DAS VAMPIRE (II)

Extraes mis fondos

encharcándome el crédito, el débito

y las rentas a plazo fijo.

Me engañas con tu rostro bajo la luz fluorescente,

con tu barriga de quien no le preocupa el precio,

con los tesoros que me muestras por un módico coste[1].

Me hablas del futuro

y mientras sello mi destino a perpetuidad

pienso en cómo, cada mes,

me irás sacando la sangre,

cómo se la sacarás a mis hijos,

cómo me chuparás hasta el alma

aunque yo preferiría que fuera otra cosa

y clavarte después una estaca

en el mismo orto.

---

[1]Cuota del 18% al mes, / no rembolsable. / 7% añadido los meses / que contengan una e.

TODA LA CULPA ES DE BRAM STOKER

Toda la culpa es de Bram Stoker,

de él y su vampiro enamorado,

de su amor eterno a través de las vidas.

Todo es tu jodida culpa, Bram,

¿a quién se le ocurre escribir un clásico?

¿No podías haberte conformado

con crear un monstruo tierno

por el que sentir pena y asco?

¿Por qué no hiciste como Polidori, Mary, tantos otros?

¿Por qué crear al ser eterno?

Seguramente por venganza contra quien no te quiso;

juntaste como Víctor los retazos de algo hermoso

y lograste tu propósito: el Vampiro.

Y ahora deseamos ser Lilith, Leanan, Lestat, Nosferatu…

Toda la culpa es de Bram Stoker.

DAS VAMPIRE

Dulce la esencia

a dentelladas me escarbas

y, poco a poco,

la sentencia proclamas;

seca como el junco muerto del lecho seco

que gime al paso del aire.

No hay embiste que resista,

no queda una lágrima por derramar

de los ojos tristes de la que ya está perdida,

dios de marfil y cristal.

Y, lentamente,

el corazón hecho un nudo

tira del estómago a la garganta,

tirante imposible de llanto,

se para.

Ya no queda alma entre cartones,

ya la risa de los labios no se lanza al asalto,

ya la vida no rezuma en los ojos,

ya la niña se ha convertido en la sombra de un antes.

AUNQUE TRAIGA HOY EL ALMA DE RODILLAS

Escuchando "Right here waiting" de Richard Marx

Aunque, parafraseando el verso de Nuria Parés,

traiga hoy el alma de rodillas,

aunque tan bella imagen,

tan triste, tan sencilla,

me acompañe estas horas en las que aguardo mi partida,

algo se me enciende dentro,

una vela, una cerilla,

pequeña llama cálida que me calienta

la caverna que dentro me expande.

Aunque los versos, las palabras,

se me tornen ripios,

y el alma, ese alma que sonreír solía,

ahora camina a trompicones, abiertas las rodillas,

de sangre cubiertas las piernas,

extendiendo el cuello, como una tortuga, próximo a quebrarse,

buscando el cielo

como si las estrellas o la luna tuvieran la respuesta

a una pregunta nunca formulada;

la luz que desaparecida me inunda,

me anega cada recoveco de este cuerpo que ya no habita.

Sólo espero,

con esa frugal esperanza de quien nada espera,

de quien no retiene ya nada sino el aire que le circunda,

que esa luz no sea una frugal estrella,

un instante, una chispa,

sino el fuego perdido de Prometeo,

la zarza incombustible,

la llama del amor jamás extinta.

Aunque traiga hoy el alma de rodillas

me lame las entrañas una claridad

que me dice que esta luz no es fuego fatuo, no es mentira.

Reflejada en el otro

"Reflejada en el otro", un texto surgido de otro texto. Una sensación de otra idéntica. Como dos alicias mirándose en el mismo espejo.

Stand by me

Escuchando "Stand by me" de Ben E. King

Es domingo
y los segundos pasan lentos como cortes en los brazos,
desangrándome un poco más,
un poco más,
pero I won't be afraid,
incluso si no estás,
ni tú ni nadie,
he dejado de ser un ser social
para convertirme, hoy, a la fuerza,
en la eremita de mi propia alma.

Hoy es domingo,
un domingo gris de violines y soul,
hasta el sol me hiere los ojos,
me apuñala la luz en las pupilas y me produce sueño,
sí, sueño,
dormir en el sueño de los justos
y quizás no levantarse
como dijo el cuervo
nunca más.

Cenicienta

Escuchando "Riders on the storm" de The Doors

Cenicienta sale de casa poco antes de las doce,
con los tacones en la mano supone su vuelta,
baja las escaleras, poco a poco,
disfrutando del frío que le recorre los pies,
sale, se divierte, vuelve a casa,
con las medias rotas y los tacones en la mano,
piensa en el frío,
en ese vacío que le expande el estómago,
en cómo lo va llenando tejiendo sonrisas,
en si le pasara algo
qué hada madrina acudiría al rescate...

Philologos

"Todos los hombres pueden caer en un error,

pero sólo los necios perseveran en él",
Cicerón.

A veces las palabras sabias

no vienen por caminos librescos,

ni de la mano de un amigo que te deja el hombro en el que llorar,

a veces las palabras vienen de lejos

de aquellos que no están a tu lado aunque sientas su aliento cerca,

a veces el calor humano no es suficiente para cauterizar las heridas

y necesitas de quien te escuche aunque sea en la distancia,

a veces el tiempo pasa y no pasa

y sólo necesitas de otro clavo estancado que busque ayuda para escapar de la agonía del madero,

una mano amiga que simplemente esté ahí por si te caes.

Punto y seguido

A quien me dijo

"Que sólo sea un punto y seguido, un capítulo más"

Que sea un punto y seguido,
un capítulo más,
que sea un apartado de un libro grueso
que no termine con tristezas.
Que la vida me depare más sonrisas,
que las arrugas del rostro me circunden las comisuras de los labios
y el final de los ojos.
Que el tiempo sea benevolente
y que cuando la tierra me caiga sobre el cuerpo frío
ésta me sea leve.
Que sea un punto y seguido,
un capítulo más,
la última de las lágrimas que me corroan mejillas, alma y corazón.

