KECHARITOMENE (II)

Quiero que me dejes dormir
en un albor de doradas
luces oscuras
y soñar que soy libre
y mis alas encierran gritos de victoria,
cerrar los ojos y sentir el pulso
que calla y muerde en vanas glorias,
y danzar como Kymó, como Galataia, como Glauké y tantas otras...
quiero apartar la vida entre las pestañas y un beso,
desvanecerme ente el arrullo de una mariposa,
surcar el tiempo y la muerte
agarrada a tu alma
y diluirme en mil gotas de tinta, sangre y agua
para estallar en la calma
de ser
sin necesitar de nada.

MORRIÑA

Espero, Irlanda,

lanzarme un día al mar

y que mis cuarenta y nueve hermanas,

aquellas cuyos nombres me faltan

-tan sólo retengo

Galataia, Kymó, Glauké...-

me lleven a tus costas,

y si pierdo el cuerpo por le camino

eso poco importa,

me convertiré en la primera ninfa libélula

si así consigo

por mar o por cielo

llegar a tus verdes,

a tus cantos,

a tus entrañas de madre.

Deseo, Irlanda,

que un día las nubes o las olas

me devuelvan a tus tierras

y, en la eternidad,

ganarme el poder llamarlas mías.

IRLANDA

Cómo explicar,

para quienes no han sentido

la patria lejos,

para quienes nunca han escuchado

el desgarro que se siente

cuando tu tierra

no es tu hogar,

cómo siquiera

poder comprender yo misma,

que lo siento,

el dolor de tenerte lejos

y no saber si algún día podré regresar.

I miss you Eire (Cronaím mé thú Éire)

Es mi Irlanda bella a la que echo en falta,

con sus verdes y sus cuervos,

sus gaviotas en mi segunda casa,

la casa amarilla,

que como un camino de baldosas,

me sirvió cada tarde para encontrar mi hogar,

para hallar a Anita y Seamus...

Es mi Irlanda verde,

con sus virtudes y sus delitos,

con sus manchas y sus conchas en el suelo,

con sus semáforos extraños

y los pasos de cebra ausentes,

es mi Irlanda,

mi Eire,

la que echo en falta

al mirar las fotos de aquel verano

que ahora veo tan lejos.

Y es mi Irlanda,

sin ser mía,

que no me pertenece,

pues al contrario,

que mis dedos,

que mis ojos,

que mi labios,

que mis versos,

que mi alma,

que mis musas,

que mi ser

pertenecen a Irlanda

y en Irlanda se quedaron.

EL RECUERDO DE IRLANDA

El rastro de Irlanda, la Bella,

comienza a diluirse en la sombra

como los ojos de Deirdre

que, en su sepulcro,

ya no mira ni llora.

Empiezo a olvidar el acento

de quienes compartieron conmigo

su casa, su tierra

y em hicieron una más,

aquellas montañas,

los cuervos y gaviotas,

el frío,

la lluvia que caía sin mojar,

las sonrisas,

la cerveza,

las puertas de colores.

Necesito volver a casa,

no quiero perder de nuevo la senda

que me condujo al hogar.

Late en mí, Irlanda,

late que si no te olvido

y no quiero que el vacío

vuelva a cubrir tu sitio.

KECHARITOMENE

Siente el ritmo del violín
en tus dedos de poeta,
late el alma a un son eterno,
prohibidas notas de marfil,
Leanansidhe me relató su historia,
un canto carmesí de pena
y los muertos que lleva
en su espalda.

Melloró porque debe cumplir el trato,
no quiere que me vaya,
pero firmamos un pacto,
pronto Melancolía se quedará huérfana,
y yo bailaré libre
recitando con fuerza
mis versos por Irlanda
cuando ya esté muerta.

AMHRÁN

An spéir caoin sé,
an Dunham éag sé,
ach mo dobrónach amhrán
múscail é ó an síoraí briongloíd.

Cluin, mo grá, mo gairm
agus tar go mé go deo.

