SAD SONG

Y ya te extraño,
mientras la trompeta y la voz de Vinila me recuerdan que no estás.
Y ya te extraño
e incómoda el alma en el cuerpo me da vueltas.
Será esta noche extraña sin ti,
extraño no abrazarte cuando me robes la manta,
extraño no despertarme
y pensar que no puede haber una mañana mejor
aunque una horda de guerreros sedientos de mi garganta
me espere tras las puertas.
Y ya te extraño
y sólo han pasado unas horas,
y no sé si me da más miedo extrañarte tanto,
que algún día no vuelvas
o que pudiera acostumbrarme al vacío de tu ausencia.

Porque no te marchas aunque esté en luna llena
y me cuentas los lunares como la primera vez.
Por todos esos besos
un lunes cuando el sol me araña las pupilas,
porque contigo se me retienen las sonrisas,
porque el mundo es más dulce a tu lado,
porque no tienes colorantes ni conservantes,
ni engordas ni te acabas como una mala peli de un sábado por la tarde.

Y oler tu pelo

Cómo quisiera,
mientras este desire se aleja,
tenerme entre tus brazos,
que los pétalos cayeran sobre el horizonte
y cerrar los ojos
y saber que no soñamos.

Caen ya

Caen,
caen grises hojas de nostalgia
mientras una melodía de ayer trata de animarme.
Y yo quisierra lanzar el ordenador
pegarle una patada
lanzarlo al infinito
para liberar esta rabia que me come,
pero debo contenerme y pensar
que entonces no habría forma de escribirte,
que debo morderme el labio,
dejar que me corroan las lágrimas
y seguir, como siempre,
adelante.

Rodin is coming to town...

Ha llegado Rodin.
Con su frío metal, su bronce oscuro con las pupilas ausentes.
Ha venido bajo un cielo gris de invierno perla.
Y ha dejado bajo el quicio de la ventana de una ciudad de provincia
media docena de estatuas negras.
Instaladas en el dolor y la desesperación.
Tan sólo ante una me siento pausada,
El Pensador observa el infinito sin solución.
Me doy una vuelta y me marcho.
Quisiera quedarme,
a preguntarles, durante horas, días,
qué es lo que late bajo esa gélida piel indeformable.
Pero no hay tiempo,
el tiempo se me va entre los dedos,
como a Andreu d'Andres, o a Jean, o a Jacques...
el tiempo se va y no hay preguntas.
El de seguridad me mira.
Y El Pensador sigue subido a su pedestal de filosofía muerta.

25 de enero

Acercarme al vacío.
Acercarme y anegarme como un Narciso estúpido.
Ahondarme en el vacío del futuro,
en ese desconcierto,
en el qué será.
Acercarme y ver niebla,
o peor, no ver.
Un nuevo temor se ha arraigado en mi vientre,
un miedo con múltiples raíces y desdén,
un miedo que no me mira a los ojos,
que se me pega viscoso y frío a la espalda,
o caliente como la mucosa verde que cubre los ríos en verano.
Y no corro,
no camino, no ando, no me salgo, no respiro, no lloro, no grito, nonononono
no hago absolutamente nada,
me he helado.

Navidad

Llegó la Navidad,
y con ella la lluvia
que galopa por las calles
como un caballo desbocado.
Hoy el día gris se me ha empañado en los ojos.
Hoy se me ha anudado el alma
y se han caído sus brazos aletargados.
Hoy quiero dormir la mente
y dejarme descansar la vida un instante
entre tus brazos.
Mañana,
mañana volveré a batir el suelo
y la sonrisa.

Moonlight sonate

Los dedos como lánguidas perlas,
llámas carcomidas por el tiempo,
se van deslizando a través de otros impávidos iguales
que gimen y punzan gritos y cantos suaves.
Se ve la melodía ondular en el aire,
escamando las diminutas párticulas
que el polvo airea.
La habitación en silencio
mientras esos casi mudos pasos
se alzan,
sostienen un quedo comentario
que la brisa se lleva.
De sus labios un suspiro que alcanza el final de la sonata,
que va y viene con los dedos,
que se agrava,
que termina,
que se calla.