This is my apocalypse

ESCUCHANDO: "The End" de The Doors

Cuando la voz no es suficiente para elevar al alma
a llegar a la calma que tanto ansía,
cuando el tiempo pasa y te aplasta la poca vida que te queda
entre los pliegues de la ropa y de las arrugas
que un día marcaron tu sonrisa.
"This is the end, my only friend",
sí, éste es tu final,
¿no ves cómo el espejo te esquiva la mirada
y decide no responder a tus preguntas
por vergüenza o compasión?
Ahora las palabras brotan como hierba mala
y tú las dejas salir
porque son lo único que te quedan, ¿verdad?
Eso y el recuerdo de que en otra vida
los colores se fundieron de pronto en uno,
largo, oscuro y profundo,
un color al que descendiste tú voluntariamente,
tu descenso a los infiernos,
porque sabías que el cielo no son sino cuentos de viejas
para que los adultos no giman y griten en la cama,
para que lo hagan en los recintos dedicados a ello,
para que no teman que al final,
después de tanta mierda,
de comer tanta mierda,
o de hacer que otros se la coman,
no haya nada,
polvo y facturas que dejar a una viuda, a unos padres o al banco.
Y tú descendiste a los infiernos y decidiste no volver,
¿para qué?,
¿para que te ensalzaran como al nuevo mesías?,
no, ese no es tu estilo,
mejor terminar cuanto antes,
volver si se puede, si has olvidado la mierda,
al cabo de unas décadas, de algún siglo,
y comer más mierda hasta que el cuerpo estalle de nuevo.
Ahora lamentas volver más que nunca,
tu falta de ese don que te llevó a ser dios
-¿o fue todo un sueño inducido?-,
lamentas la mierda y seguir tragando,
pero aún no ha llegado el final absoluto,
de momento los caballos trotan sobre tu cabeza,
dieciséis pezuñas aplastando tu cráneo,
y tú les gritas silencio,
sólo quieres dormir,
volver al vientre materno,
gimes y gritas,
te revuelves en las sábanas envueltas en sudor,
y exhalas
"this is the end, the end, the end, my only friend...
the end".

Pulgarcita

Pulgarcita está inquieta,
dolorida y magullada,
en su cama de sábanas frías y ausentes
se siente como la crema solitaria de un milhojas casi devorado,
sumergida en vacío de una ausencia.

Pulgarcita duerme sola,
                come sola,
                sueña sola,
                vive sola,
Pulgarcita está sola
y sola con su soledad
fuerza al sueño a soñar
que el calor de un cuerpo amado y amante le abraza en las noches frías,
                                                                 le llama los días ausentes,
                                                                 le besa los labios yermos...
Pulgarcita,
ahogada en la inmensidad de un mundo de muñeca gris,
se deja rendir al sueño
por ver si al despertar el sol vuelve a acariciarle el rostro.

Noches de ciudad

ESCUCHANDO: "The English Ladye and the Knight" de Loreena McKennitt

Oh, torres temerosas del tiempo y el designio de los hombres,
vuestras siluetas, que recortan el cielo plomizo de esta noche de lluvia,
se alzan majestuosas punzando las nubes.
Las calles, vacías,
dejan el silencio quebrado a las gotas que caen.
Oh, calles,
mis dulces calles de esta provincia
cuyo gris perlado me impregna el alma.
Oh, cielos abiertos que se expanden más allá de la vista.
Oh, muros de la patria mía,
reino olvidado de infancia,
hoy, paseando por tus calles me ha sobrevenido una tristeza alegre
pensando, si tengo suerte, si imploro al hado su favor,
me dejará terminar mis días pisando estos adoquines,
estas piedras,
observando cómo las gemelas se siguen alzando hacia el infinito,
cómo sus lanzan apuntan al cielo,
cómo sigo caminando como un visitante por entre sus calles.

Volverán

Volverán los dolores de espalda
mis días a quebrar,
volverán los estiramientos y las muecas,
las mochilas oscuras para evitar
que de nuevo el costado me pinche el alma,
las manos pagadas que me crujan la espalda,
pero esas que con amor me tocaban untadas en aceite
y buscaban relajar mis músculos y mis huesos,
esas no volverán.

Triskel

ESCUCHANDO: "La senda del tiempo" de Celtas Cortos

En dos días la luna llena
inundará el cielo,
la luna llena inundará mis entrañas
haciéndome encoger de vuelta al centro materno,
y la luna llena inundará mis pupilas
cuando piense
que el olvido no te arranca de mi memoria,
que cada vez que pienso que me hundo
tú me sacas del pozo de mi propia oscuridad
y me recuerdas que el mundo sin ti es más frío,
como Madrid,
habitable pero extraño.
Y llega la luna llena
y habrán pasado 106 noches
con sus 106 días,
y no puedo evitar pensar
en todos los cielos que compartiremos solas,
la luna y yo,
a la carrera siempre
del destino que nos esquiva.

Reto poético-musical (información)

¡Hola a todos!

Me he propuesto un reto para lo que queda de este 2012 y es hacer un poemario en torno a un recopilatorio de música al que llamé "Cd Moñas" que comenzó por facebook.

Iré publicando junto a la lista de las canciones los enlaces a los poemas.

También podréis volver a mirar esta entrada haciendo click sobre la imagen en la columna de la izquierda del blog.

Aquí van las canciones (podéis sugerir otras canciones):

"Every breath you take" The Police Analogías

"Wherever you will go" The Calling 24

"Hurt" Johnny Cash Ahora

"Pieces" Red K2

"La senda del tiempo" Celtas Cortos Triskel

"Alerta" Amaral Amigos

"The End" The Doors This is my apocalypse

"My love for you is real" Ryan Adams Que no me cuentes las gotass

"The English Ladye and the Knight" Loreena McKennitt Noches de ciudad

"Riders on the storm" The Doors Cenicienta

"Stand by me" Ben E. King Stand by me

"Imagine" John Lennon Poema 20

"I will be right here waiting for you" Richard Marx  Aunque traiga el alma de rodillas

• "Don't wanna miss a thing" Aerosmith
• "Time after time" Cyndi Lauper
• "When you say nothing at all" Ronan Keating
• "Listen to your heart" Roxette
• "Wonderwall" Oasis
• "How to say a life" The Fray
• "Wish you where here" Pink Floyd
• "Chasing cars" Snow Patrol
• "Time of my life" Dirty Dancing
• "I will always love you" Whitney Houston
• "Unchained melody" Righteons Brothers

• "When you say nothing at all" Ron Keating
• "The reason" Hoobastan

• "Ain't no mountain high enough"
• "I believe I can fly"
• "When a man loves a woman" Percy Sledge
• "What a wonderful world" Louis Armstrong
• "Somewhere over the rainbow"
• "Broken eyes" Two Gallants
• "Two atoms in a molecule" Noah and the whale

