Esta noche

Esta noche, mientras trato de rendirme al sueño y en mis oídos el silencio zumba, recuerdo otras noches en que me perseguía el desvelo, noches en las que recurría al azul cielo de la valeriana en comprimido para acallar mis lágrimas, mis pesadillas o mis nervios.
En noches como esta no me tuve sino a mí misma entre mis brazos, agotada por un tiempo que veía extinguirse en vano, temerosa de todo, sabia de nada, deseosa de un continuará.
En noches así me levantaba de la cama y a la luz de un mini-flexo a pilas me dedicaba a llenar páginas de devaneos que me explicaran algo sobre mí misma, una puerta al interior de mi alma o, al menos, a esa habitación llena de mí que existe en mi cabeza.
Y ahora estoy en otra de esas noches, pasándome la lengua por los dientes y pensando que las muelas del juicio sólo sirven para acumular "paluegos" y caries, pensando en que estarás dormido desde hace rato, en que el futuro me asusta, estos quilos de más me estorban y veo cómo el tiempo pasa cada vez más rápido.
A veces deseo un botón de esos que hay en algunos mandos que te permiten ver la película más lenta o más rápida... lástima que la vida no nos permita un reposo.
Y me voy a dormir, con esa preciosa canción en la cabeza de Frank Sinatra, The way you look tonight, rondándome los oídos, olvidándome del zumbido del silencio, y de que tú hoy no estás a mi lado, pero imaginándote, como tantas noches, dormido, acurrucado entre las sábanas, como un niño.

Enlaces a textos

Os dejo aquí los enlaces a las publicaciones digitales de mis obras premiadas en el concurso Esteban Manuel de Villegas (XVIIIª y XIXª edición).



http://www.iesvillegas.com/concurso/librovillegas/1maldito%20dolor.pdf
http://www.iesvillegas.com/concurso/librovillegas/5nerea.pdf
http://www.iesvillegas.com/concurso/xix/xix_1.html
http://www.iesvillegas.com/concurso/xix/xix_10.html

La pesadilla del donjuán

(I) Cuando despertó, ella seguía allí.
(II) Sintió como sus pestañas estaban adheridas a él.
(III) La madrugada diluida entre los pliegues de su ropa.
(IV) El último acorde de la noche vibrando en el aire.
(V) La soledad remolona en sus párpados de sombras.
(VI) El silencio quebrado pesando en las sábanas.
(VII) Un suspiro perdido en la madrugada voraz.
(VIII) Los rayos acariciendo playas desnudas.

PARAFILIAS Y LITERATURA

El enlace del proyecto:


http://librosvagamundos.blogspot.com/2010/02/participa-en-nuestro-proximo-libro.html



El enlace de mi pequeña aportación:

http://parafiliasilustradas.blogspot.com/2010/04/i.html

IF AM I A STRANGER

"En estos días de lluvia en los que la soledad, la nostalgia y la melancolía se me derriten serenas entre los párpados y no me calan en los huesos sino en caricias, me gusta pasear solitarioa por las calles que conozco de mi ciudad sincera tildada de un gris que me calma los malos sueños..."

Si quieres leer más, entra en http://www.enredadaentrelaspalabras.blogspot.com/ o haz click en el título de esta entrada.

LA PESADILLA DEL DONJUÁN

http://www.enredadaentrelaspalabras.blogspot.com/

PODER RUSO EN LOGROÑO

Crónica de una noche Rusa en Logroño:

http://enredadaentrelaspalabras.blogspot.com/2009/10/poder-ruso-en-logrono.html

LA NIÑA LOCA en La Fanzine

http://lafanzine.blogspot.com/2009/09/la-nina-loca-nerea-fernandez-rodriguez.html

NUEVA ENCUESTA

En la barra lateral de la derecha hay una nueva encuesta.

Para cualquier información sobre las poetas rusas leed las entradas agrupadas en la etiqueta de "Parque de atracciones" o buscad a Analía Basualdo, Clara Santafé, Rut Sanz, Laura Tajada...

