EVE OR LILITH

Al ver la manzana
al alcance de mi mano,
al haberla visto tantas veces
y no haberla cogido nunca,
al sentir la rabia de temer
y el placer de mis dedos escribiendo
versos que nunca he mostrado.

Es en este instante cuando me debato
si seguir siendo Eva
o rebelarme,
coger la manzana,
escupir al gusano en el suelo
y seguir mi camino sola.

INSINUACIÓN

Es tu cuello al descubierto,
desnudo de adornos o cabello,
lo que me excita.
Al mirarte por la espalda soy yo
quien siente un escalofrío
recorriendo mi columna
y pienso
en lo bien que se vería mi dedo
recorriendo esa parcela de ti
y qué bien sentarían mis labios rojos y mis besos
en el lienzo blanco de tu nuca.

I WISH (III)

Estos no serán versos de caricias
que a mi dios escondo,
estos versos bastardos que lloran,
que almentan,
tanto tu altura y la de los tuyos
como la causa de su crecimiento,
estos versos no serán tu tálamo
ni tu sepultura,
no mitigarán el dolor que sientes
ni podrán secar las lágrimas internas
que corroen tu alma
de poeta en tinta.

Estos versos sólo son una mano
que a ti se tiende,
que siempre estará con la palma hacia arriba
por si necesitas cogerla,
porque el dolor libera nuestros versos,
los versos mitigan nuestro dolor,
pero un sólo poeta,
por muy grande que sea,
no puede levantar el rostro
si la mano del gigante
y la canción de la agonía
pesa sobre sus pestañas.
Yo seré la palanca que te haga libre,
yo moriré por ti si hace falta,
porque quizás la razón de mi existencia
se encuentre
en abrirle el camino
a aquella a quien no merezo ni destarle los chapines carmesía
ni seguir como una fiel Totó
por las baldosas de arena
de tu particular camino a la Ciudad de la Esperanza.

I HOPE YOU HAD THE TIME OF YOUR LIFE

Espero que el día que me vaya
y extienda mis alas negras
en la oscura noche
de un plenilunio
puedas pensar en la razón de mi partida
y te des cuenta
de cuántos errores cometiste,
de todas mis lágrimas
que formaron el mar que nos separa,
del dolor que quebró el abismo,
de la soledad a la que me destinaste
como un antiguo dios cruel,
de la amargura de mis versos,
de la tan llamada muerte,
de la vida y el sol que me quema...
me has convertido en un vampiro,
pero no volveré para aniquilar a mi creador,
tampoco trataré de perdonarte
no vaya a ser que lo consiga,
quiero pasar el resto de lo que me quede de vida lejos de ti
y de cuanto a ti me recuerda
pues quiero borrarte de mi mente,
quiero olvidarte
y hundirme en el abismo con mi Madre
quien me contará cuentos cada noche
y calmará mis tristezas
como tú debiste hacer.

TOO TIRED, TOO OLD

Cansada ya de veinte años de luchas
sin tregua,
harta de sentirme sola
y horrible,
deseando muchas veces la muerte
(y mal rayo me parta)
y rasgarme la piel
porque me dejara de doler el alma.
Ahora te digo,
que si así eres feliz: has ganado,
prefiero volar
que detenerme otro día más a escuchar tus quejas,
si debo recluirme en lo alto de la más alta montaña
donde ni siquiera el dragón custodio
pueda encontrarme
entonces me dirigiré al norte
buscando esa cueva.
Si deseas un monstruo
hallaré mis maestros,
pero luego no castigues al can
que mordió tu pierna
si continuamente le has estado ladrando.
Quizás aún aguante,
cavaré poco a poco mis raíces
sin que puedas darte cuenta,
y un día,
un día no muy lejos
me iré
y, te prometo,
que si puedo
no volveré nunca.

No soy p(r)o(f)eta (d)e(n) mi tierra

Mi nacimiento no me vincula a un único rincón.

El mundo entero es mi patria.

Séneca

La patria del escritor es su lengua.

Francisco Ayala

Al hablar de España
se me llena la boca de sangre y fuego
y termino en cenizas.

Al pensar en España veo
rostros de lágrimas y muertos.

Al oír España recuerdo
banderas apolilladas por el odio,
gritos en susurros
y gente rasgando las calles.

Al decirEspaña
no me late el corazón más fuerte
ni siento la palabra hogar
en mi memoria,
tan sólo noto seis letras cayendo
en el profundo abismo
de mi olvido y de mis labios.

Será que los poetas estaban en lo cierto
y yo no tengo partia,
yo no tengo patria,
tan sólo versos.