BOONDOCK SAINTS (poned, si es posible, esta canción mientras leéis el poema)

Cuando el alma te dance libre
por montes y playas de frío cristal
y, sin embargo, sientas el calor del hogar en tu interior.
Cuando la Lengua te sea extraña
y el paisaje y los hombres,
pero puedas oler el aroma del recuerdo
y los pueblos te saluden desde sus puertas de colores abiertas.
Cuando el cielo sea gris y casi no luzca el sol,
y la lluvia sea el día a día
y el viento sacuda tus cabellos.
Cuando oigas gaitas, flautas y acordeones
y, al cerrar los ojos,
tu latido te lleve al canto de generaciones,
saluda de mi parte a Irlanda
y dile que su hija perdida
recuerda el camino a casa,
dile que no habrá lágrimas ni temores
que la detengan
y que un día regresará para curar sus heridas
y caminar de su mano por las calles de Irlanda.
Y que, aunque su cuerpo quede en tierra extraña,
su corazón siempre pertenecerá a Eire.

II.

II.
La niña viajera,
niña poeta,
descansa sus rodillas sobre aceras de terciopelo.
La noche ha caído como un leve velo,
el ala semitransparente del cielo protector.
La niña camina,
tan chiquita, tan sola,
que nadie se atreve a verla.
Y la niña piensa,
piensa si piensan los demás
que ella piensa.
“Deja de pensar”,
se dice.
“Que piensen que pienso si quieren,
que piensen lo que quieran.
Que no quiero pensar las cosas dos veces,
que quiero ser libre con el viento,
que no quiero ser ya una niña triste,
que quiero ser yo misma y emprender el vuelo”.
Y la niña se aleja en cascabeles,
es ya toda sonrisa,
la noche se abre a su paso,
y tras ella, le lleva su manto el día.

I.

I.
Logroño es una ciudad de mil luces
y un cielo violeta desde mi cuarto,
ciudad de sueños ebrios
por calles de cine,
mil huellas tras cada baldosa.
Logroño es una ciudad perdida
entre la niebla que forman los rayos de la mañana
sobre sus aceras de plata melancolía.
Y Logroño duerme sobre sus murallas,
el río canta una canción de cuna
mientras los patos de la noche
nadan sobre sus aguas de cobre marchito.
Y la ciudad duerme,
sueña,
sueña bajo mi ventana,
un cielo violeta sonríe,
extraña ciudad,
perfecta para una niña poeta.

Just now

La luz que ilumina
tras la vela la ventana
y de ahi se pierde
en una espesura de sombras,
la luz que se pierde,
se marchita en un teclado ingles
donde mi ciudad no puede escribirse,
esa luz
me muestra una cerradura,y por fin, en mi mano,
la llave,
nerviosa se inquieta mi mano exhausta,
quien sabe si encajara en su engranaje
o me dejara de nuevo perdida.

VIII (Un poema para abrir boca)

En Portrush

Irlanda, dejame cantar

tu belleza en versos

que no te abarcan.

Permite que mi pluma

traspase tus mejillas de esmeralda y gris

y nadar en tus ojos azules,

llegar a tus cejas de roca y cristal.

Alejarme,

perderme en ti hasta llegar,

hasta poder alcanzar tu esencia misma

y hundirme para volar y ser libre

como lo fueron tus hijos.

Desde Derry, con versos (ya siento que no haya acentos pero el teclado es britanico)

Saludos desde la Tierra Verde,
donde suenan las campanas a lo lejos
de una iglesia
cuyo dios rivaliza con el de otra cercana.
Derry se abre ante mi vista,
campanarios y casas bajo un cielo nublado...
Mil voces y un mismo idioma
en este momento,
pero esta noche...
esta noche sonaran cien lenguas.
Solo en Derry,
donde los colores son partidarios,
podria darse.
Quizas dentro de unas horas vuelva a hacer sol,
ahora amenaza con la lluvia
el firmamento templado.
Adios rayos de un luminoso amigo,
hola gaviotas, murallas, tumbas caidas,
familias mixtas, casas con escaleras
y puertas de colores.
Hola nuevos amigos,
saludad al nuevo dia.