el cielo

como si las estrellas o la luna tuvieran la respuesta

a una pregunta nunca formulada;

la luz que desaparecida me inunda,

me anega cada recoveco de este cuerpo que ya no habita.

Sólo espero,

con esa frugal esperanza de quien nada espera,

de quien no retiene ya nada sino el aire que le circunda,

que esa luz no sea una frugal estrella,

un instante, una chispa,

sino el fuego perdido de Prometeo,

la zarza incombustible,

la llama del amor jamás extinta.

Aunque traiga hoy el alma de rodillas

me lame las entrañas una claridad

que me dice que esta luz no es fuego fatuo, no es mentira.

Reflejada en el otro

"Reflejada en el otro", un texto surgido de otro texto. Una sensación de otra idéntica. Como dos alicias mirándose en el mismo espejo.

Stand by me

Escuchando "Stand by me" de Ben E. King

Es domingo
y los segundos pasan lentos como cortes en los brazos,
desangrándome un poco más,
un poco más,
pero I won't be afraid,
incluso si no estás,
ni tú ni nadie,
he dejado de ser un ser social
para convertirme, hoy, a la fuerza,
en la eremita de mi propia alma.

Hoy es domingo,
un domingo gris de violines y soul,
hasta el sol me hiere los ojos,
me apuñala la luz en las pupilas y me produce sueño,
sí, sueño,
dormir en el sueño de los justos
y quizás no levantarse
como dijo el cuervo
nunca más.

Cenicienta

Escuchando "Riders on the storm" de The Doors

Cenicienta sale de casa poco antes de las doce,
con los tacones en la mano supone su vuelta,
baja las escaleras, poco a poco,
disfrutando del frío que le recorre los pies,
sale, se divierte, vuelve a casa,
con las medias rotas y los tacones en la mano,
piensa en el frío,
en ese vacío que le expande el estómago,
en cómo lo va llenando tejiendo sonrisas,
en si le pasara algo
qué hada madrina acudiría al rescate...

Philologos

"Todos los hombres pueden caer en un error,

pero sólo los necios perseveran en él",
Cicerón.

A veces las palabras sabias

no vienen por caminos librescos,

ni de la mano de un amigo que te deja el hombro en el que llorar,

a veces las palabras vienen de lejos

de aquellos que no están a tu lado aunque sientas su aliento cerca,

a veces el calor humano no es suficiente para cauterizar las heridas

y necesitas de quien te escuche aunque sea en la distancia,

a veces el tiempo pasa y no pasa

y sólo necesitas de otro clavo estancado que busque ayuda para escapar de la agonía del madero,

una mano amiga que simplemente esté ahí por si te caes.

Punto y seguido

A quien me dijo

"Que sólo sea un punto y seguido, un capítulo más"

Que sea un punto y seguido,
un capítulo más,
que sea un apartado de un libro grueso
que no termine con tristezas.
Que la vida me depare más sonrisas,
que las arrugas del rostro me circunden las comisuras de los labios
y el final de los ojos.
Que el tiempo sea benevolente
y que cuando la tierra me caiga sobre el cuerpo frío
ésta me sea leve.
Que sea un punto y seguido,
un capítulo más,
la última de las lágrimas que me corroan mejillas, alma y corazón.

This is my apocalypse

ESCUCHANDO: "The End" de The Doors

Cuando la voz no es suficiente para elevar al alma
a llegar a la calma que tanto ansía,
cuando el tiempo pasa y te aplasta la poca vida que te queda
entre los pliegues de la ropa y de las arrugas
que un día marcaron tu sonrisa.
"This is the end, my only friend",
sí, éste es tu final,
¿no ves cómo el espejo te esquiva la mirada
y decide no responder a tus preguntas
por vergüenza o compasión?
Ahora las palabras brotan como hierba mala
y tú las dejas salir
porque son lo único que te quedan, ¿verdad?
Eso y el recuerdo de que en otra vida
los colores se fundieron de pronto en uno,
largo, oscuro y profundo,
un color al que descendiste tú voluntariamente,
tu descenso a los infiernos,
porque sabías que el cielo no son sino cuentos de viejas
para que los adultos no giman y griten en la cama,
para que lo hagan en los recintos dedicados a ello,
para que no teman que al final,
después de tanta mierda,
de comer tanta mierda,
o de hacer que otros se la coman,
no haya nada,
polvo y facturas que dejar a una viuda, a unos padres o al banco.
Y tú descendiste a los infiernos y decidiste no volver,
¿para qué?,
¿para que te ensalzaran como al nuevo mesías?,
no, ese no es tu estilo,
mejor terminar cuanto antes,
volver si se puede, si has olvidado la mierda,
al cabo de unas décadas, de algún siglo,
y comer más mierda hasta que el cuerpo estalle de nuevo.
Ahora lamentas volver más que nunca,
tu falta de ese don que te llevó a ser dios
-¿o fue todo un sueño inducido?-,
lamentas la mierda y seguir tragando,
pero aún no ha llegado el final absoluto,
de momento los caballos trotan sobre tu cabeza,
dieciséis pezuñas aplastando tu cráneo,
y tú les gritas silencio,
sólo quieres dormir,
volver al vientre materno,
gimes y gritas,
te revuelves en las sábanas envueltas en sudor,
y exhalas
"this is the end, the end, the end, my only friend...
the end".