CANTOS A MI NIÑA ESTRELLA

A Elena Mahave,

porque nunca abandone

el sueño que compartimos.

Oh niña canta tus versos,

desliza tu pluma sobre el papel en blanco

que desafía a tus versos desde su blancura,

su vacío,

su nada absoluta y eterna.

Oh niña canta y no te angusties

porque tu voz aún no se escuche

y quieran los hombres taparla con gritos

y malas intenciones

que tu rima,

tus palabras son el eco de una musa

que aguardó callada al nacimiento de un corazón poeta.

Ahora laten tus versos

bajo capas de piel mortal,

ya la llama imperecedera

resuena música y ritmo en tus venas.

Oh niña canta palabras,

escribe melodías,

no acalles tu magia ni tu sentir

por incomprensiones vacías,

cierra los ojos y sumerge tu alma

en hondas caricias de reinos olvidados,

en suspiros de muertos y amores infinitos,

en madrugadas, en besos, en ondas lejanas,

en aquello que abrace lo que tus brazos no alcanzan.

Canta niña,

y escribe,

y rima,

y estalla,

y sueña

y nunca

te rindas

poeta.

DESCRIPCIÓN

De azabache son mis cabellos

y en largas ondas caen

hacia el abismo incierto

recubierto por las arenas de una recóndita playa

que se expande y contrae

buscando las olas.

Tengo tierra en mis pupilas,

tierra oscura y tinta,

si desciendes

descubrirás una caverna de rosas mustias.

Soy sueño y viento,

armonía dorada de un otoño de infancia

y soy palabras con alas nuevas,

con alas rotas,

de plumas y estilográficas

que danzan

y recorren

sinuosos y cristalinas

desde las dunas de oro y roble

a las lagunas de seda blanca.

INSOMNIO (II)

La habitación destartalada, papeles de lingüística esperando que continúe ne su estudio, Isabel de liar por todas partes, un botellín de agua, la lámpara para leer, tecleos a la una y cuarto de la mañana. Se me caen las lentillas de los ojos. Mi cuerpo pide reposo y sueño, descanso en esa cama vacía que me espera. Pero hay algo en mí que me dice: espera.
Un indeseable insecto revolotea en torno a mis cabellos negros. Tengo la garganta seca pero el agua no sirve de nada para calmar mi sed. Sed de libertad y caricias tengo, y unas humildes gotas no apagarán mi sequía de alas y besos.
Me despido por el momento. Morfeo me reclama. Mis ojos ya no distinguen más allá de mis pestañas.
Buenas noches versos, buenas noche luna, buenas noches musas mías, buenas noches poeta niña.

INSOMNIO

Es en estas horas desveladas
del sueño arrancadas y divididas,
en la espera entre la cama y la vigilia,
cuando,
estando el cascabel acallado
por un vulgar pedazo de tela naranja,
mis ojos caen de sus fundas de plástico
y los insectos que se esconden
en mi dormitorio
sobrevuelan la luz artificial
de un beso.

Es en estas horas desveladas,
dormida en una nube de opio reseco,
cuando trato de caminar,
como si fueran una senda,
sobre mis versos,
directa a probar mis alas
y dormir,
al fin,
en la calma de mis sábanas y mis tinteros.

CIEN PUPILAS

Cien pupilas
en la noche oscura,
cien pupilas
entre estrallas nocturnas,
borrachas de gloria
pasadas, futuras,
cien pupilas entre nubes,
entre sueños,
enredadas en los pechos de los amantes.
Cien pupilas que son polvo,
que son suspiro,
que son espuma de olas
y arenas de sal,
cien pupilas que en la mañana
no son nada.

QUÉ FÁCIL PARECE OLVIDARME

Ahora que todos
rehacen su vida
y nadie se acuerda que,
tan sólo un tiempo atrás,
estuve ahí,
ahora que me siento
como una moneda al aire,
que ni pesa ni cambia
el curso del destino,
ahora me doy cuenta
-o eso pienso-
de lo fácil que es olvidarme.

Tantas palabras,
tantos halagos
sobre la belleza de mi sonrisa,
la particularidad de mis versos,
la fuerza de mi espíritu
o mi despistado ingenio
no son ya sino hojas secas
en el viento.

Si tan sencillo
es borrar mi memoria,
¿sucederá lo mismo
con mis versos?

LOST SOULS IN THE MIST

No sé quién soy, si romántica o decadentista, si niña o mujer, si poeta o perdida.
Como un alma errante más vago entre la niebla de la inconsciencia sin saber si voy o vuelvo, quién soy, de dónde vengo o a dónde voy.
Por no saber no sé ni mi nombre, ni mi cuerpo, ni mi rostro que he inventado mil veces. No conozco mis dedos, ni mis manos, ni mi tinta, ni mis versos.
Yo no sé qué será de mí, que es o qué ha sido, he creado tantas veces mi historia que ya no sé lo que fue real y lo que inventé o he soñado.
A menudo pienso, y temo, que todo esto no sea sino una ensoñación, que yo ya haya muerto o diez mil interrogantes más que me aturden y marean.
Doy vueltas por mi cuarto, revuelvo la tierra que cubre mi senda, doy vueltas, y vueltas, y vueltas y más vueltas y ya estoy perdida de nuevo, he vuelto otra vez al mismo punto, yo esto ya lo he vivido, dejà vu lo llaman. Pasado y presente se confunden y son uno, y yo caigo dentro de la ruleta del tiempo, me escondo entre sus engranajes, soy una Alicia sin conejo, ni reloj ni años, una Alicia oculta, oculta y abandonada entre la niebla, y ya poco importa si soy poeta o perdida, si niña o mujer, si romántica o decadentista, no sé quién soy y, quizás, nunca lo sabré.

INSPIRACIÓN

En la luna he visto
reflejada tu sonrisa
rayo eterno de luna nueva.
Es la vieja historia.
Yo me enamoro
de la fugacidad de una sombra
y tú,
maldita musa,
te escapas
esperando que siga tus huellas.
Pero esta vez no saldré del agua,
el frío será el cristal
que me proteja de tus hechizos
y yo una infa nueva
dispuesta a cautivar a mujeres y hombres
sin permitir que nadie desbarate
su ordenado corazón herido.

I COULD NOT TELL YOU

I COULD NOT TELL YOU

Me gustaría nadar en tu pecho

y perderme en el bosque de sombras

que anidan en tus ojos,

sobrevolar tus besos y caricias

y soñar en tus dedos.

Me gustaría ser tuya

y abandonar mi adorada libertad,

dejar de escribir versos tristes

por haberme rendido ante tu sonrisa

y enarbolar tu bandera

con mis manos manchadas de tinta.

Lástima que no me atreva

a decirte lo que siento.

SI TÚ

Si en tus ojos al mirarme
pudiera romper el abismo que nos separa
y de mis labios,
por arte de magia,
brotara el hechizo que rompiera nuestro encantamiento.
Si pudiera dejar de pensar
en cuentos, brujas y princesas y,
simplemente,
saltar al vacío
por ver si tú vuelas conmigo
o caigo sola.

PROPUESTA

Dame tu cuerpo
por un instante.
Quiero ser tuya y de nadie más
por un momento.
Luego podrás quedarte
o dejar mi cama vacía.
Sólo quiero sentir tu cuerpo
al roce con el mío,
piel contra piel,
luchar por tu placer y el mío,
entrar en ti,
penetrar tu alma,
sentirte,
olerte,
tocarte,
morderte
y todo loq ue me permitan mis sentidos
y el tiempo.
Quiero que seas mío unos minutos
o ol que tú quieras.
Me someto a tu entera voluntad
durante nuestra particular guerra.
Nunca me gustaron las armas ni la violencia
pero, por ti,
seré tu esclava,
lucharé y combatiré con fiereza
por la libertad que encuentre entre tus labios
y tus piernas.
Luego,
podremos firmar un pacto
y continuar nuestras batallas por separado
o fundir nuestras banderas.
¿Qué respondes?