NUEVA PROPUESTA

A todos los que habéis llegado a mi(s) blog(s), además de daros la bienvenida y las gracias, os propongo hacer un ejercicio de interacción.

Comenzaré un poema con unos versos en esta misma entrada y podréis ir completándolo en los comentarios de la entrada hasta el 14 de febrero, que será cuando ponga el poema entero en los dos blogs (con el nombre de quien ha escrito cada aportación, por supuesto).

Así que, ánimo y gracias.

No son sus ojos que al temblar
caen en la red del desconcierto
sino las golondrinas de tus pestañas
que piando, piando...

NOT TOO LOST

Hoy me siento os cura y sola,

libre y completa,

con un extraño desgarrón en el alma

pero ya no me duele.

"Limón y sal",

me dijo mi Musa.

Y hoy, tras hacerme la promesa

de que dejaré de buscar a mi príncipe y a mi mirlo blanco,

tras asumir que soy masoquista

(¿a qué libélula le gustan las ranas

sino a mí?)

y desesperar por última vez en gritos,

he decidido volar,

aprovechar el viento del sur

que me guíe al norte,

a mi verde Eire,

a mi tierra,

a mi hogar,

a mi nombre

que aún busco.

RECITAL DE POETAS DE "FÁBULA"

El viernes 16 de enero a las 20 horas en el Ateneo Riojano (calle Muro de Cervantes, 1) tendrá lugar un recital organizado por los miembros de la revista literaria Fábula que hace unos meses sacaron su número 25.

En este recital participarán aquellos autores que han colaborado con Fábula y leerán sus poemas o textos.

ONCE UPON A TIME

Oí una vez que dijeron
entre valses y cadencias de música,
entre suspiros de alas que caen y vuelven,
oí que el mundo vive,
que se llama Gaia,
que se llama Gea,
que se llama Madre
y que si la abrazo sentiré su latido en mi pecho,
oí una vez
que en remotos tiempos
los hombres vivían
en un mundo de glorias,
que adoraban a mujeres superiores y hermosas,
que las musas danzaban por el mundo mortal,
oí una vez,
que cuando el mundo aún no era mundo,
la niña se hizo hija de la Luna
y en sangre cubrió su muerte y su vida
y creó la raza oscura.
Oí una vez,
te digo que no miento,
que una vez fuimos libres,
que caminábamos con el viento,
te digo que una vez,
cuando éramos almas y no cuerpo
vivíamos,
¡vivíamos!
y éramos libres,
pero eso fue hace tiempo
y ya no somos ni hijos del viento,
ni escuchamos el latido casi extinto
de nuestra Madre,
y no somos libres,
no somos libres
ni lo volveremos a ser...
nunca.

DE VULPE ET VULTURE

No fueron tus besos,
los vuestros,
los nuestros que nunca existieron,
los que me hicieron quedarme a tu lado,
rondando como un buitre esperando que muera su presa,
no fueron tus caricias ni tus cogidas de manos,
que algunas fueron
y otras sólo están en mi mente,
las que me retuvieron contigo,
no fuerno nuestras noches ni nuestros días,
esas dos semanas de nervios e ilusión,
esos meses de incertidumbre,
los años juntos sin estarlo,
...
no fuisteis por lo que me quedé,
pude elegir cualquier otra gallina que comerme
pero os elegí a vosotros
y me sentí defraudada,
os elegí a vosotras
y nunca quise darme cuenta,
fui el buitre que ronda su presa,
que da vueltas, y vueltas, y vueltas, y vueltas,
y nunca llega a ninguna parte,
y ya estoy mareada,
así que, en cuanto consiga situarme
y vomite mis temores,
me quitaré el disfraz
(o me pondré uno nuevo)
y, ten cuidado si me encuentras,
que soy una zorra
y no me importa romper el gallinero
si puedo comerte.

DE RANAS Y POETAS

Oí que dijeron,
que dijo un poeta,
que si hubiera podido elegir
nunca hubiera sido esclavo de las musas.
Nunca poeta.
Es cierto que yo misma
he renegado a veces
de mis llantos y mis musas,
de mi Leanan y mi Melancolía,
y de otras tantas que se han prestado a mis juegos,
o que han aceptado mi compañía
pero siempre he vulto a ellas
con un ruego en el alma,
con algún regalo,
algún beso
o algún castigo que satisfaga su desdén
porque,
también es cierto,
que habiendo probado en mis labios
el sabor de la poesía
ahora no puedo dejarlo,
no puedo dejarlo,
no puedo...
y, además,
si me volviesen a preguntar
a mis escasos once años
si quiesiera ser poeta
viendo mis lágrimas y mis desvelos,
viendo mis versos,
amados bastardos,
sin dudarlo
besaría a la rana
aunque nunca se convirtiera en príncipe,
me convertiría en rana
aunque nadie me besara
porque un sólo verso me da
más que mil reinos
y cuentos de hadas.