• "Love train" The O'Jays
• "I don't want to set the world on fire" The Ink Spots
• "Can't help falling in love" Elvis Presley
• "Just like a woman" Bob Dylan
• "Moon river"
• "Pieces" Sum 41
• "Try a little tenderness" Otis Redring
• "Sea of love" Cat Power
• "I've seen a darkness" Billy 'Prince' Billy
• "I've got you babe" Pretenders
• "Bonefires" Alberta Cross
• "Shortbread" Little Hurricane
• "Little Jack Ugly John" Bette&Sebastian
• "The Initials B.B." Serge Gainsburg

24

ESCUCHANDO: "Wherever you will go" de The Calling

Las letras me aplastan hoy el día.
Ya desde ayer se me hacían pesadas
y las lágrimas corrían por mis mejillas.
Ya ayer el día rodó pesado por mi cabeza
deseando que llegara la noche y no el día.
Pero ha llegado,
y tengo que ser fuerte,
aun estando sola,
tengo que ser fuerte,
y ponerme las botas de lluvia para pisar los charcos sin mojarme los pies,
y salir a la calle,
y comer menos o más, pero mejor,
y no pensarte,
y no pensar en nadie,
disfrutar de estar sola,
aprender a estarlo,
aprender a ser yo y solo yo las veinticuatro horas del día.

ANALOGÍAS

Parte II de "A trancas y barrancas"

ESCUCHANDO: "Every breath you take" de The Police

No se ha ido.

Aún sigue ahí,

mirándome,

cada vez que me lavo los dientes,

cada vez que me peino,

              que me pongo las lentillas,

              que simplemente me miro en el espejo por ver si sigo ahí

o ya Alicia huyó al mundo de las maravillas.

Pero él sigue ahí,

una parte sigue ahí y otra, mínima, te la has llevado.

No sé si la estarás usando,

o si aguardará en el fondo de tu maleta a que el olvido se la coma.

Y pienso en mi propia analogía.

En si te has dejado aquí adrede para volver

o si no quieres que logre olvidarte,

en si te acordarás de mí cada día

o has guardado la foto de tu cartera y los recuerdos de tu cabeza

para no usarlos más.

Mientras,

no se ha ido

y aún sigue ahí,

ocupando un espacio físico,

recordándome que exististe,

que aún estás

pero cada vez más lejos.

La cultura, un alimento de primera necesidad

Enlace a:

LA CULTURA, UN ALIMENTO.

Fin de fiestas

Llegar a casa con los ojos vidriosos
y copas rotas bajo la piel.
Su ruido estridente me da dolor de cabeza.
Me duelen los pies dentro de las zapatillas de diez euros.
Zapatillas negras.
De cordones negros.
Como mis ojos negros.
Como el aro negro que me cruza el labio.
Y subo peldaño a peldaño hasta llegar a una casa que no siento mía
como si escalara el puto K2 del que tanto me hablaste
y llego sin cansancio porque mis piernas se han hecho al llanto del esfuerzo
mientras se me caen los párpados sobre los cristales rotos.
Pienso en esos quilos que se me han ido,
dónde estarán,
si tendrán intención de volver
o si, como tú, han volado del nido dejándome sola y con un montón de mierda que limpiar.

Nubes de tormenta

Apalabrada
atascada
alargando las sílabas una a una
buscando una razón para moverme y no pegarme a este sofá y dejarme pasar.
Hoy se me han colado las nubes en la cabeza y en los ojos
y el sueño me apesadumbra,
hoy la tormenta se ha introducido entre los poros
y espero que la luz que entra por la ventana
la evapore.

Un adelanto de "Geografía interior" (3/3)

De la tercera parte del poemario: "Sit tibi terra levis"

IV.

Deja que al aire canten

mis labios estos que ya no son

ni tuyos ni de tu boca,

que el alma se me llene de Irlanda,

que en mis ojos discurran

las aguas de mi región,

que las noches silenciosas

sean compañeras espectrales

y la luna ya no brille para los dos.

Déjame que sobreviva a mi manera,

sin prisa, a pasos cortos,

arrastrando los pies.

Déjame pensar que al final del camino

la tierra me será leve.

Un adelanto de "Geografía interior" (2/3)

De la segunda parte del poemario: "La tristeza es la región donde anida el verso"

I.

Embarqué el cuerpo

a pesar de que el alma me pedía descanso;

me alejé tanto

que la antigua lejanía multiplicó la nueva.

Supuse que el llanto

arengaría a la fuerza necesaria para el olvido,

pero este corazón rebelde

no desiste al desencanto,

al temor,

al vértigo de extender los brazos

y sólo encontrar aire.

Un adelanto de "Geografía interior" (1/3)

De la primera parte del poemario: "Du wirst mich niemals verlassen, selbst wenn Du gehst"

ESTA NOCHE

Esta noche, mientras trato de rendirme al sueño y en mis oídos el silencio zumba, recuerdo otras noches en que me perseguía el desvelo, noches en las que recurría al azul cielo de la valeriana en comprimido para acallar mis lágrimas, mis pesadillas o mis nervios.

En noches como esta no me tuve sino a mí misma entre mis brazos, agotada por un tiempo que veía extinguirse en vano, temerosa de todo, sabia de nada, deseosa de un continuará.

En noches así me levantaba de la cama y a la luz de un mini-flexo a pilas me dedicaba a llenar páginas de devaneos que me explicaran algo sobre mí misma, una puerta al interior de mi alma o, al menos, a esa habitación llena de mí que existe en mi cabeza.

Y ahora estoy en otra de esas noches, pasándome la lengua por los dientes y pensando que las muelas del juicio sólo sirven para acumular "paluegos" y caries, pensando en que estarás dormido desde hace rato, en que el futuro me asusta, estos quilos de más me estorban y veo cómo el tiempo pasa cada vez más rápido.

A veces deseo un botón de esos que hay en algunos mandos que te permiten ver la película más lenta o más rápida... lástima que la vida no nos permita un reposo.

Y me voy a dormir, con esa preciosa canción en la cabeza de Frank Sinatra, The way you look tonight, rondándome los oídos, olvidándome del zumbido del silencio, y de que tú hoy no estás a mi lado, pero imaginándote, como tantas noches, dormido, acurrucado entre las sábanas, como un niño. 

A bird in a cage

Escuchando "Bird in a cage" de Hey Gravity!

Como un pájaro me tienes,
con la puerta abierta hasta que quiero salir;
como un pájaro que quiere ser libre o comer de tu mano,
como un pájaro,
como un pájaro sin cortarme las alas,
sin dejarme estirarlas,
dejando que el tiempo pase en vano,
que se me adormezcan las ganas de volar

y aún no sé por qué.