LET IT BE...

Cuando la soledad cae

como un telón de acero

y te divide en un llanto

que aún no puedes comprender

y una lágrima cae tras otra

y acabas por imaginarte llantos cayendo por tus ojos

y haciendo surcos en tus mejillas

sin que las haya,

cuando el sol no parece brillar lo suficiente

y las nubes cubren tu sonrisa,

cuando la vida sea una carga demasiado pesada

para tu espalda vieja y débil

y tus manos no puedan acoger todoas las palabras

que caen del cielo,

cuando Dios parezca estar tan lejos

que no pueda escuchar tus gritos,

cuando te encuentres una puerta cerrada,

cuando no haya salida del abismo

y creas que el mundo acaba contigo,

que la vida no se detiene

a pesar de tu tristeza,

recuerda,

recuerda entonces que estoy a tan sólo un paso,

una llamada,

un suspiro,

que puedes venir a buscarme y te rescataré de las cenizas,

haré de tus escombros una ciudad nueva,

renacerás como un fénix

y, si te sientes demasiado cansado

para levantarte y continuar el camino,

podemos sentarnos juntos en la cuneta

hasta que estés listo.

TATUADAS EN MI CUERPO

Tatuadas en mi cuerpo,

así están las palabras y las musas

que revientan mi alma,

escondida en una pupa

para ser mariposa,

pero no lo consigue,

no pudo

y se hizo libélula.

Se introdujo en mí

a través de mi boca

cuando tan sólo era una chiquilla solitaria.

Y ahora tengo las marcas,

cicatrices,

recorriendo mi cuerpo.

Algunas se ven,

otras están ya demasiado dentro.

Por eso soy poeta,

poeta eterna,

una niña que nunca pudo crecer,

peter pan para siempre,

oculta en la estrella de Nunca Jamás.

Poeta,

para mi alegría y mi tristeza,

expulsada de mi hogar,

condenada a escribir en mi piel

los pasos que concibo en el camino

hasta que ya no quepa ni una letra más

y me convierta en el envoltorio abandonado,

sucio y gris,

que retuvo a mi alma

durante su metamorfosis.

"Parque de atracciones" en Madriz

Sábado 1 de noviembre a las 21 horas

Presentación de la antología poética "Parque de atracciones" en el club más antipoético (ironías de la vida) a cargo de las rusas que integran el poemario.

Presentación y recital a cargo de las poetas.

Página Web:http://bukowskiclub.wordpress.com/

Lugar:Bar Bukowski

Dirección:San Vicente Ferrer, 25 (Madrid)
(EN LA WEB ESPECIFICAN CÓMO LLEGAR)

Espero veros a todos allí.

Beoss y versos rusos,
Nerea Ferrez.

Qué soy.

Qué soy sino una vana soledad

de nieblas partida,

niña triste y perdida

en un horizonte gris.

Qué soy sino poeta extinta,

un suspiro en medio de la tormenta

o un rayo sin luz.

Qué soy sino poesía sin verso,

un te quiero sin palabras

o una melodía sin voz.

Qué soy, pobre chiquilla,

sino un soplo del viento,

un grano en la arena,

una onda del mar,

una ninfa entre las cincuenta,

una poeta de musa traicionera y maldita,

lágrima en pena,

sombra de fantasma,

oscuridad en el abismo,

una piedra en el camino,

una puerta sin picaporte,

...

Dime, qué soy yo.

Con nocturnidad y ¿alevosía?

En esta soledad nocturna

que casi raya el alba

envuelta en una tibia niebla transparente

de humos y alcohol

mis pestañas se debaten entre el sueño o la poética vigilia.

En estos momentos de tristeza

es cuando pienso,

como si fuera una ineludible e indubitable certeza,

que estaré sola toda mi vida.

KECHARITOMENE

Siente el ritmo del violín
en tus dedos de poeta,
late el alma a un son eterno,
prohibidas notas de marfil,
Leanansidhe me relató su historia,
un canto carmesí de pena
y los muertos que lleva
en su espalda.

Melloró porque debe cumplir el trato,
no quiere que me vaya,
pero firmamos un pacto,
pronto Melancolía se quedará huérfana,
y yo bailaré libre
recitando con fuerza
mis versos por Irlanda
cuando ya esté muerta.

AMHRÁN

An spéir caoin sé,
an Dunham éag sé,
ach mo dobrónach amhrán
múscail é ó an síoraí briongloíd.

Cluin, mo grá, mo gairm
agus tar go mé go deo.

Seamos poetas

Si la Luna es tan sólo luna,
y las estrellas te miran rencorosas,
si el amor te dio al espalda,
si te tuviste que inventar las musas
porque las tuyas se fueron tras la última bacanal,
si las palabras no son suficientes
para expresar tu tristeza,
si el mundo es demasiado grande o pequeño
y cada día se repite
hasta que decides perder la esperanza y dejar de luchar,
¡seamos poetas!

Inundemos el mundo de versos,
colguémoslos por las ventanas,
en los balcones,
en cada estantería,
en las paredes,
en cada rincón de cada ciudad,
en la luz y en la sombra,
siempre poetas,
a pesar del dolor,
a pesar del silencio,
a pesar de la nada y del todo.

Seamos poetas
y tratemos de construir un mundo más bello.

23 DE SEPTIEMBRE- PARQUE DE ATRACCIONES

El 23 de Septiembre en Teruel se presentará dentro del programa cultural de LA PIEDRA EN EL CHARCO la antología poética de las siete poetas rusas (Ana Muñoz, Ana Gijón, Analía Basualdo, Clara Santafé, Laura Tajada, Nerea Ferrez y Rut Sanz) PARQUE DE ATRACCIONES.

Para los que ya habéis leído entradas anteriores acerca de este libro ya sabéis de qué va la historia. Para los que no, os sugiero acudir al evento y disfrutar de la poesía de aquellas que puedan acudir (somos unas chicas que no paran quietas). Si no, siempre podéis comprar el libro.

Ya sabéis que, para cualquier duda, estoy aquí dispuesta a solucionárosla.
Un beso y un verso,
Nerea Ferrez.

PER LA MATINA

Las hojas mecen la aurora

de aromas azules y verdes

y risueño cantar dorado.

Caen grises las hojas

de anciana melancolía,

han perdido su dulce canto,

amarga poesía,

y vuela lejos la aurora,

mueren las hojas firmes,

una niña escribe sola

trazos de versos tristes.

BOONDOCK SAINTS (poned, si es posible, esta canción mientras leéis el poema)

Cuando el alma te dance libre
por montes y playas de frío cristal
y, sin embargo, sientas el calor del hogar en tu interior.
Cuando la Lengua te sea extraña
y el paisaje y los hombres,
pero puedas oler el aroma del recuerdo
y los pueblos te saluden desde sus puertas de colores abiertas.
Cuando el cielo sea gris y casi no luzca el sol,
y la lluvia sea el día a día
y el viento sacuda tus cabellos.
Cuando oigas gaitas, flautas y acordeones
y, al cerrar los ojos,
tu latido te lleve al canto de generaciones,
saluda de mi parte a Irlanda
y dile que su hija perdida
recuerda el camino a casa,
dile que no habrá lágrimas ni temores
que la detengan
y que un día regresará para curar sus heridas
y caminar de su mano por las calles de Irlanda.
Y que, aunque su cuerpo quede en tierra extraña,
su corazón siempre pertenecerá a Eire.

DO NOT

No me mires
con esos ojos de musa nueva
y me pidas que te ame,
no despiertes a la niña que duerme
o tendré que llamra a la Luna
para que atraviese tu cuello
con sus manos de marfil.
No me ruegues,
no me llores ni supliques que te recuerde,
que la niña que te quiso duerme
y olvida tu recuerdo en su sueño.
Déjala que descanse
y cuando despierte
tú no será sino una palabra más
tatuada en su pecho.

