Reflejo de Parque de Atracciones en los periódicos y otras historias

http://www.elperiodicodearagon.com/noticias/noticia.asp?pkid=404641

http://www.ociojoven.com/article/articleprint/990977/

http://www.espacioblog.com/aulaliterarialogrono/posts/index/2

www.degeneracion0espontanea.blogspot.com

No dejéis de ver los espacios de mis codegeneradas:
Ana Muñoz, Analía Basualdo, Ana Gijón, Clara Santafé, Laura Tajada y Rut Sanz
(ni el mío)
Somos siete y ya se sabe que en la mayor parte de las culturas el siete es un número mágico...

PÁJAROS- A Marisol, querida extraña que no podré conocer nunca

Seguirán los pájaros cantando
aunque te hayas ido,
las ruinas que al fondo veo,
desde este tercer escalón de la iglesia,
puede que se conserven mejor que tus restos
con el paso d elos años.
Y vendrá la primavera, el verano,
el otoño, el invierno...
pasará el tiempo
pero no tu recuerdo.
No dejaremos que traspases
el umbral del olvido.
Podrán seguir los pájaros cantando,
a quién importan las ruinas,
lo que es seguro es
que no ha habido nunca alma humana
que haya sido como tú tan querida.

La musa se ha ido

La musa se ha ido
en la madrugada del sueño,
y Morfeo, cómplice traidor de mi existencia,
ha permitido que huyera y me dejara
entre las brumas del recuerdo
de un vago ayer que ya no existe
y no es sino pálido y turbio olvido.
“¡La musa se ha ido!”
grita mi alma sin esperanza
ni cordura
aferrándose a los barrotes de lo que un día fue luz de mañana
y ya no es sino oscura llama de luna.
La musa se ha ido
y escribo mi frío epitafio sin rima ni sentimiento,
susurro mientras caigo hacia el abismo de lo que será mi tumba
“ya no soy poeta sin musa,
ya no soy sin letras,
sino un suspiro del viento extinto,
arena de la playa en la memoria,
que pudo rozar con sus mortales e impuros dedos
el paraíso y la gloria
y ahora ha caído de nuevo a tierra
donde todo es oscuridad, fetidez y nada
así me derramo en tinta y esperanza
por la tierra que me marchita.
Sin ingenio no soy niña,
no soy anciana,
no soy poeta,
ni tengo alma
que exponer en el blanco desafío
para que tú me susurres en la calma de la madrugada
las palabras que mitigaban mi agonía
y me devolvían el aliento.
Caiga yo en el eterno pozo y me sea devuelta la dicha,
acoge Gea a tu hija perdida,
que vuelve al hogar
sin musa, sin rima ni vida”.

tras la oscura ventana de tu tristeza Y en el silencio de tu voz

TRAS LA OSCURA VENTANA DE TU TRISTEZA
Tras la oscura ventana de tu tristeza
mi alma llora y gime
presa del olvido al que tu corazón le ha relegado
y tras los fríos barrotes
que mi sonrisa trata de caldear
Melancolía corre
desesperada
tocando con un dedo las paredes de mi celda gris,
Leanan canta una canción sin nombre ni lengua
y yo, triste y desesperanzada,
sin patria ni hogar al que pueda llamar mío
veo ríos de sangre que corren por mis versos,
tinta que cae desde mis manos hasta mi pecho
y abre un abismo entre mi razón y mi locura
que me lleva a tus brazos con una sonrisa.
Pero el sueño ha jugado con mis tristes deseos
de niña anciana,
poeta extinta,
y Melancolía sigue gritando mientras da vueltas a mi celda
que cada vez se estrecha más,
Leanan canta sin melodía
y mi alma,
ya falta de cordura,
desde un oscuro rincón que lleva al olvido,
tan sólo es capaz de murmurar una y otra vez tu nombre
hasta que se abra el abismo
y las Parcas corten el fino hilo
que me separa de la muerte y el descanso eterno.