Otra mañana sin lluvia

Quiero que vuelva la lluvia
y me traiga las alas,
quiero sentirme otra vez a gusto en mi piel
aunque a veces se marchite o duela,
quiero que este sol de primavera
que nada tiene que ver conmigo
se vaya lejos y me devuelva las tormentas,
quiero sentirme otra vez a gusto
empalada en mis huesos
y dejar de sentir esta punzada que me recorre el cuerpo.
Quiero poder escribir alegre
o que sean otras tristezas las que me guíen los dedos,
pero no esta punzada,
no esta valla eléctrica que me comienza en los pies y se distribuye por todos los miembros,
no este ser sin ser,
este vivir sin vivir,
ni morir sin morir,
ni dejarme libre ni atarme a tus manos para siempre.

LA LLUVIA

Escuchando la lluvia

La lluvia que cae
y las nubes negras se van de mi cabeza al ritmo de las gotas.
Ya no salen por mis ojos
y se evaporan en el aire
que me asola.
Ahora la lluvia relaja, purifica mi cuerpo,
me elimina los últimos pesares que me restan;
ahora la lluvia no es sino un cielo negro que no puede ahogarme,
una maraña de nubes, de aires, de gotas
que tan sólo me mojan
y resbalan por mi cuerpo,
y caen al suelo,
y las piso,
o las dejo atrás,
y las olvido,
y me crecen las alas.

La lluvia que cae
ya no me hace daño,
ya no sale de mí,
ya no es lluvia
sino el alivio del cielo triste.

K2

Escuchando "Pieces" de Red.

Lo primero que se van son tus ojos,
verdes,
a través de las cumbres desaparecen y me dejan solo,
tu pelo oscuro,
tu piel oscurecida por el sol,
que la quemaba con el frío.
Y me dejan tus palabras,
los últimos momentos juntos,
tu sonrisa,
tu voz,
tus besos,
tus noches, las mías,
las horas, los días...

todo se va, me deja,
y tú me dejas
y te quedas allí arriba,
subido para siempre al pedestal del mundo,
perenne al tiempo,
lejos de mí,
tan frío como el aire que me rodea,
tan frío como el tiempo que me queda sin ti
hasta que mi alma vaya a buscarte a aquella montaña.

AIN'T NO

Lejos.
Estás lejos y ya no te siento
porque nuestro hilo se ha cortado
con los tiras y aflojas,
con el tiempo inclemente,
con las tijeras que rozó continuamente hasta desatarnos.

Y ahora estás lejos
y yo aquí,
escuchando canciones tristes
por ver si aún queda alguna lágrima con tu nombre.

AMIGOS

Escuchando "Alerta" de Amaral
Aquí,
sola,
con un yunque en la cabeza,
con el peso de las lágrimas, de la soledad, de la madurez
sobre mi pelo,
aquí,
sola,
con las náuseas de quien ha comido más de lo que el alma soporta,
de quien ya no necesita alimentarse
porque el aire le basta para anegar su estómago,
aquí,
sola,
pienso en vosotros,
en los abrazos que os debo,
aquí,
sola,
pienso en vosotros
y en que sois mi balsa de la medusa,
que tendré que ser yo la que reme hacia las costas
pero vosotros nunca dejaréis que me hunda.

UNIR LOS PUNTOS

Unir los puntos que te circundan
esa es mi absoluta obsesión.
Jugar a crear nuevas nosotras,
hacernos grandes y pequeñas,
juntas y solas,
pintarnos las almas con colores de tiempo
y nunca dejar de ser tú,
y nunca dejar de ser yo,
y nunca dejar de ser nosotras,
y que seas siempre la que es fuerte,
la pecosa,
y que cada vez que venus me invada
ver tu rostro guiando mis dedos.

QUE NO ME CUENTES LAS GOTAS

Escuchando "My love for you is real" de Ryan Adams
Que no me veas llorar.
Me tengo prohibido que pienses que me duele,
que pienses que me importa,
ponerte en el pedestal del que te has caído.
Y me repito una y otra vez
viejos y nuevos poemas

cuando estoy sola

Y toco las canciones que me sueltan los ojos

cuando estoy sola

Y me permito verme llorar
y llamarme cosas
que nadie debería decirse
y darme palmadas en la espalda
y tumbarme a ver pasar las horas mientras deseo que llueva a cántaros para poder salir a la calle
a dejar que el agua tape mis lágrimas

cuando estoy sola.

Pero si estás
si puedes estar
si remotamente tu presencia puede sucederse de un momento a otro
me pongo el traje de no me importa
me trago las lágrimas
me obligo a ser feliz
me repito
una y otra y otra vez
sé feliz sé feliz sé feliz sé feliz
hasta que me convenzo de que verdaderamente lo merezco
de que verdaderamente lo soy
tras esta catarata de tristezas
de que soy libre
de que vuelo
 de que vuelvo a ser
renovada y vibrante
de que no me mereces
de que soy feliz
incluso estando sola.

A TRANCAS Y BARRANCAS

Miro el muñeco que guarda las esponjas,
el mismo que ya no recuerdo
ni cuándo te regalé
y en lo único que puedo pensar
es en lo que haré cuando ese espacio se quede vacío,
como si fuera una analogía de mí misma.
Me miro en el espejo.
Me río.
Analogía.

Seré poeta...

CUADERNO

Me descuajeringo,
me caigo a pétalos, a tiras, a trompicones.
Me rompo como este cuaderno
que está en sus últimas,
a pétalos, a tiras, a trompicones,
así dejo mis pasos,
a mudas palabras quietas,
a silencios olvidados,
a nada que nada fue que nada queda.

EL GATO

Observo al gato dos días a la semana,
ahí, panzarriba bajo el sol,
seguro de su posición en la pirámide alimenticia,
aprovechando las últimas luces
sobre un suelo de cemento u hormigón.

Hoy no ha venido,
y no puedo dejar de pensar,
mientras hablo de las funciones del lenguaje de Jackobson
y enumero (por trigésimo quinta vez)
cuáles son,
qué habrá sido de él,
por qué no habrá acudido a la cita,
si será uno de esos que se adhieren al asfalto,
si habrá descendido de la pirámide
o si,
por el contrario,
habrá encontrado
otro suelo, otros rayos y otra que le mire.

Cello's rain

http://www.youtube.com/watch?v=Ry4BzonlVlw&feature=player_embedded#!