JULY (english and spanish version)

JULY

El aria triste en la noche oscura,
vana niebla de luciérnagas mudas,
calla un momento.
Mil estrellas lucen,
otras mil pudieran hacerlo
pero un farol impide su sonrisa.
Escucho desde esta piedra
fluir el río, corriente, cascabeleo de vida,
y bajo esta paz
un suave temor a sufrir,
o viceversa.
Vuelan las polillas sobre las ramas
de los arbustos cercanos
y recuerdo "panta rei"...
Morirán estos versos conmigo
pero el río seguirá fluyendo,
continuando el curso que desde hace años lleva.

Sonrío.

JULY /translation/

The sad aria in the dark night,
vain fog of dumb glowworms,
is quiet for a moment.
A thousand of stars bright,
one thousand more could bright
but a lantern stops their smile.
I listen from this stone
the river flowing, the current, life jingle,
and under this peace
a sweet fear to suffer,
or viceversa.
The bookworms fly over the nearer bushes branches
and I remember "panta rei"...
This verses will die with me
but the river will continue flowing,
continuing the current that he makes since so long time ago.

I smile.

John's greenleaves or The sight of the wind

JOHN'S GREENLEAVES

Caen las hojas caen
sobre la aurora dorada,
de azule y verdes luces,
de albores que cantan.
Y duermen las hojas duermen,
ya no suspira el viento,
cae la tarde dorada,
tarde de otoño,
y duermen las hojas y mueren,
desaparecen entre polvo de hadas.
Ya no hay hojas surcando la aurora,
ni albores que ríen, que cantan.

THE SIGHT OF THE WIND

The leaves fall down,
they fall down
on the golden dawn
of blue and green lights,
of singing dawns.
And the leaves sleep,
they sleep,
yet the wind sigh not.
The golden evening,
the autumn evening,
falls down.
And the leaves sleep and die,
they disappear between
fairies` dust.
There are no more leaves furrowing
the dawn,
not even laughing or singing dawns.

ENCUENTRO DE FANZINES

El viernes 31 de octubre a las 20 horas tendrá lugar en el salón de actos de La Gota de Leche (C/ Once de Junio, 2) un encuentro-presentación-mesa redonda de fanzines (Lapapelera, Degeneración espontánea, Pussytron, Caña y destapa, Jamais Vu,...).

La entrada será gratuita y se permitirá hasta completar aforo.
En el evento se repartirán fanzines gratuitos a todos los asistentes.

Primero se presentarán los diversos fanzines y luego se pasará a un coloquio acerca de los mismos y la proliferación de éstos en la actualidad.


Por otro lado, el viernes 24 de octubre a las 20 horas (la localización está aún pendiente de concretar) tendrá lugar una jam session (un recital poético libre) al que estáis todos invitados y puede participar quien lo desee, a ser posible, con textos propios.

Espero veros a todos pronto.

Un beso y un verso para cada uno.

MÁS SOLEDADES

Es esta soledad la que me desespera
bajo la escarcha de mis pestañas de niña,
las gaitas gritan en mi oído canciones prohibidas
de rebeldes descuartizados- y hermosos.
Oh, Deirdre, si pudiera cantar contigo...
Mi teclado inclina su balanza
hacia un sector que hoy en día reniega de sus ideas.
Mis dedos, mi cabeza,
desvarían aturdidos
por tanta melodía, tanta nota,
tanto ritmo, que ahora cambia y es tranquilo,
una guitarra acompaña mi pensamiento
que ahora duerme,
las musas ya no grita,
Deirdre ya ha muerto despojada de cuanto tuvo,
la sangre cubre una roca cualquiera,
William ya no es sino polvo sobre Escocia -triste y esclava-
y mis poetas, mis musas,
han muerto, algunas locas, otras enfermas, otras se fueron por voluntad propia...
ahora son vampiros que no quieren sino que escriba
y comparta, sufra la soledad a la que estuvieron condenadas
y yo -una niña lejos de su hogar-
tan sólo quiero un beso tuyo,
un beso que me haga sentirme querida
o que me devuelvan a mi Irlanda...
¡Oh, soledad maldita
acabaré contigo yo misma
si no te marchas!...

SOLEDADES SIN RABIA

La soledad que tras la ventana
me hace escribir estos versos,
que tras la ventana,
tras los rayos de un sol mortecino,
me hace pensar en llantos que no quiero,
esa soledad absoluta y temida,
una soledad que no sé sabe de dónde viene,
ni por qué,
ni hacia qué playa arriba cuando el llanto aflora.
Es una soledad a la que poco a poco te acostumbras
y al final te conviertes en una sombra
(hoy casi me hago invisible)
vana niebla,
vano pensamiento
de banalidades absurdas.
Y cuando eres ya hija de la soledad
qué es el llanto,
qué es el tiempo,
las lágrimas,
la lejanía de una caricia o un beso.
No son sino extensiones de tu propio cuerpo
y, al final,
en el culmen de esta unión extraña,
sonríes
porque eres capaz de ser feliz
con un simple movimiento de labios.

¿POR QUÉ ESCRIBIR (POESÍA)?

Muchas veces me han preguntado (y, a veces, nos les falta razón) por qué escribo poesía, si bien, la mayor parte de esas veces he esquivado dar una respuesta, bien porque no tenía tiempo, bien porque no sabía qué contestar o por cualquier otra razón.
Hoy que me siento despierta tras una siesta de 20 minutos y que Leanan y Melancolía parecen sentirse benévolas conmigo, respondo a esta cuestión.

Por qué escribir.
En este mundo, un mundo gris, completamente globalizado en el que estamos cada vez más solos (para una mediana divagación acerca de la soledad del ser humano, recomiendo leer el MANIFIESTO ALONISTA), en este mundo privado de inocencia donde los niños son adultos, los jóvenes ancianos y el resto tratan de rejuvenecer en vano (el espíritu no se somete a cremas ni operaciones quirúrjicas), pienso que lo único (o, al menos, una de las pocas cosas) que me hace seguir sonriendo, que permite abrir un grifo y dejar que las lágrimas se vayan (debo recordar el proverbio irlandés /bendita Irlanda/ que dice que "Las lágrimas derramadas son amargas, pero más amargas son las que no se dejan salir", o algo parecido), con la poesía (que, a veces es como una droga, ya me explicaré más adelante) la mayor parte de mi sufrimiento se mitiga y desaparece.
Y cuando vuelvo a leer esos versos y puedo sentir por un instante el mismo dolor o la misma alegría que notaba cuando los escribí, puedo sentirme orgullosa, y me siento aún más cuando alguien lee lo que he escrito y me dice, "qué hermoso poema, he podido sentirlo" o cuando se identifican o, simplemente, cuando veo ese brillo en la mirada en los ojos de alguien cuando lee un poema triste o cuando una fugaz sonrisa se escapa de sus labios al recitar un poema alegre.
Sin embargo, escribir a veces es angustioso porque siempre estas temiendo perder ese "don" que no sabes de dónde ha salido ni quien te lo ha dado ni por qué lo tienes y, lo peor, si se irá algún día.
La vida está llena de interrogantes, pero los poetas, o, los artistas en general, con esa sensibilidad que a veces los lleva a la locura, al suicidio, a la bebida o a perversiones terribles (ahí tenemos a Virginia Woolf, Edgar Allan Poe, Gustavo Adolfo Bécquer, Sylvia Plath, y una larga lista de etcéteras).
Por eso los poetas, tienen en la poesía su única vía de escape y al temer perder esto, llegan a extremos espantosos que hay quien les perdona por su genialidad (yo, por mi parte, ni les condeno ni apruebo su conducta, cada uno vive su vida como quiere. Soy de la opinión de que cada uno puede hacer lo que quiera mientras no prive a los demás de su libertad y sus derechos).

Y llegando a este punto, creo que ha quedado, más o menos, claro, la razón por la que escribo.
Si no, escribid un comentario o mandadme un e-mail, que responderé encantada a vuestras preguntas.

Un beso y un verso a cada uno de,
Nerea Ferrez.