CARACOL DE OTOÑO (a título provisional)

http://enredadaentrelaspalabras.blogspot.com/2009/03/caracol-de-otono-titulo-provisional.html

INFORMACIÓN

En este blog podréis encontrar mi poesía (bueno, parte de ella) y noticias acerca de las actividades culturales del ambiente riojano así como todas las noticias en relación con "Parque de atracciones".

Si queréis leer prosa, tan sólo haciendo click sobre la imagen de "parque de atracciones" seréis enlazados a mi otro blog (www.enredadaentrelaspalabras.blogspot.com) en el que escribo prosa así como los mismos contenidos culturales de noticias y actividades que en éste.

En los dos blogs, todas las entradas están etiquetadas.

Gracias a todos por vuestra visita y espero que os gusten mis palabras.

POR EL 200 ANIVERSARIO DEL NACIMIENTO DE UN GENIO

http://enredadaentrelaspalabras.blogspot.com/2009/01/por-el-200-aniversario-del-nacimiento.html

CRÓNICA DE UNA TARDE DE "FÁBULA"

Eran las ocho de la tarde, el Ateneo Riojano extendía su luz de letras por toda las calle Muro de cervantes y las rúas colindantes. Elena Mahave y entramos en el portal, ya dos mujeres subían al recital. Al llegar, a la izquierda, sentados en las sillas de la cafetería, estaban Carlos Villar, Andrés Pascual y Adrián Pérez Castillo. Ascen estaba en el camino, como siempre, mirando que todo estuviera listo. Los tres se levantaron al verme y me saludaron. Luego llegó Piedad Valverde, tan ajetreada como siempre, y los demás.

Ayer decidí ponerme la falda larga, las manoletinas (ya que los nervios me jugaron malas pasadas en Valladolid con los tacones) y una camiseta negra con una sobrecamisa o algo raro de transparencias. Como siempre, la melena suelta y rizada, dejada a su libre eleción.

Adrián me explicó que ya en abril saldrá la antología, qué decir de las ganas que tengo de verla. Me dijo que, para abrir boca, me enviará los poemas que ha escogido, tanto los míos como los de los demás, y que uno de los mío es de aquellos que escribí a Leanan, una de mis Musas.

Pasamos al salón de actos donde tendría lugar el recital. Allí estaban Antonio García Gómez, Diego Marín (con una palabra de ánimo para cada uno), Juan Kim (a quien no veíamos desde hacía tiempo, pero que sigue como siempre), Alberto y Nekane (que vinieron juntos y se ocuparon de mi cámara de fotos mientras yo recitaba, a ellos debo las fotos que tengo), Hernán Yaniquini (nuestro maquetador que ahora mismo no tiene internet) y perdón si me dejo a alguien.

Nos sentamos todos juntos, los ocho que íbamos a recitar, en primera fila.
Primero se leyó un relato, quizás muy extenso para un recital, pero igualmente atractivo, luego me tocó el turno a mí.
María Luisa, que era quien hacía las presentaciones, habló de mi tetranacionalidad (rusa, logroñesa, peroblasqueña e irlandesa) y de otras cosas. Y dijo una frase que ahora mismo no recuerdo, me describió en cuatro palabras, creo que era algo así como "la inquietud hecha mujer". Me pareció hermoso. Recordé el recital del año anterior en Santos Ochoa, mis nervios, a Javier a mi lado, a mi madre (que llegó tarde) y a María Luisa diciendo, antes de que yo recitara "La Bella y la Bestia del siglo XXI" que de mí le sorprendió mi madurez.
En aquel momento "Parque de atracciones" aún estaba en mis deseos de verlo pronto, sin ser una realidad tangible.

Subí al atril, saludé y di gracias. "Me llamo Nerea Ferrez y voy a leer cuatro poemas". Aquel fue mi comienzo. Expliqué el por qué de mi tetranacionalidad, mi amor por Irlanda y que dedicaría cada uno de los poemas que iba a recitar a alguien ya que llevaba ya 10 años escribiendo. Por lo menos, que yo recuerde.