La lluvia comienza.
Suaves las gotas caen sobre mi cuerpo seco,
desnudo,
sobre mi cara que mira al cielo
que inclemente me rocía con una lluvia severa.
Suena el cello,
recuerdo mi pueblo,
sus piedras, sus calles, sus casas, sus gentes,
mis sonrisas, los amigos, los buenos recuerdos.
La lluvia cae,
impávida resuenan las gotas sobre mi cuerpo
que poco a poco ha ido perdiendo el apetito por la senda,
sobre mis pies descalzos que se manchan,
se manchan de barro,
se manchan del barro que se forma bajo las plantas,
salta como las chispas del fuego que me arde dentro.
La lluvia cae,
y yo no lamento su caer,
su suicidio colectivo sobre mí,
ni el cello que comienza a desaparecer como las imágenes que me recorren la mente,
como el pensamiento de que la lluvia se acaba,
y esta música,
y este poema,
y esta poeta,
y todo,
y nada.

CON LA PUNTA DE LOS DEDOS

Me sostengo
con la punta de los dedos.
Con la punta de la punta de los dedos.
Y me sostengo tan fuerte
que se me han puesto blancos.
Tan fuerte
que ya he olvidado el tiempo
que llevo aquí sostenida.
Tan fuerte
que ni la lluvia me resbala,
que ni el sol me quema,
ni las llagas me sangran,
ni los dioses me contemplan.
Tan fuerte
que el vacío se ha hecho uno conmigo
y ya no sé dónde empiezo yo y termina el abismo.
Tan fuerte
que empiezo a dejar de sentirlos,
empezando por la punta de la punta de los dedos,
siguiendo por la punta,
siguiendo por los dedos,
siguiendo por mí misma...
y ya sólo me ata esta franja,
este clavo ardiendo.

ERRORES QUE ME PERDONO

Haberte querido tanto
que abandoné las letras en favor de tus labios.
Seguirte queriendo
a pesar de la lluvia.
La esperanza de que un día los soles
vuelvan a tostar nuestra piel morena.
Pensar que algún día
esa sonrisa que enamora a todo el mundo
volverá a mi boca.
Permitirme colarte en todos los rincones
que me circundan.
Volver a revisar las fotos
en busca de tu cara.
Dejarme pensar que es sólo una tormenta de verano,
que no puede durar para siempre,
que los errores que me perdono
puedo perdonármelos.

Ahora

Poned esta canción y luego leed... http://www.youtube.com/watch?v=l95D7leeU3w

Ahora que el calor aprieta,
ahora que he exprimido mis ojos sobre el papel,
que he cerrado esas tres partes que conforman

mi geografía interior,
necesito de la lluvia, de la noche, de la soledad
y de esta canción que me aúlle en los oídos.
Ahora necesito empaparme,
ponerme a correr sin saber a dónde,
dejar que lo decidan mis pasos,
hasta que el cansancio me apriete tanto bajo las costillas
que caiga de rodillas sobre el suelo.
Ahora que el calor aprieta,
que la soledad me empaña,
que el abismo sigue abierto,
y yo,
haciendo equilibrios sobre el abismo,
con un pie apoyando los dedos,
el otro en el aire,
dejando que sea el viento el que decida,
dejándome abandonada al destino inexistente,
esperando,
esperando, Penélope,
esperando mientras el telar enmudece bajo las telarañas,
mientras los dedos buscan,
mientras el tiempo pasa
y no pasa nada,
mientras nada ocurre,
mientras los últimos acordes suenan...

Cotidianeidad

Y, en el silencio de la cotidianeidad de mi salón,
cuando ni siquiera han salido los borrachos
aún sobre sus piernas que pronto serán de goma,
se oye el cling de un microondas a través de las ventanas...
y no sé cómo sentirme.

Iba

Iba a escribir
sobre la soledad que albergan estas paredes,
el frío que siento al ver la tele en un sofá que se me presenta enorme
mientras el aparato se burla de mí con comedias románticas.
Iba a escribir
sobre este pálpito que siento desde la garganta
hasta Venus.
Iba a escribir
pero he pensado
de qué me servirían estos versos, estas lágrimas, este frío...
de nada,
sólo el tiempo abrirá a las nubes paso.

Un cajón de piedras

Tengo un cajón de piedras,
blancas, negras, de colores,
tengo una caja de piedras
que a veces me pesan,
me dificultan los pasos,
otras me ayudan, me entretienen
al contarlas en algún recodo.
Tengo un cajón de piedras,
blancas, negras, de colores,
llevan los mil nombres
de los que han pasado por mi vida,
tengo un cajón de recuerdos
entre las manos.

Cuando llega la noche (II)

Cuando llega la noche
los fantasmas se revuelven y se hacen visibles,
cuando llega la noche
la campana que se tambalea
me ensordece hasta el llanto,
así, cuando llega la noche,
el triunfo del golpe
arriba a mis orillas
para quedarse.

Cuando despierte

Sólo quiero que se me acaben estas noches largas,
que la noche sea un dulce suspiro
y el día me devuelva la sonrisa a los labios.
Sólo quiero que la mañana me traiga
el alivio de despertarme de un mal sueño.

Madrid es demasiado grande

Madrid es demasiado grande
para un corazón poeta de provincias
que se está resquebrajando.
Madrid es una ciudad inmensa
de hormigas y topos que como olas me arrastran.
Madrid me descubre más pequeña, más sola, más triste, más niña...
Madrid no es una ciudad para un corazón roto.

A solas con Madrid

No sé cómo decir
que se me cae el alma al suelo
cada veo que veo mis cielos sin ti,
mis manos sin tus dedos,
mis abrazos sin tu cuerpo.
No sé cómo decir
que se me alargan los segundos,
que las noches me arrebatan
el poco sueño que esquilmo,
y que el día se me hace más duro sin tu voz.
No sé cómo decir
que el dolor que mora aquí dentro,
donde el alma grita en silencio,
donde desgarra mi carne inapetente,
donde el vacío me traga,
me destruye cada día,
la agonía me eterniza,
derrite mis pupilas.
No sé cómo decir
que esta oscuridad que albergo
me sume poco a poco en las tinieblas
de las que, si tú no me rescatas pronto,
me hallaré perdida por los restos.

Otra mañana
con el olor viciado a ese vómito de madrugada que no es tuyo
y la luz que atraviesa las cortinas
y el papel decorativo de las ventanas.
En las calles,
la basura arremolinada hace ruidos,
me despierta,
abro los ojos,
la puñalada del rayo de sol me agrieta las pupilas.
Miro el reloj,
el tiempo inclemente marca las nueve.
Desayuno.
Leche.
Un poco de café.
Cereales rellenos.
Cuatro galletas.
Cojo la misma ropa de anoche.
El carro de la compra.
Maldito sábado.