MANIFIESTO ALONISTA

Hoy, viernes 29 de agosto de 2008, yo, Nerea Ferrez, poeta en ciernes, declaro el manifiesto alonista e invito a cuantos quieran a unirse a él.

En esta sociedad globalizada donde nos comunicamos con y a través de máquinas día a día, donde nos sentimos cada día más solos, más desprotegidos y abandonados, como una vez se sintieron los primeros románticos.
En esta sociedad deshumanizada, pasada por los espejos del Callejón del Gato, los poetas y escritores de este siglo escribimos cantos a la muerte y a la soledad, a niños perdidos, sin madres, criados como animales salvajes enjaulados que no saben sobrevivir ni solos ni en compañía.
Por eso, todos los niños perdidos, somos alonistas.

Los alonistas tomamos cuanto creemos necesario, creamos si podemos y hace falta, todo para mostrar al mundo nuestro sentimiento. En el alonismo, a la angustia existencial del poeta romántico, poeta maldito, se une un sentimiento de soledad, de tristeza permanente, de distorsión de la edad, y por eso nos encontramos jóvenes que se ven ancianos, poetas maduros que se muestran en sus versos como niños, pero todos perdidos, perdidos en una ciudad demasiado grande, en un mundo demasiado globalizado donde no son sino minúsculos granos de arena en una enorme playa.

Los alonistas sólo descansan su angustia mientras escriben, que es cuando liberan su pena, pero en cuanto se van las musas, y la inspiración descansa dormida en el regazo de los dedos, vuelve el llanto, el llanto oculto con el que no caen lágrimas.

Los alonistas son herederos de los movimientos anteriores pero buscan su propia forma de escribir, su identidad, como si de una búsqueda del hogar se tratase, algunos lo encuentran, otros creen haberlo hecho, pero la mayoría vive -o malvive- escribiendo sin encontrar nunca un pista siquiera.

Los alonistas escriben versos, textos, novelas, haikus, poesía visual y cuanta manifestación artística pueda ser llevada a través de la palabra tanto escrita como hablada pero, sobre todo, sentida.

Necesitan sentir la palabra, lo que escriben es como si fueran sus hijos. Siempre queridos.

Siempre solos.

Eternamente abandonados, por eso bajo las letras siempre se puede hallar un ligero barniz de tristeza y melancolía. Una sutil lágrima en una diminuta muñeca con los labios cosidos que pisotea alegre y triste, descalza, los charcos de lluvia, y se sienta sola en una acera fría a que alguien la recoja y la lleve a su hogar.

Nerea Ferrez,
poeta alonista.

PARQUE DE ATRACCIONES: reseña, isbn, enlaces y fotografías

Ana Muñoz, Ana Gijón Mendoza, Analía Basualdo, Clara Santafé Subirás, Laura Tajada Negredo, Nerea Ferrez, Rut Sanz; Parque de atracciones, 1001 ediciones, Zaragoza, 2008.

ISBN: 978-84-936430-0-3

http://www.1001ediciones.com/

http://www.3lemon.com/

nereaferrez@gmail.com

II.

II.
La niña viajera,
niña poeta,
descansa sus rodillas sobre aceras de terciopelo.
La noche ha caído como un leve velo,
el ala semitransparente del cielo protector.
La niña camina,
tan chiquita, tan sola,
que nadie se atreve a verla.
Y la niña piensa,
piensa si piensan los demás
que ella piensa.
“Deja de pensar”,
se dice.
“Que piensen que pienso si quieren,
que piensen lo que quieran.
Que no quiero pensar las cosas dos veces,
que quiero ser libre con el viento,
que no quiero ser ya una niña triste,
que quiero ser yo misma y emprender el vuelo”.
Y la niña se aleja en cascabeles,
es ya toda sonrisa,
la noche se abre a su paso,
y tras ella, le lleva su manto el día.

I.

I.
Logroño es una ciudad de mil luces
y un cielo violeta desde mi cuarto,
ciudad de sueños ebrios
por calles de cine,
mil huellas tras cada baldosa.
Logroño es una ciudad perdida
entre la niebla que forman los rayos de la mañana
sobre sus aceras de plata melancolía.
Y Logroño duerme sobre sus murallas,
el río canta una canción de cuna
mientras los patos de la noche
nadan sobre sus aguas de cobre marchito.
Y la ciudad duerme,
sueña,
sueña bajo mi ventana,
un cielo violeta sonríe,
extraña ciudad,
perfecta para una niña poeta.

Gracias

A mi chiquita de las naranjas

Conocí a una niña

cuya piel de nácar

escondía tras sus dedos

finas perlas de palabras.

Conocí a una chiquita

que buscaba entre sombras freudianas

un lugar en el que insertar

sus sueños de naranjas.

Y esta niña,

mujer ya tras muchos crecimientos

a base de esfuerzo y perdones,

me dijo que me envidiaba

por decir:

"yo soy poeta",

pero aún no sabe que ella

sin abrir los labios

ha demostrado más que yo con mil poemas.

Adjunto el texto al que aludo.

Para mas informacion, entrad en

el blog de Adriana Ba;ares (awixumayita).

Perdón, también por envidia, a Nerea Ferrez (por tener los santos ovarios de decir “yo soy poeta”, por publicar en Parque de atracciones, por haber sido entrevistada como poeta – y no como blogger o por motivos laborales – aunque fuera en TVR, por cumplir los años unos meses después de mí y porque es capaz de escribir sonetos).

Just now

La luz que ilumina
tras la vela la ventana
y de ahi se pierde
en una espesura de sombras,
la luz que se pierde,
se marchita en un teclado ingles
donde mi ciudad no puede escribirse,
esa luz
me muestra una cerradura,y por fin, en mi mano,
la llave,
nerviosa se inquieta mi mano exhausta,
quien sabe si encajara en su engranaje
o me dejara de nuevo perdida.

VIII (Un poema para abrir boca)

En Portrush

Irlanda, dejame cantar

tu belleza en versos

que no te abarcan.

Permite que mi pluma

traspase tus mejillas de esmeralda y gris

y nadar en tus ojos azules,

llegar a tus cejas de roca y cristal.

Alejarme,

perderme en ti hasta llegar,

hasta poder alcanzar tu esencia misma

y hundirme para volar y ser libre

como lo fueron tus hijos.

Desde Derry, con versos (ya siento que no haya acentos pero el teclado es britanico)

Saludos desde la Tierra Verde,
donde suenan las campanas a lo lejos
de una iglesia
cuyo dios rivaliza con el de otra cercana.
Derry se abre ante mi vista,
campanarios y casas bajo un cielo nublado...
Mil voces y un mismo idioma
en este momento,
pero esta noche...
esta noche sonaran cien lenguas.
Solo en Derry,
donde los colores son partidarios,
podria darse.
Quizas dentro de unas horas vuelva a hacer sol,
ahora amenaza con la lluvia
el firmamento templado.
Adios rayos de un luminoso amigo,
hola gaviotas, murallas, tumbas caidas,
familias mixtas, casas con escaleras
y puertas de colores.
Hola nuevos amigos,
saludad al nuevo dia.

Déjala dormir o te muerde

Draco dormiens nunquam titillandus

Jeanne Kathleen Rowling

¿Por qué veo ángeles
en hombres desgarbados y perdidos
que no pueden sino pervertirme?
¿Por qué busco luciérnagas
perdidas en la oscuridad de su culo vacío
que, aun ciegas,
no luchan por despertarse?

¿Será que me he convertido
en una mujer de pronto
y se han despertado mis instintos primarios?
¿O quizás Leanan,
ya cansada de versos,
besos en las mejillas
y cogidas de mano,
haya sacado a relucir sus colmillos
y ha salido de cacería conmigo encadenada?

Ten cuidado,
soy una blanca niña,
pero si despiertas a Leanan
acunada entre mis brazos
podemos desgarrarte las entrañas
en un festín de carne roja y perdida.

Will I go abroad one day?

