Cotidianeidad

Y, en el silencio de la cotidianeidad de mi salón,
cuando ni siquiera han salido los borrachos
aún sobre sus piernas que pronto serán de goma,
se oye el cling de un microondas a través de las ventanas...
y no sé cómo sentirme.

Iba

Iba a escribir
sobre la soledad que albergan estas paredes,
el frío que siento al ver la tele en un sofá que se me presenta enorme
mientras el aparato se burla de mí con comedias románticas.
Iba a escribir
sobre este pálpito que siento desde la garganta
hasta Venus.
Iba a escribir
pero he pensado
de qué me servirían estos versos, estas lágrimas, este frío...
de nada,
sólo el tiempo abrirá a las nubes paso.

Un cajón de piedras

Tengo un cajón de piedras,
blancas, negras, de colores,
tengo una caja de piedras
que a veces me pesan,
me dificultan los pasos,
otras me ayudan, me entretienen
al contarlas en algún recodo.
Tengo un cajón de piedras,
blancas, negras, de colores,
llevan los mil nombres
de los que han pasado por mi vida,
tengo un cajón de recuerdos
entre las manos.