Todo al negro

 Apostamos y perdimos

Dolor y ¿gloria?

No, llanto y abismo

Dónde ir cuando no queda amparo

qué esperar con la luz apagada

Vuelven los monstruos

Qué hacer

sino dormir, dormir, hibernar

hasta que se derritan las nieves

o se nos congele el alma

Reflejo en el abismo

 Escribo esto como un mantra

para calmar los monstruos,

para dejar una estela

que pueda seguir cuando las luces

se apaguen.

Inspiro, despacio,

lento,

muy

lento,

con la esperanza de calmar este corazón

acelerado,

el palpitar agreste que golpea

que embiste el pecho desde dentro,

como si el ariete lo manejaran los asediados

queriendo escapar de las ruinas y el fuego.

Inspiro, espiro.

Despacio.

Lento,

muy

muy

lento.

Y sólo espero

que las aguas se calmen,

que se enciendan las luces,

y no ser la única

en este gran teatro.

Ellos

Revolver al pasado

frustración e impotencia en las manos

los puños apretados

se quedaron atrás las juventudes

sin embargo

aquí están de nuevo Ellos

hoy

con más camino bajo las plantas

ya no hay dolor

ya no hay llanto

aun así

ahí quedan las heridas

resiliencia programada

ojalá poder borrar con un pestañeo

ojalá que el olvido les pese

como esta nube negra

Un devenir de improbabilidades

     Las recientes actualizaciones

han concluido en un conjunto de casualidades,

un maremágnum de ilusiones imprevistas,

el extraño fluir de la conciencia de un demiurgo benevolente.

Llanto y sonrisa a través de las fechas

-temerosas, terribles, casi olvidadas-,

muescas en la tabla que sustenta este hilo.

A veces,

a veces la prosa se escapa,

allá donde el verso no puede ser libre.

 Te preguntas -a veces-

si alguien te echaría en falta,

si has hollado la vida lo suficiente

como para dejar una marca

indeleble.

Dudas si alguien pueda querer

esa parte triste que incluso tú

desechas

mientras esas llagas aún sangran.

Dejas que el dolor te acompañe

como amigo fiel, único que recuerdas,

y mientras sigue cayendo la lluvia,

y la rueda gira

y tal vez te atropella.

 Que me dejen oler las flores

y el hálito de las montañas,

y esperemos a mañana

para olvidar los futuros posibles.

Desencadenad los vientos y huracanes

mientras mi alma reposa serena

lejos de tamañas multitudes.

Extiende mi camino un par de pasos,

y tras esos mil y mil más,

que me quedan muchos besos,

muchas palabras y demasiados quehaceres.

Aparta un tiempo el corquete

de mi cuello

y déjame disfrutar de los frutos del trabajo

y de aquellos que venir se esperan.

Permite que repose mientras prosigo el paso

y no a un lado de la senda.

Porque no estás

 Porque no estás

tal vez la pena no sea tan grande

ni el abismo tan hiriente

como para quebrar en llanto a toda una estirpe,

pero te veo en el reflejo de sus ojos

y miro a otro lado

por si el espejo me devuelve la mirada

y descubres

-con horror-

que te fuiste a tiempo para no ver los errores.

No estás y me acompañas en cada paso,

te recuerdo en cada instante

pero te expulso del pensamiento

si las nubes amenazan tormenta

porque, después de tanto tiempo,

aún temo que estalles en mil pedazos

y el cielo caiga sobre nosotros.

Camino del héroe

 Sumida, envuelta por el cieno,

por las cien oscuridades

en torno al pecho.

"Es preferible dejarse hundir

y luego escalar, ponerse en lo peor,

que ser golpeada por la vida

y caer, caer, caer sin remedio",

siempre me digo.

Pero a veces el corazón grita.

Demasiado paso.

Resopla y algo me quiebra

la garganta.

Dejar que el monstruo te devore

para resurgir de sus entrañas

es una agotadora constante.

Espero aquí,

no obstante, con los pies encharcados,

al palpitar que me muestre de nuevo la escala.

Un puño en el pecho

Un puño en el pecho.
Presión en ese punto
que arrebata la lágrima,
un mundo sobre las espaldas.
Demasiadas piedras en la garganta,

Un puño en el pecho.
Latido reducido a silencio,
tratando de zafarse.
Falta de aire.