Ahora que la partida está tan cerca,
tan sólo 34 horas faltan,
me extraño ante mi ánimo impávido.
Quizás sea (1) que mi alma ya estaba preparada
para este viaje,
o (2) que yo estoy tan puesta de valeriana e insomnio
que ya nada me afecta,
o... (3) -otras respuestas-

Places

Cada poeta escribe
al menos
un verso al lugar que ama,
¿y por qué yo he escrito cientos de versos
que evocan mil plazas
y mil regazos?
...

Celos

A Octavio, por su Ciudad de mármol

y porque vea de nuevo Logroño

como un laberinto de calles viejas

y buenos amigos.

Hoy he leído el recuerdo
de otra ausencia,
extraña a la mía,
y leyendo,
he sentido celos de cada palabra
que ocultaba un amor antiguo,
celos por los que sí se permitieron un beso,
por los que se dejaron querer.
Y yo aquí sola,
mis abuelos duermen
y una casa vacía me espera.
Pero no puedo maldecir a nadie por mi tristeza
porque, este en lo cierto o no,
siento que yo soy la única
culpable de mi soledad.

IV AGOSTO CLANDESTINO: PROGRAMA

Jueves 31 Julio:

20.00 h. Biribay Jazz Club:

Presentación del poemario Tankas de pájaros con la presencia de su autor, el poeta chileno Benjamín León.

Presenta la poeta Sara Castelar Lorca.

Sábado 2 de agosto:20.00 h. La Gota de Leche:

Presentación del festival, a cargo de la poeta Carmen Beltrán Falces, seguidamente, presentación del poemario Ciudad de mármol de Octavio Gómez Milián.

Presenta la poeta Nerea Ferrez.Vino de inauguración.

22.30 h. Biribay Jazz Club:

Concierto del grupo zaragozano Experimentos in da notte. http://www.myspace.com/experimentosindanotte

Jueves 7 de agosto:20.00 h. La Gota de Leche:

Presentación de los poemarios Explosiones controladas S.L. de Manuel Moya y Miscelánea de Vicent Camps.

Presenta la poeta Sonia San Román Olmos.

Viernes 8 de agosto:20.00 h. Biribay Jazz Club:

Poetas para todos de Vicent Camps.

Jueves 14 de agosto:20.00 h. La Gota de Leche:

Presentación de los poemarios Los huidos de David Eloy Rodríguez y Comprensión de la penumbra de Iván Mariscal.

Presenta el poeta Íñigo San Sebastián Barja.

Jueves 21 de agosto:20.00 h. La Gota de Leche:

Presentación de los poemarios Vida de Mario de Antonio Lombillo y Del miedo y las estrellas de María Inmaculada Fernández Barjola.

Presenta el poeta Enrique Cabezón García.

Jueves 28 de agosto:20.00 h. La Gota de Leche:

Presentación de los poemarios Ritual de la luz de Carlos Alcorta y Una ruta de junio de Rafael-José Díaz.

Presenta el poeta Odón Serón Zabala.

Sábado 30 de agosto:20.00 h. Biribay Jazz Club:

Presentación del poemario Una casa en propiedad de Regis Muskiz (César Velasco Broca). Visionado de su trilogía de cortometrajes Echos de Buchrücken.

Presenta el poeta José Luis Pérez Pastor.

22.30 h. Biribay Jazz Club:

Presentación del disco Ciudad del gallo del grupo logroñés Tarangallo. http://www.myspace.com/tarangallo

El amor, esa inconsciencia

El amor

es una inconsciencia infantil

que, a pesar de los años,

perdura

y a la que esta poeta está ligada y maldita.

El amor nos hace ver siempre la botella medio llena,

como extraordinarios optimistas

y, aunque el mundo se hunda en las fauces del abismo

si a nuestro lado se halla la persona amada

aquél no será sino una cueva donde aguarda el tálamo escondido.

Por eso escribo versos

a tan altivo enemigo

al que quiero y necesito, sin embargo.

Porque es el misterio más extraordinario

que pueda sentir el ser humano.

XX Fiesta del Humos de PEROBLASCO (XX aunque el cartel diga lo contrario)

En cuanto encuentre el cartel, os contaré todo lo que sucedió en la XX Fiesta del Humo de peroblasco en la que la ausencia de Marisol y Julio fue la protagonista de los festejos.

Toda la información la pondré en esta misma entrada.

De todas formas, para más detalles, os adjunto una serie de enlaces con noticias de Peroblasco (además, también salimos en el TELERIOJA de hoy en TVE y en TELECINCO):

http://www.europapress.es/la-rioja/noticia-xx-fiesta-humo-peroblasco-incluira-manana-vermut-poetico-20080725112714.html

http://blogs.larioja.com/ciudaddelhombre/2008/7/25/-vermut-poetico-la-fiesta-del-humo-peroblasco

http://www.stvrioja.com/noticias-266-Este_sabado_en_Peroblasco__fiesta_del_humo_y_encue.html

Poema en el autobús hacia Logroño

A Concha, Blanca y Susi y todos los de su casa,

Carmen, Nicolás, Carla, y a todos los que quiero

en Peroblasco.

Hoy he llorado de impotencia
(tan sólo los montes lo saben)
ante la inminente partida
(creo que el Último Adiós
sería más ligero,
porque mi alma seguiría con vosotros).

Ahora, sin embargo,
mientras el autobús tiembla
y yo trato de escribir
sin atraer el vómito a mi garganta,
se que pasará mucho tiempo
hasta que pueda veros de nuevo.

El solitario paisaje
acompaña mi tristeza
y pienso
que si algo me sucediera
en la Tierra Verde,
me habría marchado sin despedirme
de los que,
tras años de cariño,
se han convertido en mi familia.

Mañana del 28 de agosto- Adiós- Poema 1

No quiero regresar
a la ciudad que,
aun amiga,
me coarta,
ni volver a guardar
en frío mis lágrimas,
pero el autobús no espera
y yo debo partir.

Adiós, montes.
Adiós, río y fuente.
Adiós, plaza.
Adiós, amigos.
Adiós, brujas y cuentos no escritos.
Adiós, alma,
te dejo custodiando
el pueblo en el que siempre sonrío
para poder regresar un día
aún siendo niña.

Tras la guerra de agua- noche del 27 de agosto- Poema 4

Me guiña un ojo
la estrella de la izquierda
la luz prendida
de una ventana cualquiera
me hace sentirme observada.

Me dan ganas de correr al bosque
y bañarme desnuda en el agua.
"¿Por qué no lo haces?",
pregunta la estrella,
lucero de la noche.
Temor, creo,
o quizás sea por falta de compañía
con la cual perder el frío del agua en el cuerpo
jugando a sirenas y Odiseas perdidas.

Tras la guerra de agua- noche del 27 de agosto- Poema 3

El viento golpea con fuerza
y silba entre las ramas
como un avión surcando el aire.
Mi pensamiento vuela a Irlanda,
la desconocida a la que amo,
y siento que allí me aguarda
lo que llevo tanto tiempo buscando.

Tras la guerra de agua- noche del 27 de agosto- Poema 2

Los años no perdonan

ni a los mejores amigos.

Ya te fuiste
y me miras desde tu rincón
como con pena.
Yo lo intenté,
y tú lo sabes.
Pero no pudimos ser amigos
cuando los años pesaron sobre tu espalda
y la gente comenzó a murmurar a gritos.

Hoy lloraré. Y mañana. Y pasado mañana.
Y así muchos días
hasta que logre olvidar
que te quise como a un hermano.

Será entonces cuando comprendas,
ya demasiado tarde,
que la culpa fue tuya.

Tras la guerra de agua- noche del 27 de agosto- Poema 1

El aria triste en la noche oscura,
vana niebla de luciérnagas mudas,
calla un momento.
Mil estrellas lucen,
otras mil pudieran hacerlo
pero un farol impide su sonrisa.
Escucho desde esta piedra fluir el río,
la corriente es un cascabeleo de vida,
y bajo esta paz
un suave temor a sufrir,
o viceversa.
Vuelan las polillas sobre las ramas
de los arbustos cercanos
y recuerdo "panta rei"...
morirán estos versos conmigo
pero el río seguirá fluyendo,
continuando el curso
que desde hace años lleva.