SAN VALENTÍN (PREVIO)

¡Eh, tú!
Sí, tú,
que sé que me estás escuchando
y que hace tan sólo un instante
me mirabas el culo
con ansias de sátiro.

Sí, tú, no te creas que no te he visto
y atrévete ahora a mirarme a mis ojos de árbol caído,
ven, agárrame la mano,
he dicho la mano...
sí, acércate que te susurre algo al oído,
sí, huele el perfume de inocencia
que ilumina tu mirada,
nunca habías sentido esto antes,
digo ese escalofrío en tu piel,
no, nunca.

Mira, las alas de la noche se extienden...
de acuerdo, dejémonos de poesía,
ven,
a este rincón,
sí, a este rincón oscuro de la noche eterna,
déjame agarrarte y sostenerme
sobre ti como si fuera una equilibrista,
oh, querido,
¿quieres que diga tu nombre?
no lo sé, así que grito,
¿no te importa?
claro que no, tú a lo tuyo...
sí, oh, mmm..., yeah, oh, sí, claro, mmmm... sí, mi amor, sí...
(qué vanal es esto si no tienes un Adonis)
déjate de manoteos y ve al grano,
que hace frío aquí en la calle,
ya te siento,
ya siento tu esencia,
ven, acerca tu boca a la mía,
tan sólo un último beso como despedida
antes de que volvamos a ser dos...

-PLOF-

Vaya, éste,
como los otros,

se ha quedado con el rostro extraño,
entre placer y sorpresa,
y esa mueca de dolor que me desconcierta.
Si es que no aprenden...

otro más convertido en rana.

DÉJAME

Déjame sola
y que cure mis heridas con alcohol,
que la soledad y el tiempo
me harán más fuerte,
que el no tenerte será el preludio
de lo que luego suceda.

Déjame sola
que no quiero remilgos ni lágrimas
ni poner escarcha en mis pestañas
ni luz a mis baldosas
que deslumbre la oscuridad de mis cuencas.

Déjame sola
que sola no sufro
sino por mi propia pena
y ya con mis océnaos de Nereidas escondidas
o extintas tengo bastante.

Déjame sola
te ruego, no me hagas caricias
ni me comprendas
que no te quiero,
que no te quiero,
ni a ti ni a nadie,
que soy una ninfa de esas que pinta la historia,
de esas serpientes viles que te absorben el alma,
que soy mala y no lo entiendes,
ponte un tapón en los oídos y regresa a tu Ítaca,
Ulises,
vuelve con tu Penélope y déjame sola
que yo sólo puedo matarte
y comienza a escasear el suelo en mi cementerio.

POSTNAVIDAD Y PREEXÁMENES

Triste y solitaria,
muda e intranquila,
la dulce muñeca dormida
observa en sus sueños la libélula de luz.

¿Qué la muñeca duerme?
Quizás no sea cierto
que en sus ojos de botones
veo brillar la locura
escondidad en un ramillete de pestañas
de plástico.

La libélula vuela,
se posa en los brazos de trapo
de la pequeña muñeca
que mira, que mira,
mueve sus alas la libélula,
ángel de luz azul,
pedazo de cielo encantado,
que no sabe, que no siente,
el temor de la muerte en sus alas.

Se abre una espiral de oscuridad
en la boca de la inocente muñeca,
dientes como cuchillas de perlas
se abren y aparecen despiadados.
La muñeca se lleva a la boca la pobre libélula
que no puede gritar,
que ahora está muda,
cae al abismo de la agonía inquieta,
se han quemado sus patas y antenas
con el fuego de las entrañas
de la muñeca.
Pero no acaba aquí su pesadilla,
que toma el aliento,
y, al cerrar los ojos para volar y ser libre,
despierta y descubre,
que no es ya libélula,
que no es ya libre,
sino una poeta,
una niña en crisálida
muerta de miedo por el futuro
y por la calma que precede a la tempestad.

Expectations y Loose lips

Es en esta mañana de soledad
ante la pragmática lingüística
con "Expectations" en mis tímpanos
rotos y desgastados
que quiero bailarte las pestañas
y mordeme el labio
para ver si te gusta más
que sea un ángel inocente
o la niña mala del cuento.

Quizás debiera dejarme llevar por al corriente,
no suspirar más por un amor
que nunca obtengo
y pensar que si me quieren,
bien,
aunque no sea mi príncipe azul ni mi rana.