Un puño en el pecho.
Alas rotas
y ganas de lanzarse a volar.
Campanas en las sienes,
susurros que espantan.

Un puño en el pecho.
Tanto espacio
para tan poco aliento.

“Mañana, y mañana, y mañana se arrastra con paso mezquino día tras día hasta la sílaba final del tiempo escrito, y la luz de todo nuestro ayer guió a los bobos hacia el polvo de la muerte. ¡Apágate, apágate breve llama! La vida es una sombra que camina, un pobre actor que en escena se arrebata y contonea y nunca más se le oye. Es un cuento que cuenta un idiota, lleno de ruido y de furia, que no significa nada.”

William Shakespeare, Macbeth

Mañana.
Mañana y mañana y mañana.
El mañana es una quimera
que nunca llega y nos engaña.
El mañana, sombra que se escapa,
arena, sal, aire, viento, amor...
Mañana es paso siguiente
sin saber si el paso nos lleva
al abismo,
sin conocer lo que vendrá,
el mañana es hoy una rueda
que gira y gira y nos atrapa
hasta que el cuerpo diga
basta.

Oigo
-anoche volvía a escucharlo-
ese tintineo de algo roto,
es un golpeteo constante,
como una piedrecilla en el zapato.

A veces dejo de oírlo
-tal vez se quede atascado
en algún recodo fragmentado-
pero siempre vuelve.

Estas noches cercenadas
no tengo tiempo para su canto
pero, a veces, me dice que cada día que vivo
es un poco menos que he muerto.

Ciclos

Nací
y necesité del sol.
Esos rayos fueron vitales
para completar mi existencia
(tal vez, ya desde entonces,
la vida me advertía futuras penas).

Pasó el tiempo.
Crecí,
a fuerza de dicha y abuela,
pero fueron también los golpes
los que forjaron mi carácter
(tímido, sensible, llagado
como los afluentes de un río
que horadaron hasta las raíces).

Fueron varias las luces
que me impulsaron hacia adelante,
pero siempre bajo una magna sombra
donde el sentir se basaba en lo pequeño.

Así llegamos a hoy.
Una palabra ha bastado para alzarme,
para iluminar todo mi vacío ser de luz.
No olvidemos, no obstante,
que también será una palabra
la que, siendo frágil astilla temerosa,
pueda quebrarme.

Futuribles

Quiero pensar en la bombilla incandescente,
en el posible mañana que añoremos juntos,
quiero pensar que hay un siempre entre los dedos,
que pondré tu nombre a muchos días, a los hilos
que recorrerán las piedras que pisaste.
Quiero pensar que te veré en otros ojos
como yo a veces veo en los míos a parte de mi madre,
que no serán enojos los que te persigan,
que habrá en tus playas hendiduras
en las que no calará el odio.
Quiero pensar, con esa luz que amarga mis tristezas,
que hay un posible en el futuro
hermoso como el gris de esas olas
que me empujan desde ese lugar recóndito
donde te fuiste.

Días trises

Siempre
me consideré esperanza
a pesar de los quiebros
de los dolores
de los pesos las llagas las piedras
A pesar del tiempo
y del desaliento
y de la sombra que acarició
nuestro nombre
Hay algo en mí
irreverente
tal vez poeta
que se me agolpa en las entrañas
hay un instante de luz
que no se extingue
aunque yo misma eché sobre él
arenas y aguas

Mala hierba...

No pudieron conmigo los aceros,

las deslenguadas sierpes que te consumen,

los insultos, los golpes, los motes,

las constantes heridas,

la sal,

el vinagre.

No pudieron conmigo los dolores,

las palabras, los silencios,

los desplantes.

Hicieron mella y aún sangro,

aún me duele

en esas llagas invisibles

que mellan mi autoestima...

Pero no pudieron conmigo, no.

Provengo de una larga estirpe

de mujeres que aprietan los dientes y siguen,

que miran al miedo a la cara

y caminan hacia adelante.

No pudieron conmigo, no.

Y vosotros, que os afiláis los dientes en mi espalda,

vosotros que masculláis cuchillos en las sombras,

¡ay, de vosotros!