Y sonrío.

Per la matina

Las hojas mecen la aurora
de aromas azules y verdes
y risueño cantar dorado.
Caen grises las hojas,
de anciana melancolía,
han perdido su dulce canto,
amarga poesía,
y vuela lejos la aurora,
mueren las hojas firmes,
una niña escribe sola
trazos de versos tristes.

Libélulas

¿Sueñan las libélulas
con bosques de sombras aladas
que surcan el cielo
y suspiran en la noche estrellada?

Sueñen, quizás, con almas transparentes
de verdes tranquilos
y azules.
Y puede que piensen,
en lo más recóndito de su ser,
que piensan, que ríen, que sienten,
que tienen almas de colores infinitos
y que sueñan, como los hombres,
con bosques de sombras aladas
que surcan el cielo
aunque únicamente sean
suspiros de sombras que aguardan
en la noche oscura.

Yo soy (poemas de una tarde de verano)

Quizás, gran poeta.
Quizás, gran mujer.
Pero, al fin y al cabo,
tan sólo una niña
que no se dejó o supo querer.

Tristesse (segundo poema de una larga cadena de absurdos)

Amaral canta
en el w. m. player
(¿podemos decir nombres?).
Mis dedos, exhaustos,
se relajan sobre las teclas.
No debí tocar hoy la guitarra,
los he agotado.
Qué poema tan absurdo,
streem of consciousness
(querida Virginia del Ouse),
si puediera tan sólo escribir
cuanto imagina mi mente...
límites, límites y más fronteras.
Lea,
déjame acariciarte las plumas
y escribir en tus venas,
que no puedo dormir la luna
ni acallar las estrellas,
que mi corazón late aún en su caja herido
y tú, debes ser un poco más arisca
si quieres volver a ser musa.

El testament d'Amelia

Esta canción la conocí a través de un cancionero que tengo para la guitarra (sí, la literatura no es mi única faceta artística, aunque sí la que más me gusta) y me encantaba.
Es una canción triste del Cancionero catalán. Está en mi perfil el enlace (clip de audio) para que la podáis escuchar.
Os pongo la letra en catalán y en castellano.

El testament d'Amelia

L'Amèlia està malalta,la filla del bon rei.
Comtes la van a veure.
Comtes i noble gent.
Ai, que el meu cor se'm nuacom un pom de clavells.
Filla, la meva filla,de quin mal us queixeu?
El mal que jo tinc, mare,bé prou que me'l sabeu.
Filla, la meva filla,d'això us confessareu.
Quan sereu confessada el testament fareu.
Ai, que el meu cor se'm nua com un pom de clavells.
Un castell deixo als pobres perque resin a Déu.
Quatre al meu germà en Carles.
Dos a la Mare de Déu.
Ai, que el meu cor se'm nua com un pom de clavells.
I a vós, la meva mare,us deixo el marit meu
perqué el tingueu en cambracom fa molt temps que feu.
Ai, que el meu cor se'm nua com un pom de clavells.

EL TESTAMENTO DE AMELIA

Amelia está enferma,la hija del buen rey.
Condes la van a ver.
Condes y la nobleza.
Ay, que mi corazón se me rompe
como un ramo de claveles.
Hija, hija mía,¿de qué mal os quejáis?
El mal que yo tengo, madre.bien que lo sabes.
Hija, hija mía,de eso os confesaré.
Cuando hayas confesadoel testamento haré.
Ay, que mi corazón se me rompe
como un ramo de claveles.
Un castillo dejo a los pobres
para que recen a Dios.
Cuatro a mi hermano Carlos.
Dos a la Madre de Dios.
Ay, que mi corazón se me rompe
como un ramo de claveles.
Y a vos, madre mía,os dejo a mi marido
para que lo tengáis en la alcoba
como ya hace tiempo que lo hacéis.
Ay, que mi corazón se me rompe
como un ramo de claveles.

Hoy: hola, tristeza

Canción introductoria al poema.

LA SENDA DEL TIEMPO- Celtas Cortos
A veces llega un momento en que te haces viejo de repente.Sin arrugas en la frente, pero con ganas de morirPaseando por las calles todo tiene igual color.Siento que algo echo en falta, no s si ser el amorMe despierto por las noches entre una gran confusinEsta gran melancola est acabando conmigoSiento que me vuelvo loco y me sumergo en el alcoholLas estrellas por la noche han perdido su esplendorHe buscado en los desiertos de la tierra del dolory no he hallado mas respuesta que espejismos de ilusinHe hablado con las montaas de la desesperaciny su respuesta era slo el eco sordo de mi vozA veces llega un momento en que te haces viejo de repente.Sin arrugas en la frente, pero con ganas de morirPaseando por las calles todo tiene igual color.Siento que algo echo en falta, no s si ser el amor

Hoy: hola, tristeza

El sol muda hoy mis pestañas
de terciopelo envejecido.
El bote de pastillas aparece medio vacío,
no sé si ha sido una ingestión premeditada
o me he vuelto adicta a la valeriana y al té.
A falta de abrazos...
nada.
No sé por qué molestarme en ser feliz
si el destino se opone con firmeza.
Asúmelo, niña poeta,
serás triste bajo la máscara de una sonrisa de inocencia
y clavarás puñales entre versos,
dormirás al amparo de la luna nueva.
Y un día,
si tienes suerte,
morirás y alguien recogerá tu alma rota
para hacerse una manta
y quedarán desperdigados tus versos,
ovejas descarriadas y bastardas,
porque nadie te cavará una tumba,
no entonarán plegarias por ti
ni recordarán que llevaste durante toda tu vida
el peso de la melancolía en tu espalda.

JUNO- INDIE- Música del final (The moldy Peaches)

You’re a part time lover and a full time friend
The monkey on you’re back is the latest trend
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

I kiss you on the brain in the shadow of a train
I kiss you all starry eyed, my body’s swinging from side to side
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

Here is the church and here is the steeple
We sure are cute for two ugly people
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

The pebbles forgive me, the trees forgive me
So why can’t, you forgive me?
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

I will find my nitch in your car
With my mp3 DVD rumple-packed guitar
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

Du du du du du du dudu
Du du du du du du dudu
Du du du du du du dudu du
Up up down down left right left right B A start
Just because we use cheats doesn’t mean we’re not smart
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

You are always trying to keep it real
I’m in love with how you feel
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

We both have shiny happy fits of rage
You want more fans, I want more stage
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

Don Quixote was a steel driving man
My name is Adam I’m your biggest fan
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

Squinched up your face and did a dance
You shook a little turd out of the bottom of your pants
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

Du du du du du du dudu
Du du du du du du dudu
Du du du du du du dudu du
But you

POEMA-ACLARACIÓN DE LA FOTOGRAFÍA DE MI PERFIL

Freiheit- A Sophie Schöll y a cuantos fueron asesinados por una palabra.


Aunque las rimas sean amargas,
aunque el corazón sincero ya no lata,
aunque la musa me encadene
y el amor me haya abandonado,
aunque mi carga sea demasiado pesada
y yo tan sólo una niña,
aunque el destino o dios pongan mil impedimentos
para alumbrar mi sonrisa,
siempre veré,
aunque sólo sea un atisbo,
de luz a través de mi ventana enrejada.
Y soñaré,
porque soy poeta,
que un día me deslizaré entre los barrotes
y volaré con alas nuevas
surcando el cielo
o sumergiéndome en la tierra
pero, al fin,
libre.

-La imagen pertenece a la película "Shopie Schöll. Los últimos días". Concretamente, a la escena en la que Shopie ya está encerrada en la cárcel y mira a la ventana recordando aquello por lo que ha luchado y que será su última palabra: FREIHEIT ("libertad").

