Las hojas mecen la aurora
de aromas azules y verdes
y risueño cantar dorado.
Caen grises las hojas,
de anciana melancolía,
han perdido su dulce canto,
amarga poesía,
y vuela lejos la aurora,
mueren las hojas firmes,
una niña escribe sola
trazos de versos tristes.
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