"Tú y yo" se lo dediqué a mi madre, que no pudo ir. A sus dudas, sus críticas y a que seguramente pensaría que iba a leer "Oda al mejor amigo del hombre", que podéis leer en este mismo blog).
Después vino "La Bella y la Bestia del siglo XXI", dedicado a Eva Alejandre Villate. Conté que, aunque aún no ha sido publicada, ha sido la ganadora del 1er premio de poesía en el festival de Artefacto de este año. Me hubiese gustado que estuviera allí, tanto Eva, como Iris o Javier, habían algunos huecos que nadie consiguió llenar. Me sentí un poco sola. Poderosa en mis palabras, firme, pero sola.
"Gomás Milán" se lo dediqué "a todos los lugares que me han visto nacer y a todas las personas que se han quedado en el camino".
Y, finalmente, leí "Enredadera", dedicado a Clara Santafé, una de mis hermanas rusas, que no pudo estar pero de quien dije, espero podamos escuchar pronto otra vez.
Y terminé con un "Gracias" y aplausos. Sin sentir vértigo ni un instante, ni nervios, nada. Me sentía como si aquel atril fuese el lugar al que siempre había pertenecido y el micrófono fuese la ventana por la que miraba el mundo cada mañana.

Después de mí, Elena Mahave y su Iberia, Jesús con su café y sus viajes, Raquel, que fue la única que se sentó en la mesa, Andrés Pascual, a quien se me olvidó hacerle foto porque me quedé asombrada con sus palabras, Fernando, con quien luego estuvimos en un bar,...

Y así se pasaron dos horas. Después, el público que te pregunta, una mujer cuya madre era de peroblasco, otra que había entrado a mi blog (por cierto, gracias a todos por las más de 1000 visitas), la tía de Andrés que quería que le firmásemos pero que dijo q eu ya nos pasaría la revista, ya que cerraban el Ateneo y teníamos que irnos a cenar proque eran más de las 10.

En la cena, como siempre, no callé, creo que ya se conocen mi vida o, al menos, parte de ella.
Hablamos de Peroblasco y sus maravillosos habitantes, que hoy celebrarán, aunque yo no estaré allí para poder verlo, la hoguera de San Sebastián.

Después de cenar nos fuimos Ignacio (que dijo que no sabía por qué María Luisa lo llamaba Ignacio en lugar de Nacho, como nos explicó que le llama todo el mundo), Fernando, Elena, Jesús, Raquel y yo a un bar que, a pear de no tener en su grafía ninguna "i", las poseía todas.
Tomamos un cóctel, el mío con nombre de baila latino ("Bambolero", y es que tengo predisposición al ron), y comimos maíces, cacahuetes y galletitas saladas. Hubio quien fumó tabaco de liar con aroma a cerezas.
Estuvimos hablando de literatura, de Manuel Hidalgo, Espido Freire, Boris Izaguirre, Pérez-Reverte, Juan Manuel de Prada,... de premios y premiados, de versos y palabras.
Fernando me felicitó por mi reseña del libro de Manuel Hidalgo.
Cuando salimos del bar, cada uno en dirección a su casa, nos regaló unas palabras a cada uno, a mí me dio una poesía afrimando que eran los únicos versos que tenía.

Jesús, Elena y yo nos fuimos en dirección a Gonzalo de Berceo, los demás se marcharon hacia la calle Chile cubiertos por las sombras.
El último tramo hacia mi casa estaba comenzando a penetrar la niebla, el frío no me dañaba, pensaba en todo lo sucedido, tratando de recordar todos los nombres y de olvidar que hoy debía levantarme temprano para estudira o, quizás mejor dicho, repasar, ya que el lunes 19 de este mes empezamos los exámenes.