Portales

Cada día paseo por Portales,
calle de ebrios sueños en la madrugada,
camino junto a la monumental iglesia
dedicada a un dios en el que pocos aún creemos,
bueno, no es el mismo dios para todos, eso es cierto.
Y doy pasos lentos por el paseo empedrado,
fastidiaron aquello permitiendo que cruzaran los coches,
Portales, calle mía de sonetos y besos escondidos,
vieja rúa de cine y amores,
calle de bicis y niños jugando a la pelota,
tus ojos están poblados de niebla vespertina.
Despierta, calle mía,
y mira tu ciudad bajo la luz de verano,
observa cómo te observo
y te siento palpitando bajo mis pies,
y me paro mirando con deseo las guitarras,
cómo me relamo ante la heladería del letrero azul,
y trato de descifrar las letras de La Redonda,
que es rectangular,
...
calle mía,
te echaré de menos
cuando me vaya.

Un poema feliz

A Concha, porque vea que sé escribir versos alegres

El sol luce tras la ventana,

mi sonrisa se abre,

esa sonrisa que tengo cuando algo me parece gracioso,

la misma que a tantas personas les parece una característica de mí.

Y pienso en los quilómetros que me separan de ti,

amado pueblo entre montañas,

ya falta poco,

pronto te veré de nuevo

después de tantos meses

y correré por la plaza,

gritaré al viento mis versos,

volará libre mi alma.

Ahora caminaré tranquila por Portales,

calle de sueños ebrios,

sonriendo sin dejar que mi alegría se diluya,

porque hoy nada puede contra mí el tiempo

ni la tristeza

y hoy volaré,

sacaré mi escoba del armario

y aullaré a la luna una canción para dormir

y después flotaré sobre las nubes

sin temor a la gravedad

porque un sueño me protege

y mi sonrisa es una princesa encantada

que sabe espantar los malos sueños

y los caballeros que pretendan devolverla al maldito "cuento de hadas".

To be free

Am I just running in place?

Cae la soledad bajo los rayos del sol

y la musa vuelve rencorosa

después de un breve vuelo de azur y plata.

Ante el ordenador,

maldita sea, quiero mi pluma,

escribo sin quererlo o no sé,

quizás ya no sea yo misma.

Me ha poseído la musa,

no me culpes amor

cuando te arranque los ojos,

no quiero herirte,

es ella quien te odia,

por robarle las horas que debía quitarle ella al sueño,

mi sueño,

y dejarme contenta aún sin quererme,

por hacerme tan feliz que no quiera escribir más versos.

Te quiero y me despido,

sería volver al punto de partida

al que he regresado tantas veces,

no quiero devorar tu muerte.

Por eso me voy

aún sin decirte nada.

Porque Leanan se enfurece

y debo amarla

aunque me cueste la dicha

y la vida.

El aire de mi ventana

Entra por fin una fría brisa
por el resquicio abierto de mi ventana,
ojalá se colase por ese agujero
mi príncipe encantado o mi rana.
Aspiro el aroma del aire
(no huele a nada
pero yo me lo invento)
y espero que se lleve el olor a cerrado
y soledad
(hoy querida).
Llega gente.
Musa, tengo que irme,
nos vemos en la madrugada
cuando no pueda conciliar el sueño
por el calor de mi cuerpo
y me acurruque en tu regazo
a que me soples en la nuca
y volar juntas
entre las nubes de verano
revoloteando como brujas enamoradas.

Poesía bajo la lámpara de mesa

Siento el alma dividida
entre la espera y el desaliento
y, sentada ante mi ordenador
(que me desespera
y me hace perder la poca paciencia que poseo),
escribo la historia de las personas que pueblan mi mente.
Y pienso que mis amistades
son en su mayor parte mujeres
y mis modelos
hombres.
Hombres cuya vida tortuosa poblada de decepciones,
drogas, alcohol, depresiones...
y genio
me superan.
Y sentada,
escribiendo en el ordenador
(maldita tecnología)
pienso,
pienso que quizás sea tan extraña
que no me comprendo ni yo misma.

Músicos y escritores de ayer y hoy

Sylvia Plath y varios enlaces.
Sylvia Plath, una poeta atormentada.

http://www.youtube.com/watch?v=uIYNQgoMB9E&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=BR7Ql3A9_3I&feature=related

Y Edgar Allan Poe, también varios enlaces.
Edgar Allan Poe, un poeta muerto que murió y se mintió sobre su vida y su muerte.

http://www.youtube.com/watch?v=0qoTHm99jBI

http://www.youtube.com/watch?v=XU9QGHGxgO0

Y, por último, Tim Burton. Absolutamente genial. La unión de la ternura y lo macabro.

http://www.youtube.com/watch?v=hD8uQzu0IL0

http://www.youtube.com/watch?v=HVx0504WfjE&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=RSrOK6XSowM&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=O-XhIFvfGW4&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=hGwwhrOIgE0&feature=related

Músicos y escritores de ayer y hoy

"Sylvia Plath"

I wish I had a Sylvia Plath Busted tooth and a smile And cigarette ashes in her drink The kind that goes out and then sleeps for a week The kind that goes out on her To give me a reason, for well, I dunno And maybe she'd take me to France Or maybe to Spain and she'd ask me to dance In a mansion on the top of a hill She'd ash on the carpets And slip me a pill Then she'd get pretty loaded on gin And maybe she'd give me a bath How I wish I had a Sylvia Plath And she and I would sleep on a boat And swim in the sea without clothes With rain falling fast on the sea While she was swimming away, she'd be winking at me Telling me it would all be okay Out on the horizon and fading away And I'd swim to the boat and I'd laugh I gotta get me a Sylvia Plath And maybe she'd take me to France Or maybe to Spain and she'd ask me to dance In a mansion on the top of a hill She'd ash on the carpets And slip me a pill Then she'd get pretty loaded on gin And maybe she'd give me a bath How I wish I had a Sylvia Plath I wish I had a Sylvia Plath

Músicos y escritores de ayer y hoy

Os pongo un par de enlaces de uno de mis cantantes favoritos, Ryan Adams:

http://www.youtube.com/watch?v=0EwVJD0k2r0&eurl=http://www.lastfm.es/music/Ryan+Adams/+videos/+1-0EwVJD0k2r0

http://www.youtube.com/watch?v=LeLRf0vCoLo

Lo cierto es que sus canciones no tienen desperdicio. Su vida tampoco. Fue un músico de alt-country/rock que sufrió los efectos de los excesos y ha resucitado.
Sus discos y su voz: todo un lujo.

TARDE GRIS DE VERANO

Hoy es uno de esos días
en los que prefieres dormira la siesta
tapado por una manta de cuadros.
Mi madre está fuera,
y el resto del mundo que vive conmigo...
al final es como si no estuvieran.
Tan sólo la melodía monótona
de aquel ordenador de juguete
que de mí heredó mi hermano
me recuerda que no estoy sola en casa,
y lo único que cambia esta compañía
es que no puedo comer en el salón
ni andar desnuda, o casi, por el pasillo
dejando que el frío traspase mi piel.
Hoy el día es gris
y la novela aguarada,
no sé si triste o molesta,
me estoy vengando esta semana de ella,
por resitirse al tiempo y alargarse en mi mente cada día.
Y me he dicho,
¿por qué no escribir un poema?
uno de esos absurdos
que dejas escapar
como cuando te olvidas de cerrar el grifo del baño.
¿Por qué no escribir
aunque sea sin ganas?
Por ver lo que sale,
por si, quizás,
pueda hacer que la luna vuelva a mi cama.