Desde Neruda hasta Coque

Hoy es una madrugada de esas
que se me escarcha en las pestañas
y no me deja mover las piernas hacia la cama.
De aquellas de seda y cristal
que me duelen en mis huesos torcidos,
en esa sangre que malcorre,
en este tiempo que marchito.
Esta es una de esas madrugadas,
de esas noches,
que entre el aire y mi piel
falta un abrazo
y entre el frío y mi frente
unos labios que me besen.
Ahora calmo mis dedos con palabras,
después me guiaré hasta las sábanas
y calmaré mis ánimos de mimos y caricias
con promesas del mañana.
De momento,
Neruda me habla desde las páginas de sus veinte poemas
y Coque arrastra las notas de su guitarra.

Lectura en Manos para qué os quiero dentro del Agosto Clandestino

Enlace al vídeo de Nerea Ferrez

Esta noche

Esta noche, mientras trato de rendirme al sueño y en mis oídos el silencio zumba, recuerdo otras noches en que me perseguía el desvelo, noches en las que recurría al azul cielo de la valeriana en comprimido para acallar mis lágrimas, mis pesadillas o mis nervios.
En noches como esta no me tuve sino a mí misma entre mis brazos, agotada por un tiempo que veía extinguirse en vano, temerosa de todo, sabia de nada, deseosa de un continuará.
En noches así me levantaba de la cama y a la luz de un mini-flexo a pilas me dedicaba a llenar páginas de devaneos que me explicaran algo sobre mí misma, una puerta al interior de mi alma o, al menos, a esa habitación llena de mí que existe en mi cabeza.
Y ahora estoy en otra de esas noches, pasándome la lengua por los dientes y pensando que las muelas del juicio sólo sirven para acumular "paluegos" y caries, pensando en que estarás dormido desde hace rato, en que el futuro me asusta, estos quilos de más me estorban y veo cómo el tiempo pasa cada vez más rápido.
A veces deseo un botón de esos que hay en algunos mandos que te permiten ver la película más lenta o más rápida... lástima que la vida no nos permita un reposo.
Y me voy a dormir, con esa preciosa canción en la cabeza de Frank Sinatra, The way you look tonight, rondándome los oídos, olvidándome del zumbido del silencio, y de que tú hoy no estás a mi lado, pero imaginándote, como tantas noches, dormido, acurrucado entre las sábanas, como un niño.

Deja

Déjame que el alma caiga,
que se evapore como una gota sobre el desierto,
que fluya,
se vaya...
que tranquila repose un momento.

Ahora. 11 poetas en el 2011

Os dejo el enlace a las entradas de Adriana Bañares sobre los poetas de la antología Ahora. 11 poetas en el 2011.
Ha recogido una foto y un poema de cada autor y lo ha asociado a una canción.
Disfrutadlo.

En contra (1)

Me gustaría poder decir
que hemos aprendido de nuestros errores,
que no somos tan estúpidos como antes,
que el día a día nos ha hecho fuertes,
que las grandes tragedias nos han unido,
que no hay fuerza humana o divina que pueda con nosotros
y, sin embargo,
no puedo menos que escupir en mi propia sombra
por ver si cala y nos muerde
y hacemos de este un nuevo mundo
o nos extinguimos como debiera haber sucedido hace mucho.
Hoy,
con las protestas en la calle,
los hombres matándose en países no tan lejanos,
con extremistas sentados a nuestra mesa
y los ojos vacíos de quienes ya nada esperan,
no puedo menos que escupir en mi propia sombra,
por ver si cala y me ahogo en nuestra mierda.

VII Agosto Clandestino

Mis chicos

Hoy os he visto.
Cruzando rápida Portales
con una mountain bike con más años que vosotros
y un nombre que recuerda a salchichón italiano.
Os he visto.
Como siempre, todos juntos.
Más crecidos. Más morenos.
Felices y gritándoos improperios.
Vosotros me habréis olvidado.
Ya no seré sino un borroso recuerdo que un día os gritó
u os explicó la razón del alfabeto.
Pero hoy se me ha escapado un suspiro quedo.
Mis chicos.
Mis chicos.
Mis primeros.

...

Sé que hace mucho que no escribo,
que aparco las musas
y me las dejo olvidadas esperando bajo la lluvia
pero es que me ha cazado el tiempo
y su lazo me aprieta la garganta y los nudillos
y en el momento en que respiro
ya no busco una pluma a mano
para rasgarme la piel.
Me aterroriza pensar que ya no lo necesito,
el vacío que se calma con la palabra,
me paraliza creer que ya no habrá más versos en la madrugada...

Enlaces a textos

Os dejo aquí los enlaces a las publicaciones digitales de mis obras premiadas en el concurso Esteban Manuel de Villegas (XVIIIª y XIXª edición).



http://www.iesvillegas.com/concurso/librovillegas/1maldito%20dolor.pdf
http://www.iesvillegas.com/concurso/librovillegas/5nerea.pdf
http://www.iesvillegas.com/concurso/xix/xix_1.html
http://www.iesvillegas.com/concurso/xix/xix_10.html

Y yo

Yo aquí
pensando
con las tripas rugiendo
arañándome dentro
ahí donde las migas del pan se funden con los huesos
Y yo aquí
muerta de hambre y soledad
y aire frío que rodea mi cuerpo
y ganas de vomitar
por ese junio que amenaza fuerte
Y yo aquí
a unos metros
pensando
pensando
que en unos meses serán horas lo que nos separe

Pájaros en libertad

A mis chicos,

que ellos saben quiénes son.

Ahora que no están.

Que sé que ya no volveré a oír sus risas,

que no me quedaré afónica tratando de explicarles

cualquier aspecto que a ellos no les importa

mientras miran por la ventana ansiosos de libertad.

Ahora que no están,

ahora me entra la morriña de esos ojos

ávidos de algo más que escrupuloso conocimiento académico,

de ese que tanto pulula por instituciones de calvos y señoras adustas.

Ahora,

es ahora que pienso,

que me falta tiempo para ponerme de nuevo ante otros ojos iguales,

ante similares preguntas

que a veces sólo buscan perder el tiempo.

Ahora que no estáis,

que ya no sois mis chicos,

ahora,

es ahora,

escribiendo estas líneas,

que os echo de menos.

SAD SONG

Y ya te extraño,
mientras la trompeta y la voz de Vinila me recuerdan que no estás.
Y ya te extraño
e incómoda el alma en el cuerpo me da vueltas.
Será esta noche extraña sin ti,
extraño no abrazarte cuando me robes la manta,
extraño no despertarme
y pensar que no puede haber una mañana mejor
aunque una horda de guerreros sedientos de mi garganta
me espere tras las puertas.
Y ya te extraño
y sólo han pasado unas horas,
y no sé si me da más miedo extrañarte tanto,
que algún día no vuelvas
o que pudiera acostumbrarme al vacío de tu ausencia.