EN EL SILENCIO DE TU VOZ
En el silencio de tu voz
acunarás sus versos
y las lágrimas que por ti hizo correr
desesperadas e inocentes
serán sangre en el papel.
Tú y todas la musas,
los poetas,
las palabras sin nombre,
los sentimientos sin sentido ni letras,
y la gris melancolía
no os disteis cuenta que fue demasiado peso para la pobre niña
que aún muerta
permanece en el arcén del camino
suspirando,
triste,
con su mortal carga a la espalda,
tratando de recuperar el aliento y proseguir un camino
al que le han cerrado las puertas.

QUISIERA ESCRIBIRTE UN SONETO

Quisiera escribirte un soneto
pero mis rimas son amargas
y el latir de mi corazón, inquieto y rebelde,
suspira por un romance
o una quintilla
que dé cabida a mi sentir.
Mis dedos suspiran errantes en el arcén del camino
porque la tinta se escapa por ellos
sin tener un hogar que la acoja
ni un poeta que evite que se pierda en el olvido.
Por eso mis versos son libres,
barridos
y en mi poesía joven muestro cuanto angustia a mi alma.
Y esa es la razón por la que escribo grises palabras
entre los trazos de mi indiferente destino
que golpea con pluma y espada mi cuerpo maltrecho y marchito
que en la madrugada de tu voz pide un suspiro
en el que acunar mis malos sueños, un silencio
que calme mi agonía, una lágrima
que me ayude a cruzar el abismo de tus ojos, un beso
que me devuelva la vida.

PARQUE DE ATRACCIONES

El día 26 de abril del presente año a las 13 horas se llevará a cabo la presentación del libro de poesía "Parque de atracciones" publicado gracias a La Imperdible, una asociación cultural de Zaragoza.
Será en el FNAC de la Plaza España en Zaragoza.
Espero vuestra asistencia.

POETAS RUSAS

Tengo el placer de anunciar que puede que pronto mis versos sean publicados junto a los de otras cinco poetas que, como yo, son "rusas". Poetas a las que, hasta el momento, nunca les habían publicado un libro de poemas. El libro se presentará en abril (hacia finales de abril) en Zaragoza y se llamará "Parque de atracciones".
En cuanto sepa más acerca del evento iré informando desde este blog.
Desde aquí dar las gracias a Carmen Beltrán, Octavio Gomez Milián, David (el editor), a mis cinco nuevas compañeras, a todos los que me apoyaron; y, a todos los que trataron de evitarlo, con perdón, un alegre "os jo...".
Ánimo a todos los escritores aún sin nombre ni rostro. Seguid luchando.

EL LODAZAL DE LA LITERATURA

Entre las páginas de mi memoria, entre los cientos, miles de palabras que he leído y entre las pocas que he tenido la fortuna de admirar intenta introducirse uno de los últimos premios Planeta. Sin embargo, no sé si por mi parte humilde, que reniega de los escándalos y las extravagancias innecesarias, o quizás por correr contra la corriente, le cierro las puertas, tapono los huecos y dejo ese libro castigado entre otros a los que acogí con agrado. Para que se cubra de polvo, para que se borre de mi recuerdo y que sus doradas páginas imitando el oro se evaporen y desaparezcan.
Sé que puede resultar terrible, sobre todo si quien está escribiendo esto quiere dedicarse un día a la literatura. O puede que sea eso lo que me impulse, por lo que reniegue y me yerga dispuesta a luchar ferozmente. Quizás así no sea tan atroz mi intento.
No me malinterpreten, hay autores, entre los nuevos súper-ventas, que me han gustado, y no sólo como mero entretenimiento, sino como placer, el placer que produce leer un buen libro. Sin embargo, cuando supe quiénes habían ganado el premio Planeta este pasado año... no sentí únicamente desconcierto o rabia, sino desesperanza.
La gente que, como yo (o no como yo), escribe en su casa en ese breve instante que tiene libre, que guarda sus palabras para los que le quieren y que, si se siente con ánimo, se presenta a un concurso autonómico, tenía antes la esperanza o el sueño de, un día, presentar su obra al Planeta. Pero no esperando ganar, sino, simplemente, quedar finalistas. Ahora, incluso el logro de alcanzar el preciado segundo premio nos ha sido robado. No tengo nada en contra de Boris Izaguirre, cada uno se gana la vida como quiere (o puede, según el caso) y quizás escriba bien. Sinceramente, no he leído su libro ni tengo intención de hacerlo. La cuestión es que antes el segundo premio iba para alguien poco conocido o que salía a la luz en ese momento. Ahora ya no nos queda nada a los escritores sin nombre.
En el lodazal de la literatura ahora lo que vale es la publicidad, el cotilleo, las problemáticas que, por ser política o culturalmente incorrectas, captan a la gente.
Lo que importa es vender, si la gente lee o decora su casa con bonitos libros, eso carece de interés. Para el lector, y con lector me refiero a la persona que lee una media de, al menos, dos o tres libros al mes, lo esencial es encontrar, entre tanta literatura sintética y tanta palabra plastificada, un motivo por el cual seguir leyendo, una razón para continuar evadiéndose hacia mundos diseñados por otros y dejarse llevar, o luchar contra el pensamiento del autor. El lector se ha ido convirtiendo, poco a poco, en un utópico.
La literatura se está hundiendo en el lodo y parece que cualquier esfuerzo es inútil si no colaboramos todos. Ya ningún niño se duerme pronto para que el Conciliasueños de Andersen le traiga buenos sueños. La mayoría de los adolescentes ven la lectura como un ejercicio de empollones. Los adultos afirman estar demasiado ocupados como para abrir un libro en lugar de sentarse ante el televisor. Y los ancianos, para ellos leer el periódico es suficiente.
Pero no desesperemos del todo, aún queda un atisbo de esperanza entre las pequeñas editoriales, los fanzines, las aulas literarias, los clubes de lectura y las iniciativas culturales. Todavía queda un pequeño reducto de gente que ama la lectura.
Persistamos en nuestro empeño por alcanzar el día en que la literatura sea un gozo, por instaurar un nuevo Siglo de Oro. Si todos ayudamos quizás el próximo premio Planeta seas tú.
Nerea Ferrez.