NUEVO NÚMERO (3) DE LA DEGENERACIÓN ESPONTÁNEA

Salve musa morituri te salutant

Mensaje de la Degeneración Espontánea:

"Hola a todos los degenerados que visitáis el blog.
Desde aquí avisamos que para ARTEFACTO presentaremos el nuevo número de la Degeneración Espontánea así que pedimos vuestra colaboración como en las ocasiones anteriores.
Sin embargo, esta vez, para facilitar las cosas, os pedimos que, cuando enviéis vuestra colaboración, pongáis en el ASUNTO una de estas cuatro cosas según lo que nos enviéis: Poesía, Prosa, Ilustración, Otros.
Y, junto con aquello que nos enviéis, mandad también una BREVE (por favor, que sea breve que a veces nos hemos encontrado con biografías de una página) biografía vuestra.
Todo esto enviadlo a degeneracion_espontanea@hotmail.com antes del 7 de Septiembre ya que, más allá de esa fecha, no aceptaremos nada.
Gracias por vuestro apoyo.
La Degeneración Espontánea".

Besos y versos.

NÚMEROS 1 Y 2 DE LA DEGENERACIÓN ESPONTÁNEA

Salve musa morituri te salutant

Para aquellos que quieran descargarse en formato pdf el número 1 y/o 2 del fanzine Degeneración Espontánea, podéis hacerlo a través de los enlaces siguientes:

NÚMERO 1: http://www.scribd.com/doc/3880325/degeneracion-espontanea-fanzine

NÚMERO 2: http://www.scribd.com/doc/3917231/Degeneracion-Espontanea-2

De todas formas, aún queda algún ejemplar del número 2 en papel para el que quiera uno. Poneos en contacto con la Degeneración (degeneracion_espontanea@hotmail.com) o conmigo y os facilitaremos ejemplares.
También hay repartidos (o había) por Cerezo, Quevedo, Santos Ochoa, el albergue de los peregrinos, el café Picasso, el café La Luna, el café Noche y Día y alguno más.
Que los disfrutéis.

Besos y versos.

COMPRAR PARQUE DE ATRACCIONES

Salve musa morituri te salutant

Como parece ser que ha habido problemas a la hora de comprar Parque de atracciones (y es que la editorial no tiene distribuidora), el día 2 de agosto el editor me traerá más libros así que el que quiera adquirir uno (cuestan sólo 8 eurillos) puede ir al Agosto Clandestino y lo compra allí (de verdad que le estaría muy agradecida, cada libro cuenta y ya llevamos más de 150 ejemplares vendidos lo que, paravtratarse de poesía, de 7 chicas que no conocía nadie y de un libro cuya editorial no tiene distribuidora, es todo un éxito).

Si no podéis acudir al agosto clandestino, me podéis mandar un e-mail a nereaferrez@gmail.com y quedamos y hacemos la "transacción" (suena así como a donantes de sangre o algo parecido, ¿no?).

Espero que al final os animéis y vengáis al Agosto Clandestino y que compréis el libro.

Besos y versos

AGOSTO CLANDESTINO

Salve musa morituri te salutant

Hola a todos.

Con motivo de Agosto Clandestino organizado por Ediciones del 4 de agosto, el día 2 de agosto vendrá el zaragozano Octavio Gómez Milián, huésped de la Casa del Poeta (Trasmoz) a deleitarnos con un recital de poesía.

Una vez a la semana durante agosto varios poetas acudirán a presentarnos sus últimos poemas y nos los leerán en alto.

Después habrá una ronda de preguntas para los que quieran hablarle, felicitarle o plantearle alguna cuestión.

Cada uno de los poetas será presentado a su vez por algún artista riojano.

En cuanto pueda daré más información sobre el lugar, los días y los poetas.

Besos y versos.

OTRO VÍDEO EN YOUTUBE

Salve musa morituri te salutant

Tanto para los que fuisteis premiados o estuvisteis en la entrega de premios del Villegas como para los que no, os escribo un enlace en el que sale la entrega de premios.

http://es.youtube.com/watch?v=jLHgUyZCT88

Besos y versos

¡HE VUELTO!

Después de mucho tiempo sin escribir nada, vuelvo para comunicaros que estaba ausente por exámenes pero que ahora que por fin tendré internet en casa (interneeeeeeeeeeeeet... Nekane y Marraco lo entenderán) trataré de actualizar el blog casi a diario.

Bueno, últimas novedades.
No gané las becas con proyección... oh... sí, una pena, pero qué se le va a hacer, ya lo intentaré otro año.
De momento, me siento contenta. Mi mp4 ha vuelto a funcionar, más o menos, como antes, y en unas semanas me iré a la XX Fiesta del Humo de PEROBLASCO, un evento que ninguno deberíais perderos (del 25 al 27 de Julio en Peroblasco, entre Arnedillo y Munilla, a tres quilómetros y medio pasando Arnedillo, a mano izquierda) y después... IRLANDA.
Sí, por fin me voy, tres semanas, a Derry, el norte, así que voy a pasar más frío que un tomate en el congelador... o no.

Otra cosa. Estamos preparando una serie de ideas para después de vacaciones (en Septiembre y Octubre). La presentación del número 3 de la Degeneración Espontánea, algún acto raro de los nuestros, y una jam session que esperamos salga como queremos.
Aviso por si alguien se apunta. Ya sabéis, correos a mí (nereaferrez@gmail.com) o a la D E (degeneracion_espontanea@hotmail.com). Más información en www.degeneracion0espontanea.blogspot.com

La antología en la que aparezco (VV. AA. (2008), Parque de atracciones, 1001 ediciones, Zaragoza) no se vende en las librerías de Logroño (no tenemos distribuidora, ya lo siento, así que el que quiera el libro que me mande un e-mail (quedamos, tomamos un café, compráis el libro, si queréis os lo firmo...) o que vaya a la FNAC de Zaragoza que allí seguro que está.
El libro cuesta 8 euritos y, la verdad, es que merece la pena, tanto por la forma (la paginación, el prólogo de CRISTINA GRANDE, las imágenes, el tamaño...) como por las autoras (no me cuento a mí, sino a mis seis queridas compañeras rusas). Merecen la pena, de verdad.

De momento esos es todo.

Espero veros pronto.
Logroño es muy pequeño y Peroblasco más (Logroño es un pañuelo y Peroblasco una pequeña lágrima).

Besos y versos rusos para todos.

P.d. Por cierto, las fotos son del periódico La Rioja, del 21 de junio de este año (página 62), de cuando presentamos en Logroño Parque de atracciones y Hank over. Resaca.

Bueno, la primera. La segunda es una ampliación de la misma foto.

NOTICIAS FRESCAS COMO LA HIERBA DE MI PUEBLO

28 de mayo

NOTICIAS FRESCAS (como la lechuga)

a ver, literatos degenerados rusos míos (y mías, sobre todo)
hoy me han hecho un entrevista para PUNTO RADIO así que si esas cosas se pueden descargar, pues que sepáis que ha sido en el espacio que tienen los de EDICIONES DEL 4 DE AGOSTO

otra cosa, que mañana a las 18 horas estaré en la librería SANTOS OCHOA de DOCTORES CASTROVIEJO para una lectura de poemas para RNE3 (no vienen por mí sino por otro escritor que presenta su libro) y cuando se emita el programa (LA ESTACIÓN AZUL) con mi entrevista os avisaré

y finalmente, y no por ello menos importante, el día 20 DE JUNIO a las 19:30 HORAS en la GOTA DE LECHE se presenta PARQUE DE ATRACCIONES aquí, en LOGROÑO, así que me gustaría veros a todos por allí y, a ser posible, que comprárais el libro

ah, que se me olvidaba, el 19 se acaba el plazo para enviar... cosas (relatos, ilustraciones, poemas, fotografías) par el número 2 del fanzine DEGENERACIÓN ESPONTÁNEA así que, hablando pronto y mal, os quiero ver a todos "cagando leches" y en viando YA MISMO vuestras obras con una breve, brevísima biografía, que al final ocupa más la biografía que lo publicado

y el día 26 DE JUNIO a las 19:30 h en la GOTA DE LECHE se presenta el Nº 2 del fanzine DEGENERACIÓN ESPONTÁNEA

y si buscáis por ahí hay una entrevista mía en TVR del jueves 23 de mayo en el programa NO VA MÁS

hala, ya tenéis trabajo y planes para esta semana

un beso ruso y degenerado para cada uno