Porque no te marchas aunque esté en luna llena
y me cuentas los lunares como la primera vez.
Por todos esos besos
un lunes cuando el sol me araña las pupilas,
porque contigo se me retienen las sonrisas,
porque el mundo es más dulce a tu lado,
porque no tienes colorantes ni conservantes,
ni engordas ni te acabas como una mala peli de un sábado por la tarde.

Y oler tu pelo

Cómo quisiera,
mientras este desire se aleja,
tenerme entre tus brazos,
que los pétalos cayeran sobre el horizonte
y cerrar los ojos
y saber que no soñamos.

Caen ya

Caen,
caen grises hojas de nostalgia
mientras una melodía de ayer trata de animarme.
Y yo quisierra lanzar el ordenador
pegarle una patada
lanzarlo al infinito
para liberar esta rabia que me come,
pero debo contenerme y pensar
que entonces no habría forma de escribirte,
que debo morderme el labio,
dejar que me corroan las lágrimas
y seguir, como siempre,
adelante.

Rodin is coming to town...

Ha llegado Rodin.
Con su frío metal, su bronce oscuro con las pupilas ausentes.
Ha venido bajo un cielo gris de invierno perla.
Y ha dejado bajo el quicio de la ventana de una ciudad de provincia
media docena de estatuas negras.
Instaladas en el dolor y la desesperación.
Tan sólo ante una me siento pausada,
El Pensador observa el infinito sin solución.
Me doy una vuelta y me marcho.
Quisiera quedarme,
a preguntarles, durante horas, días,
qué es lo que late bajo esa gélida piel indeformable.
Pero no hay tiempo,
el tiempo se me va entre los dedos,
como a Andreu d'Andres, o a Jean, o a Jacques...
el tiempo se va y no hay preguntas.
El de seguridad me mira.
Y El Pensador sigue subido a su pedestal de filosofía muerta.

25 de enero

Acercarme al vacío.
Acercarme y anegarme como un Narciso estúpido.
Ahondarme en el vacío del futuro,
en ese desconcierto,
en el qué será.
Acercarme y ver niebla,
o peor, no ver.
Un nuevo temor se ha arraigado en mi vientre,
un miedo con múltiples raíces y desdén,
un miedo que no me mira a los ojos,
que se me pega viscoso y frío a la espalda,
o caliente como la mucosa verde que cubre los ríos en verano.
Y no corro,
no camino, no ando, no me salgo, no respiro, no lloro, no grito, nonononono
no hago absolutamente nada,
me he helado.

Navidad

Llegó la Navidad,
y con ella la lluvia
que galopa por las calles
como un caballo desbocado.
Hoy el día gris se me ha empañado en los ojos.
Hoy se me ha anudado el alma
y se han caído sus brazos aletargados.
Hoy quiero dormir la mente
y dejarme descansar la vida un instante
entre tus brazos.
Mañana,
mañana volveré a batir el suelo
y la sonrisa.

Moonlight sonate

Los dedos como lánguidas perlas,
llámas carcomidas por el tiempo,
se van deslizando a través de otros impávidos iguales
que gimen y punzan gritos y cantos suaves.
Se ve la melodía ondular en el aire,
escamando las diminutas párticulas
que el polvo airea.
La habitación en silencio
mientras esos casi mudos pasos
se alzan,
sostienen un quedo comentario
que la brisa se lleva.
De sus labios un suspiro que alcanza el final de la sonata,
que va y viene con los dedos,
que se agrava,
que termina,
que se calla.

VOCES DEL EXTREMO

Think! then act.

El mal que hacemos es siempre más triste que el mal que nos hacen

(Jacinto Benavente).

Por qué

Por qué este dolor que me ataca el pecho
y se me funde en un suspiro muerto,
por qué la hiriente sensación de que el vacío me consume,
por qué este nude que se me ata a la garganta
y no me deja respirar,
porque el sol me ha lanzado de sus dedos
y caigo a tierra desprendida de su luz,
de nuevo sumida en la oscuridad del abismo,
de nuevo lejos de la felicidad.

Los lunes de nuevo

Hoy me ha venido a la lengua
el sabor de un lunes amargo
en el que las heridas se abren y cubren
con la hiel de los malos momentos.
Hoy el sol no ha salido en mis ventanas
y aún la noche enmudece en llantos en  mis oídos,
tan sólo espero que con la apertura de otra puerta a la mañana
se me abra al fin el día.

Geografía interior

Quiero acercarme a tu geografía interior,
enmudecerme el tiempo en tus pupilas,
dejar que las olas de tus labios me arrastren
todas las playas que me circundan
y que las montañas que,
escasas se alzan como mesetas,
rujan contra mi Himalaya
y que aquellos bosques donde se ocultan las fieras
se alcen, se encabriten y estallen
en un big bang que desafíe el razocinio
y demuestre que, a veces,
uno más uno no son dos.

Viernes

Siento otra vez el abismo
de la desconfianza que se abre,
este rictus que me empapa
y me quiebra los silencios,
el dolor en un puño que no cesa,
la cascada incesante que no para,
el sabor amargo de la derrota antes de nada,
porque ya antes del Verbo
yo ya había perdido.

So long time ago

Hace tanto tiempo
que he dejado aparcadas las musas
por tiempo, espacio,
que la tristeza se ha ido.
Hace tanto tiempo
que quizás estos versos no sobrevivan.

EL ESPEJO DEL ALMA

Es extraño cómo en unas horas puede cambiar la climatología del alma. Sin embargo, ya esta mañana, unas nubes se arremolinaban en torno a mi centro y esta tarde han comenzado a desplegar la tormenta.
Espero que, como otras veces, tras la lluvia aparezca el arcoiris y el cielo azul y claro en los ojos.
Espero que, esta vez, la tormenta no vuelva nunca.

Bailarina

Después de dejarme la piel en las heridas,
del palpitar intenso que me abotargaba los sentidos,
de esta cotidianeidad, de la rutina,
la ruin existencia, de la esencia del ser sin ser nada,
después de dejar aparcados los versos,
apartadas las palabras en una pizarra de metal,
vulevo tratando de ser la misma
y no lo entiendo,
me has cambiado los dedos
y ahora mi canción es un vals.