AGONÍA

Maldito dolor que de mí se apodera
y cubre mi alma con su oscuro vela
aguardando el anhelo de vivir en las esperanza
de auellos felices días muertos.
Deseo vivir sola,
lejos de todo ser y sentimiento
y, mientras, en este momento,
siento el peso de la melancolía.
Muero por la noche y renazco por el día y,
sin quererlo, yo convivo,
en extraña compañía de quienes,
un día,
me amaron
ya hora son sombras y no más.
Las lágrimas amargas no calman mi desdicha
y mis ojos brillan bajo un cielo sin luz,
el mismo firmamento que no ha mucho tiempo
miraba eextasiada
y que ahora me mata con su temprana noche oscura.
Grito,
pido ayuda,
mas nadie acude en mi auxilio.
Mi garganta enmudece y ya no produce sonido alguno.
Siento mi cuerpo fenescer a merced de la Inmortal de la GUadaña
y mi alma,
presa de la tristeza y el pánico,
ya no sabe si reza, gime o cae en el olvido
en el que tantos ya se han ido y en el que no quiero permanecer.
Sueños que susurran en lo imperturbable,
niños muertos,
mujeres que no son ni serán madres,
sueños espantosos y vidas inconclusas
me llevan, me guían...
secuestran mi alma,
reclusa en mi propia muerte.
Que ya no es libertad,
que ya no es eterna,
que ya noes sombra,
que ya no es Sol,
ni Luna, ni estrellas,
que no es fea ni bella.
Nada siento, nada veo,
nada hay y nada existe.
Ni el Tiempo ni el Espacio,
ni la Vida ni la Muerte,
ni aquel dios benevolente
ni ese infierno de hiel y clamor.
Nada, simplemente.
Nada.

Nerea Ferrez.
1er premio de poesía en modalidad jóvenes en el Concurso Literario Esteban Manuel de Villegas.

BIENVENIDA

A todos los que han acabado en las arenosas playas de mi blog, a los que han sentido la melancolía calando en sus huesos, a aquellos para los que el mundo no es suficiente, para los que aún guardan esperanzas y para los que las han perdido, para los que esperan amanecer otro día por si cambia el mundo, a los que escriben por escribir, al los que leen por evadirse, ya los que leen y escriben porque si no morirían.
A todos los que la cultura sea parte de vuestra alma, a todos los que hayáis venido a parar a mi blog, a todos y todas,
bienvenid@s.
Nerea Ferrez.