VOCES DEL EXTREMO

Think! then act.

El mal que hacemos es siempre más triste que el mal que nos hacen

(Jacinto Benavente).

Por qué

Por qué este dolor que me ataca el pecho
y se me funde en un suspiro muerto,
por qué la hiriente sensación de que el vacío me consume,
por qué este nude que se me ata a la garganta
y no me deja respirar,
porque el sol me ha lanzado de sus dedos
y caigo a tierra desprendida de su luz,
de nuevo sumida en la oscuridad del abismo,
de nuevo lejos de la felicidad.

Los lunes de nuevo

Hoy me ha venido a la lengua
el sabor de un lunes amargo
en el que las heridas se abren y cubren
con la hiel de los malos momentos.
Hoy el sol no ha salido en mis ventanas
y aún la noche enmudece en llantos en  mis oídos,
tan sólo espero que con la apertura de otra puerta a la mañana
se me abra al fin el día.

Geografía interior

Quiero acercarme a tu geografía interior,
enmudecerme el tiempo en tus pupilas,
dejar que las olas de tus labios me arrastren
todas las playas que me circundan
y que las montañas que,
escasas se alzan como mesetas,
rujan contra mi Himalaya
y que aquellos bosques donde se ocultan las fieras
se alcen, se encabriten y estallen
en un big bang que desafíe el razocinio
y demuestre que, a veces,
uno más uno no son dos.

Viernes

Siento otra vez el abismo
de la desconfianza que se abre,
este rictus que me empapa
y me quiebra los silencios,
el dolor en un puño que no cesa,
la cascada incesante que no para,
el sabor amargo de la derrota antes de nada,
porque ya antes del Verbo
yo ya había perdido.

So long time ago

Hace tanto tiempo
que he dejado aparcadas las musas
por tiempo, espacio,
que la tristeza se ha ido.
Hace tanto tiempo
que quizás estos versos no sobrevivan.

EL ESPEJO DEL ALMA

Es extraño cómo en unas horas puede cambiar la climatología del alma. Sin embargo, ya esta mañana, unas nubes se arremolinaban en torno a mi centro y esta tarde han comenzado a desplegar la tormenta.
Espero que, como otras veces, tras la lluvia aparezca el arcoiris y el cielo azul y claro en los ojos.
Espero que, esta vez, la tormenta no vuelva nunca.

Bailarina

Después de dejarme la piel en las heridas,
del palpitar intenso que me abotargaba los sentidos,
de esta cotidianeidad, de la rutina,
la ruin existencia, de la esencia del ser sin ser nada,
después de dejar aparcados los versos,
apartadas las palabras en una pizarra de metal,
vulevo tratando de ser la misma
y no lo entiendo,
me has cambiado los dedos
y ahora mi canción es un vals.

VINO Y POESÍA: LA RIOJA

 MARTES 22 DE JUNIO
20 HORAS
ATENEO RIOJANO (Calle Muro de Cervantes, 1 1º)

Pre-presentación de la antología P<30
Recital de poesía de autores riojanos
Degustación de vino de Rioja

Entrada gratuita
Aforo limitado

No sé qué me pasa

No sé qué me pasa
que hoy me cubre la tristeza
con su almidón de plata
y me engullen las lágrimas en su limpio quebranto,
no sé qué me pasa que el silencio
y la distancia
me dejan desamparada en estos versos que no me bastan,
no sé qué me pasa
que me duele el alma y no me la siento,
que el corazón me late y sin sentido,
no sé qué me pasa,
sólo sé que te necesito
para que me despiertes
y me digas que todo ha sido un mal sueño.

Machado

Mi infancia son recuerdos...
y nada más.