VINO Y POESÍA: LA RIOJA

 MARTES 22 DE JUNIO
20 HORAS
ATENEO RIOJANO (Calle Muro de Cervantes, 1 1º)

Pre-presentación de la antología P<30
Recital de poesía de autores riojanos
Degustación de vino de Rioja

Entrada gratuita
Aforo limitado

No sé qué me pasa

No sé qué me pasa
que hoy me cubre la tristeza
con su almidón de plata
y me engullen las lágrimas en su limpio quebranto,
no sé qué me pasa que el silencio
y la distancia
me dejan desamparada en estos versos que no me bastan,
no sé qué me pasa
que me duele el alma y no me la siento,
que el corazón me late y sin sentido,
no sé qué me pasa,
sólo sé que te necesito
para que me despiertes
y me digas que todo ha sido un mal sueño.

Machado

Mi infancia son recuerdos...
y nada más.

EQUILIBRIO

Eres mi razón de equilibrio,
la malla que se sustenta bajo mis pies
cuando danzo sobre un fino hilo
más fino que mi cabello o mi piel.
Eres esa fuerza que me acaricia y me eleva
la que me lleva a través del aire.
Eres quien permite que mis alas traspasen el viento
y que no se rompan, frágiles,
contra mis temores.
Eres mi razón de equilibrio
y si me faltas,
la cuerda se mueve,
el viento arrecia,
mis alas se rasgan,
mis miedos comienzan.

HOY

Hoy me he dejado arrastrar por el llanto
en ausencia de tus ojos para mirarnos las estrellas.
Volviendo a casa recuerdo
que un día te dije que aquel cuartel
me parecía un castillo,
rompiendo las frases como
una niña en ciernes.
Ahora estás sin estarlo,
mis brazos no te alcanzan
y mis lágrimas no te humedecen los labios.
Ahora estás lejos,
en otra hora lejos de mi tierra,
ahora que no estás
me trago las penas que me corroen el alma,
me trago las penas y pienso,
sólo una semana...

CHUBA

Quiero verme las manos desnudas
entre tanto escrupuloso llanto,
dejarme respirar las uñas
de laca y arcoiris,
no pensar en estos quilos que me sobran,
los cabellos que me faltan
o lo que puedo haber perdido,
que hoy amenaza la lluvia
y yo canto,
canto y quiero
cantar desnuda
sobre una verde colina,
sola,
sola sobre una colina verde
cantar a Lorca y danzar descalza,
abrirme las heridas
en mis pies magullados
-porque habré subido sin cueros
que me alumbren las plantas,
pateando piedras hasta con las manos-
y dejar que penetre el frío,
que salga el calor de mi vientre,
volverme loca, gritar, gritar,
GRI-TAR
al viento
nada,
gritar un grito inintilegible como esta letra,
volverme poeta un segundo,
alzarme sobre el orbe,
antes de introducirme otra vez en Nerea.

La pesadilla del donjuán

(I) Cuando despertó, ella seguía allí.
(II) Sintió como sus pestañas estaban adheridas a él.
(III) La madrugada diluida entre los pliegues de su ropa.
(IV) El último acorde de la noche vibrando en el aire.
(V) La soledad remolona en sus párpados de sombras.
(VI) El silencio quebrado pesando en las sábanas.
(VII) Un suspiro perdido en la madrugada voraz.
(VIII) Los rayos acariciendo playas desnudas.

Bandera blanca

Al fin el cielo ha mostrado su rostro,
me ha dado la espalda el hado en sus pasos
y se aleja de mí contoneando mis esperanzas.

Y yo, esa chiquilla asustada que escribe versos,
esa niña sola que llora perdida,
me quedo sentada en el suelo,
lamentando mi pena sin poder alzarme.

Hoy no.
Hoy el mundo me ha vencido,
y lo hará mañana,
y pasado...
y así hasta que las fuerzas me fallen
y me desvanezca en el mismo silencio
en que surgí un día.
Polvo al viento,
el sordo quejido de un río ya muerto.

I.

Cómo puedo quererte tanto
que me duele el respirar en las pestañas,
cómo soñar sin ti apoyando tu piel en la mía,
y cómo caminar sin tus pasos
acompañando mis pies.
Cómo hacer que el corazón no me lata
con este ritmo desenfrenado
y que las lágrimas se me agolpen en la garganta.
Cómo terminar el poema
sin tus ojos mirándome los dedos...

I DON'T CARE

Y qué me importa
que se me caigan los ojos
entre las pestañas dolidas,
que la luz oscurezca aún más mi pecho
y me cuartee la piel;
y qué me importa
si el tiempo pasa y olvido,
si se me caen los segundos entre los dedos,
si la vida se me escapa entre el silencio;
y qué me importa
si el mundo me da la espalda
o se ríe de mis vacías cuencas,
de esta piel seca y sesgada,
de mis ojos de muda piedra;
y qué me importa,
si he subido al cielo,
me iluminan las estrellas
y, a mi lado, Febo
me quita las sandalias y me besa las plantas.

PARAFILIAS Y LITERATURA

El enlace del proyecto:


http://librosvagamundos.blogspot.com/2010/02/participa-en-nuestro-proximo-libro.html



El enlace de mi pequeña aportación:

http://parafiliasilustradas.blogspot.com/2010/04/i.html

Nihil

¡Pobre y blanco fantasma,

los gusanos le han comido los ojos,

y las lágrimas ruedan de las cuencas!

"Sonatas", Valle-Inclán

Ahora que la soledad me embarga los latidos

y que pienso en la muerte con intermitencia,

ahora que R.A. canta desde sus estrellas azules,

que me siento aquí, triste, sola,

perdida, en la inmensidad de un océano

que no sabía que existía,

nado, lo intento,

pero hace mucho que la hija del mar

se arrinconó a las nostalgias de la tierra seca,

y se me mezclan en el oído los ecos de mis temores,

sostenida en el vacío siento que se hundirá mi cuerpo

y caeré en el abismo más incierto, frío y húmedo

que jamás alma humana haya conocido,

quizás sea mi culpa,

pecadora de mí, estúpida,

por pensar que un poeta puede alejar la tristeza,

por creer que arrancaría mis raíces y podría volar,

por soñar con darle un vuelco a la historia

y convertirme en una luna

que pudiera pasar sus días
con los labios pegados al sol.

Opereta terena II

Pensar que estas manos,
estos centímetros que me cubren,
la piel dorada y tornasol,
quedarán en polvo y viento;

que el soy y seré
no estará sino en un fui,
y que el olvido
se arrastrará en mis entrañas.

Que de mí no quedará ni recuerdo,
y que estos ojos
que hoy me miran,

esta tierra varada entre mis pestañas,
serán pasto de fuego o gusanos,
un instante en el sueño de un Niño.