Ya no me quedan versos
en las heridas,
ni rimas fuertes que custodian el alma,
ya la calma ha huido
imperiosa por salvarse del abismo.
El Poeta es un ser amante y mal amado,
perdido en una búsqueda
que raya la agonía
y que le impide
-nos impide-
volver a apostar en nuestros labios la sonrisa.
1 comentario:
¿estamos pensado en la autoedición con unos ingresos que yo me sé?
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