Aquí mi crónica d ela noche de ayer.
Trataré de incluir algunas de las fotos que hice por ilustrar mejor mis palabras.
Gracias a todos los que estuvisteis alli y a los que habéis leído este texto al completo.
Nos vemos en la próxima.
Mientras tanto, nos seguiremos leyendo.

NOTA: Para ver las fotografías seguid el siguiente enlace http://enredadaentrelaspalabras.blogspot.com/2009/01/crnica-de-una-tarde-de-fbula.html

100 poemas- QUÉ ES POESÍA

Qué es poesía
-dice la profesora.
Santillana responde
o, al menos,
lo intenta.
Mis ojos se pierden
de banales palabras
a la eternidad que se abre
en la ventana cerrada,
y una hoja de otoño,
dorada y roble,
danza alegre ante mi vista.

Eso es poesía,
señor marqués.

LA HIPOCRESÍA DEL NUEVO REBELDE

En el mundo de modas en el que nos movemos, se ha forjado una nueva imagen, la del rebelde, pero no el rebelde tal y como lo conocemos (un personaje generalmente marginado o algo asocial, cuya apariencia y actos no gustan a la sociedad que le rodea. Idea, supongo, heredada del Romanticismo y la bohemia) sino un rebelde conformista, alguien que, al estar a la moda esta imagen, se ha hecho con un prototipo y trata de seguirlo (generalmente, consiguiento únicamente la apariencia).
Por eso nuestras calles se han llenado de preadolescentes que llevan monopatines como un complemento (como quien lleva un reloj o un cinturón), de niñas-bien que cruzan las aceras en bici de paseo, sin casco, sin guardar una sola fila y por el medio de la acera, de chavales (chicos y chicas) con extraños epinados emulando a personajes de los que no saben nada y de los que se olvidarán en cuanto cambie de rumbo el sendero del Gusto establecido por aquellos que, de vez en cuando, se reúnen para elegir el color de la temporada.
Absurdo.
Perdonen el calificativo pero es eso lo que me parece. Cada uno de nosotros debería forjarse su propia personalidad sin caer en la vanalidades de la moda, eligiendo al vestimenta que se ajuste a nuestro propio gusto e intuición.
El nuevo rebelde no es sino un producto del consumismo que el capitalismo y la globalización nos han introducido en la cabeza. Para demostrar mi teoría (sobre el consumismo), planeen un fin de semana, pero un fin de semana diferente. ¿En que sería diferente? En que no pueden gastar ni un sólo céntimo. Por tanto, olvídense de ir al cine, de tomar un café y algunos etcéteras más. Ni usted ni la persona o personas con la/s que vaya pueden gastar nada de dinero. El 99% de las personas terminarán por aburrirse el primer día al cabo de una hora o dos.
Y esta mentalidad, global, sí, que tanto nos ha aportado, no hay que infravalorarla, pero es esta mentalidad la que nos ha aportado una nueva generación de descontentos conformistas, de autómatas, ovejas de un mismo redil.
Bien es cierto que no todos los supuestos rebeldes son tan supuestos. Hay gente que se esconde bajo una capa de barniz de normalidad y otros que, siguiendo la estética del rebelde pero, eso sí, por personalidad propia.
Espero que sean éstos últimos los que hagan cambiar el mundo.

¿POR QUÉ ESCRIBIR (POESÍA)?

Muchas veces me han preguntado (y, a veces, nos les falta razón) por qué escribo poesía, si bien, la mayor parte de esas veces he esquivado dar una respuesta, bien porque no tenía tiempo, bien porque no sabía qué contestar o por cualquier otra razón.
Hoy que me siento despierta tras una siesta de 20 minutos y que Leanan y Melancolía parecen sentirse benévolas conmigo, respondo a esta cuestión.