Ahí se levanta Leanan
y se alza en furia,
me ata las manos y me arrastra
al lado oscuro de mi alma
donde verte sufrir me gusta,
donde disfruto con tus lágrimas,
en ese lugar donde soy la puta asesina,
la asesina puta de tu cuento,
y a ti te gusta que me cubra de cuero
y saque el látigo y las esposas de mi armario,
que te ate a la cama y te coma el cuerpo.
Bien, así lo haré,
tan sólo da un paso adelante para que yo te vea,
sal de la fila de ovejas y acércate al matadero.
Te estoy esperando
pero pronto me iré,
en cuanto Leanan se duerma de nuevo
la Melancolía despertará y volveré a ser la libélula en crisálida.

Al fin y al cabo, qué importa perder un par de batallas
si todos tenemos los labios perdidos.

JUST(ICE)

Tan sólo déjame,
con un guiño en los ojos,
atarte a la cama y morderte el cuerpo,
que quiero comerte a besos,
y desgastar tu piel en caricias,
romper mi boca en gritos,
quiero morir por ti un segundo,
quiero fundirme en tu cuerpo
y ser el chocolate caliente
sobre una tostada,
quiero ser la serpiente que anida
dormida en tu pecho
y despertar de un suspiro en la madrugada.

Tan sólo el hielo de tus palabras
me calma
(un segundo),
no puedes evitarlo,
es todo química,
sé que lo quieres,
imagina que soy otra,
esa niña buena que espera vivir para siempre a tu lado,
imagina que no soy una libélula,
imagina que no quiero volar de tu lado
en cuanto aparezca el día,
imagina que soy un preso
y tú la justicia
y tus besos mi castigo,
y tus brazos mi cárcel.

Que tan sólo quiero un segundo,
tan sólo un segundo,
tan sólo un segundo,
que luego me marcho,
y prometo devolverte tu piel,
tus besos,
tus palabras,
y prometo volar,
volar e irme lejos,
oscura e inquieta
donde reinan las sombras de donde provengo.

MALDITA SEA LA SANGRE QUE ME ALTERA

Maldita sea la luz que me desvela
y la sangre que altera mi calma,
la música tranquila de arpas
y guitarras quietas,
maldita yo, muda e inquieta,
maldita mi suerte
que entre tambores de látigo ardiente
se muere, se mata, se hiere
y se hiende, se marchita
la flor que arrastra la primavera de mi ser,
y caigo en el profundo abismo
donde se va mi sangre,
donde llega mi herencia
de desgracias y lágrimas,
de sueños rotos y melancolía eterna,
de caminos que llevan a una ciudad de ovejas.

Malditas sean mis raíces,
y malditas mis alas
que crecieron en quien no debían.
Malditos estos versos
que aunque arrancados de mí
no me ayudan a quitarme el peso
que me hunde
que me hunde
que me hunde
que me hunde

...

que me mata.

DESPERTAR

Allí, en el baño,
donde el blanco se ha vuelto
gris y amrfil,
allí el suelo ha comenzado a respirar,
si sosegado o violento ya no sé.

Y en la cocina
los colores
han adquirido una nueva visión
distinta a cualquiera que haya conocido.

Ahora alguien perfora mi oído
mientras una melodía perfecta
me calma.


No sé si será el sueño
o que al fin he logrado despertar.

VIGILIA

Me guardo el alma
presa en el cuerpo,
soy mi propia reclusa y mi guardián.
Bloomfield y su conductivismo
me miran de reojo
con una mueca en los labios
-"nunca lo entenderás" me dicen-
y caen las páginas,
ya ni los colores ayudan
para pintar el arcoiris.

Yo no me resigno,
no em conformo,
cojo la bandera,
abro las puertas de la jaula
que encierra a la libélula azul,
y con mis versos al viento,
recitando mis años, mis heridas y cabellos,
gritando al viento,
empapada de lluvia y de sol,
repleta de luna y constelaciones,
cargada de sonrisas
en una mochila sin fondo,
camino cantando,
camino libre,
camino y camino y camina y camino
y hay camino
y habrá camino
siempre que pongas un pie,
siempre que dés un paso más,
y habrá camino siempre aunque tú te hayas ido,
y habrá camino
y yo seguiré luchando
hasta que ya no pueda con mis alas
y me hunda con mi Madre,
con mi Gaia,
con mi Eire,
con mi ser y Ser
y seguiré el camino,
seguiré la senda
con los versos en palmas,
la bandera ondeando,
regalando sonrisas al mundo
a cambio de reponer las aguas del océano con lágrimas.