No sabéis que en mí habita un monstruo inquebrantable

y que mi ira la empuja

la furia de todas las que me precedieron

y de mi propia sangre maldita.

Regresar a Madrid
sería el hermoso sueño
donde pudiérais reconocer las palabras
que vuestros oídos no han atesorado,
y recorrer las calles
que pies más insignes pisaron
hace más tiempo del que habéis vivido.

Regresar a Madrid,
con sus calles templadas,
sus sótanos abigarrados y tristes,
su ritmo ajetreado y el amarillo en los rostros,
el naranja, el gris, el azul...

Regresar a Madrid
para que sintáis las aceras
y la lírica sobre el frío cemento,
para que viváis la voz
de aquellos que hicieron de ella el sustento.

Regresar a Madrid
para que comprobéis que en mí,
en vosotros
existe el mismo alma
aunque fragmentado y devorado por el tiempo,
para que los días sean más sencillos
y los sonidos más dulces.

Invierno 2018

Aún no has llegado
y aquí está el azul y el gris
acometiendo con todo su desdén,
agolpando su nada en mi universo de estrellas rotas.
Sé que pronto vendrá el llanto,
el profundo
que deja cicatrices
y sedimenta en cristales.
Nunca estoy lista para esta soledad
aunque convivamos desde que la luz se agolpó en mi razón.

Es más difícil.
Es más duro.
Es más, es más, es más...
y va a más,
más, más, más...
Y yo soy menos
fuerte
Y yo soy menos
firme
Y yo soy menos
porque menos es lo sencillo,
dejarse llevar por la corriente de este monstruo
que me arrastra.
No tiene nombre
porque nombrar al monstruo le da poder sobre mía,
le da fuerza,
porque tal vez el monstruo no exista,
porque todo mi ser sea una frágil ilusión
y es más fácil
el dolor por sostenerse
que dejarse volar.

Aún no ha llegado el invierno
y ya el gris y el azul
han llamado a mi puerta,
han pasado sin llamar.

1800 segundos

Ya se han ido vuestros rostros,
paisajes de la inocencia y el alboroto,
las voces han quedado enmudecidas
por el tiempo inclemente
pero siento cada palabra garabateada dentro,
como un pulso que gotea.
Tal vez olvide vuestros nombres
con la losa del tiempo,
vuestros rasgos quedarán desdibujados
al paso de la madurez,
pero siempre quedará un remanso,
allí donde se guardan los recuerdos hermosos,
en el que viviréis
eternos
hasta que mi barca quede varada en la playa
o el viento frío cubra de arena la vida.

Miedo

...a parir e ó lobo

Olga Novo

El príncipe feliz anida en mis alas

desprovista ya de ornato y luz

pero no hay corazón que salvar

aquí dentro

Tal vez la mirada estaba puesta

demasiado alto

demasiado arriba

allá en la emoción del cambio

o quizás a mis monstruos les guste

arrojarme al abismo

con la excusa de la esperanza

Los años me han arrastrado por el camino

de tierra

y ahora el rostro, las palmas, las rodillas

supuran todas las tristezas

que guardé de niña

la fragilidad de la soledad

los miedos más profundos

No emitiré mensajes de ayuda

el camino es largo y angosto

déjate arrancar los ojos, es mejor no ver el paisaje

dentro

tal vez encuentre la paz que me ha sido negada

El miedo

Le pusimos nombre al miedo
y su rostro se volvió aterrador,
dibujamos con nuestra propia sombra
los límites de la locura
dejando que cordura y sueño
se encogieran hasta el mínimo
y quebrando el espanto
en el crujido de los goznes de nuestros pasos.

Desde que oí su nombre
me persigue en las pesadillas
y cuando camino en duermevela
pensando si a mí también me acecha
o la suerte habrá logrado ocultarme.

Un latido desacompasado
es lo que suena cada vez que te recuerdo,
tan pequeña, tan frágil,
tú que habías sido la más fuerte.
Los héroes envejecen y mueren,
eso aprendí demasiado pronto
pero no estábamos listos para que recogieran tu cosecha
aunque nosotros habíamos abonado el campo.

Darles nombre a los fantasmas
los convierte en feroces monstruos
de fauces eternas.
Darle nombre
fue el comienzo de la caída.