Por qué escribir.
En este mundo, un mundo gris, completamente globalizado en el que estamos cada vez más solos (para una mediana divagación acerca de la soledad del ser humano, recomiendo leer el MANIFIESTO ALONISTA), en este mundo privado de inocencia donde los niños son adultos, los jóvenes ancianos y el resto tratan de rejuvenecer en vano (el espíritu no se somete a cremas ni operaciones quirúrjicas), pienso que lo único (o, al menos, una de las pocas cosas) que me hace seguir sonriendo, que permite abrir un grifo y dejar que las lágrimas se vayan (debo recordar el proverbio irlandés /bendita Irlanda/ que dice que "Las lágrimas derramadas son amargas, pero más amargas son las que no se dejan salir", o algo parecido), con la poesía (que, a veces es como una droga, ya me explicaré más adelante) la mayor parte de mi sufrimiento se mitiga y desaparece.
Y cuando vuelvo a leer esos versos y puedo sentir por un instante el mismo dolor o la misma alegría que notaba cuando los escribí, puedo sentirme orgullosa, y me siento aún más cuando alguien lee lo que he escrito y me dice, "qué hermoso poema, he podido sentirlo" o cuando se identifican o, simplemente, cuando veo ese brillo en la mirada en los ojos de alguien cuando lee un poema triste o cuando una fugaz sonrisa se escapa de sus labios al recitar un poema alegre.
Sin embargo, escribir a veces es angustioso porque siempre estas temiendo perder ese "don" que no sabes de dónde ha salido ni quien te lo ha dado ni por qué lo tienes y, lo peor, si se irá algún día.
La vida está llena de interrogantes, pero los poetas, o, los artistas en general, con esa sensibilidad que a veces los lleva a la locura, al suicidio, a la bebida o a perversiones terribles (ahí tenemos a Virginia Woolf, Edgar Allan Poe, Gustavo Adolfo Bécquer, Sylvia Plath, y una larga lista de etcéteras).
Por eso los poetas, tienen en la poesía su única vía de escape y al temer perder esto, llegan a extremos espantosos que hay quien les perdona por su genialidad (yo, por mi parte, ni les condeno ni apruebo su conducta, cada uno vive su vida como quiere. Soy de la opinión de que cada uno puede hacer lo que quiera mientras no prive a los demás de su libertad y sus derechos).

Y llegando a este punto, creo que ha quedado, más o menos, claro, la razón por la que escribo.
Si no, escribid un comentario o mandadme un e-mail, que responderé encantada a vuestras preguntas.

Un beso y un verso a cada uno de,
Nerea Ferrez.

MANIFIESTO ALONISTA

Hoy, viernes 29 de agosto de 2008, yo, Nerea Ferrez, poeta en ciernes, declaro el manifiesto alonista e invito a cuantos quieran a unirse a él.

En esta sociedad globalizada donde nos comunicamos con y a través de máquinas día a día, donde nos sentimos cada día más solos, más desprotegidos y abandonados, como una vez se sintieron los primeros románticos.
En esta sociedad deshumanizada, pasada por los espejos del Callejón del Gato, los poetas y escritores de este siglo escribimos cantos a la muerte y a la soledad, a niños perdidos, sin madres, criados como animales salvajes enjaulados que no saben sobrevivir ni solos ni en compañía.
Por eso, todos los niños perdidos, somos alonistas.

Los alonistas tomamos cuanto creemos necesario, creamos si podemos y hace falta, todo para mostrar al mundo nuestro sentimiento. En el alonismo, a la angustia existencial del poeta romántico, poeta maldito, se une un sentimiento de soledad, de tristeza permanente, de distorsión de la edad, y por eso nos encontramos jóvenes que se ven ancianos, poetas maduros que se muestran en sus versos como niños, pero todos perdidos, perdidos en una ciudad demasiado grande, en un mundo demasiado globalizado donde no son sino minúsculos granos de arena en una enorme playa.

Los alonistas sólo descansan su angustia mientras escriben, que es cuando liberan su pena, pero en cuanto se van las musas, y la inspiración descansa dormida en el regazo de los dedos, vuelve el llanto, el llanto oculto con el que no caen lágrimas.

Los alonistas son herederos de los movimientos anteriores pero buscan su propia forma de escribir, su identidad, como si de una búsqueda del hogar se tratase, algunos lo encuentran, otros creen haberlo hecho, pero la mayoría vive -o malvive- escribiendo sin encontrar nunca un pista siquiera.

Los alonistas escriben versos, textos, novelas, haikus, poesía visual y cuanta manifestación artística pueda ser llevada a través de la palabra tanto escrita como hablada pero, sobre todo, sentida.

Necesitan sentir la palabra, lo que escriben es como si fueran sus hijos. Siempre queridos.

Siempre solos.

Eternamente abandonados, por eso bajo las letras siempre se puede hallar un ligero barniz de tristeza y melancolía. Una sutil lágrima en una diminuta muñeca con los labios cosidos que pisotea alegre y triste, descalza, los charcos de lluvia, y se sienta sola en una acera fría a que alguien la recoja y la lleve a su hogar.

Nerea Ferrez,
poeta alonista.

JUNO- INDIE- Música del final (The moldy Peaches)

You’re a part time lover and a full time friend
The monkey on you’re back is the latest trend
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

I kiss you on the brain in the shadow of a train
I kiss you all starry eyed, my body’s swinging from side to side
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

Here is the church and here is the steeple
We sure are cute for two ugly people
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

The pebbles forgive me, the trees forgive me
So why can’t, you forgive me?
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

I will find my nitch in your car
With my mp3 DVD rumple-packed guitar
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

Du du du du du du dudu
Du du du du du du dudu
Du du du du du du dudu du
Up up down down left right left right B A start
Just because we use cheats doesn’t mean we’re not smart
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

You are always trying to keep it real
I’m in love with how you feel
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

We both have shiny happy fits of rage
You want more fans, I want more stage
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

Don Quixote was a steel driving man
My name is Adam I’m your biggest fan
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

Squinched up your face and did a dance
You shook a little turd out of the bottom of your pants
I don’t see what anyone can see, in anyone else
But you

Du du du du du du dudu
Du du du du du du dudu
Du du du du du du dudu du
But you

POEMA-ACLARACIÓN DE LA FOTOGRAFÍA DE MI PERFIL

Freiheit- A Sophie Schöll y a cuantos fueron asesinados por una palabra.


Aunque las rimas sean amargas,
aunque el corazón sincero ya no lata,
aunque la musa me encadene
y el amor me haya abandonado,
aunque mi carga sea demasiado pesada
y yo tan sólo una niña,
aunque el destino o dios pongan mil impedimentos
para alumbrar mi sonrisa,
siempre veré,
aunque sólo sea un atisbo,
de luz a través de mi ventana enrejada.
Y soñaré,
porque soy poeta,
que un día me deslizaré entre los barrotes
y volaré con alas nuevas
surcando el cielo
o sumergiéndome en la tierra
pero, al fin,
libre.

-La imagen pertenece a la película "Shopie Schöll. Los últimos días". Concretamente, a la escena en la que Shopie ya está encerrada en la cárcel y mira a la ventana recordando aquello por lo que ha luchado y que será su última palabra: FREIHEIT ("libertad").

Músicos y escritores de ayer y hoy

Sylvia Plath y varios enlaces.
Sylvia Plath, una poeta atormentada.

http://www.youtube.com/watch?v=uIYNQgoMB9E&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=BR7Ql3A9_3I&feature=related

Y Edgar Allan Poe, también varios enlaces.
Edgar Allan Poe, un poeta muerto que murió y se mintió sobre su vida y su muerte.

http://www.youtube.com/watch?v=0qoTHm99jBI

http://www.youtube.com/watch?v=XU9QGHGxgO0

Y, por último, Tim Burton. Absolutamente genial. La unión de la ternura y lo macabro.

http://www.youtube.com/watch?v=hD8uQzu0IL0

http://www.youtube.com/watch?v=HVx0504WfjE&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=RSrOK6XSowM&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=O-XhIFvfGW4&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=hGwwhrOIgE0&feature=related